mis pinceles

28.6.09

Panta Rhei

Sólo dejaste un vestido,
un diccionario de latín,
un recuerdo perdido.
Y un abrazo muerto
de frío, y un aroma
que se impregna
bajo el triste hastío
de versos que te nombran,
tal vez, porque
te fuiste fluyendo.
Tal vez porque
fuiste parte de un río,
una gota de agua,
un momento suspiro.

24.6.09

Barcelona es un nombre de puta

Los sueños decaen en decadencia.
Y agolpados se sucumben
donde la gravedad los lleva,
junto a las notas sordas
de la partitura que domina
este mundo sin melodía,
sin silencio, sin canciones.

Ahora la tenue luz se apaga.
Ahora las putas se visten
de carmín corrompible, profanado,
hacia la desnudez
de un abrazo no deseado.

Más tarde le lloran al suicidio
tejiendo su piel con moratones
Y con tres euros de propina
compran tiritas, buscan condones,
aunque nazca el arco iris un día
y se arropen en sus colores.

Miradas a la memoria


Primer dvd videoarte publicado por Iban Barbero.
Poema: Marta Sánchez.
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Nací en sus manantiales
En las hojas de papel
Que hoy me envejecen.

Crecí sucumbiendo río abajo
Y en las gotas de su piel
La observo cristalina.

Soy la mirada antigua
Vespertina de amaneceres.
Soy el cielo enmudecido
De mis gritos tras la puerta.

Allí, donde nació la nocturnidad
De paisajes transparentes,
Transeúntes sin camino
(Caladas de aire abstracto
en alas y suspiros).

Nací en sus manantiales
En los colores de su manto
Tan celeste como el río.

Y muero al apagarme
Leyendo horizontes
Que se pierden clandestinos.


"Dedicado a mi gran amigo Iban...¡Gracias por esta oportunidad!"

21.6.09

Azul de invernadero

Llegó la hora de cruzar los brazos,
De sentir que a veces uno asiente
Impregnándose de lo inexistente.

Llegó la hora de un hasta luego.
Un hartazgo en muchedumbre
Clandestino, incandescente.

Sin ti. Sin ti todo anochece,
Todo pierde su esencia,
Todo se va desmembrando
En luces casi inaparentes.

Me viste el cálido abrazo
De un momento invernadero.
Eso es. Invierno es lo que sienten
Mis pupilas lacrimógenas,
Dilatadas, impacientes.

Vuelvo a ver un paisaje
Desde esta carretera
-tal vez tu alargado cuerpo-
Que se aleja de ti,
Cada vez más, y bien lejos

Vuelvo a ver tu mirada
Entre el mar y el cielo
Y las olas traen tu olvido
Y la lluvia tu recuerdo.

Y yo…

¿Y yo?

Cierro los ojos solitarios
y abro los sueños transparentes:

Llegó la hora de volver a verte.

10.6.09

Anònim carrer de Barcelona




Es tarde. Ya no se componen melodías.
Ni siquiera cuando dos piernas se abren.
Es tarde. Demasiado tarde. Ya anochece.
Transita el desechado juego carnal
de dos amantes imprevistos,
el alma efímera de unos labios
se esparce por bucales precipicios,
y el alcohólico enamorado de farolas
bebe fragancias envueltas en gritos.

Es tarde. Casi de noche.
Y ahora amanece.

8.6.09

Insípidamente insípida

Museu d'Art Nacional de Catalunya (MNAC) MAN RAY

En mí, en mí, en mí
mis suburbios transitan
agolpados en las luces
parpadeantes del sentir.
En mí los abortos me gritan,
los abuelos pierden dientes
y las moscas revolotean
por mi gran mierda infeliz.
En mí, en mí, en mí.

Versos del cigarro

Llora el pie izquierdo
de un mutilado guerrillero
que luchó por su país.

Llora la lágrima ausente
del bebé que nunca nació
en mi carne aún caducada.

Llora el niño ya anciano
al recordar esa infancia-cometa
que un día voló.

¡Llora, llora, llora!
Llora el recuerdo olvidado,
el suspiro del muerto,
la tesis doctoral
de mi cigarro
siempre encendido.

Llora mi cenicero.
Ese esbozo de filosofía
que sí me conoce.

Inmortal

Tantas veces dependiendo
del verso indescriptible,
de la gota que no llega
a colmar el vaso,
-Tal vez tu beso-
del creer que un príncipe
poético y loco absurdo
me independiza.
¡Tantas veces!

Y me despierto,
Y me dicen las manos
intranquilas
que soy antimonárquica
y en príncipes no se sueña
-en ángeles tampoco-
que el ruido no cesa
si no cesa el recuerdo,
que en mi alma escéptica
se esconde una fe ínfima,
una fe que sueña,
una fe que después de todo
nunca dejó de soñar,
nunca. Nunca.

Monja de clausura y de poesía.
Feligresa felina de un Dios
que me traerá versos
algún día,
cuando no dependa del tiempo.

7.6.09

Poésie et photografie




Fotografías: Iban Barbero Álvarez


"Escribo con imágenes lo que la gente no puede leer"
Iban Barbero

Hemos naufragado distintos, atravesados por la brisa que nos guió la barca.


Nos dispersamos, nos caemos desde el cielo en una ciudad llena de variedad, llena de nosotros mismos.



Callejuelas de sangre corrían por nuestros cuerpos, por nuestras venas y ojos, por nuestros pies. En callejuelas vi mi rostro, te vi a ti.

Tú, pegabas caladas para seguir sobreviviendo. Tú, te sentabas en la calle a esperar otro golpe de brisa que te rescatara de un nuevo naufragio...La soledad.




Yo simplemente te seguía esperando, petrificada. Los años no pasan si tus desilusiones se visten de calendario.




Sin calendario, sin naufragios, sin distraernos del jolgorio vespertino, seguimos descalzos por una vida que no nos espera. Tantos años agolpada en tus gemidos...por fin nos vamos de nuevo al mar para naufragar, ¡esta vez en la misma barca! ¡Esta vez juntos!



Esta vez...juntos.