mis pinceles

29.7.09

Radiación en sufrimiento

Sufre el ruido cuando alguien le grita.
Sufre el grito cuando se siente mudo.
El mudo cuando escucha sus palabras.
Las palabras cuando no matan.
Sufre la matanza cuando no cautiva.
Lo cautivo cuando no se siente preso.
El preso cuando se siente libre.
Sufre el libre cuando se descalza.
Sufro yo. Cuando no sufro por nada.
Sufre la nada cuando no me dice nada...

IRA

Rabia congelada
Grisácea
Putrefacta
Irascible
Como la piel
Que deshojas.
Mala sangre
Del desvenado.
Regocijo
Desvelado.
Suerte sin tenerla
En cada puñal
Desbocado
De ira.

24.7.09

Bostezo

Picture of Moisé (www.vasopato.com)


Los días pasan

transitando.

Milésimas
de segundos
en el gris

de mi mirada.

Esa es la esperanza

que veo

en cada sombra
que atardece,

en cada sombra
que sobra.
En cada
suspiro irreal,

estupor de Bostezo

23.7.09

Pablo



"Pablo era un pájaro emigrado
De un destello grande y efímero,
Como la sonrisa que, a veces,
Esbozaba sutilmente cupido.

Pablo era una pizca de grito,
De recuerdo y olvido.
Pablo era un diamante perdido.

Veía atardeceres volando
Bajo el triste suicidio
De dos siluetas naciendo
En un vientre prohibido.

Era el trazo esbozado
De un pintor malherido.

Pablo era el “caminante
Sin camino”.

Un lector sin libros,
Un revuelo de alas
Sin alas ni destino.

Pero
Pablo cogerá las maletas
Una noche de gemidos.
Y volverá a volar
Sobre el mar bravío,
Recorriendo tempestades,
Levantando los vestidos
De musas con voz errante
Y puertas sin pestillo".

9.7.09

Rencor


El que se ríe de los poetas
No entiende de sueños.
El que se ríe de los poetas
No entiende de versos
- tampoco de besos -
No cree en atardeceres,
Ni se estremece
Mientras la palabra lo mece
En las cunas más ardientes.
El que se ríe de los poetas
No conocerá el delirio.
Será un infeliz
Rodeado del silencio
que transporta ruidos
hacia el país
Del rebaño clandestino.

El que se ríe de los poetas
Morirá sin haber nacido.

Impluvium

Un agujero,
un pozo atado al suelo.
Sólo caen sobre mí
gotas de lluvia ajena.
Y me llenan de pena.

Eso es lo que me rodea.
Sanguinarios borrachos
de sed eterna.
Me vacían. Me secan.
Me resecan.

Pero caerá un día granizo
y me dará fuerzas.
Congelaré el hábito,
alejaré la mierda,
¡castigaré a mi amo

con un grito de guerra!
Pero el sol me calienta.
Volveré a ser agua ajena.
Volverán a beberme
los que jamás me impregnan,

volveré a contar las horas
y una tarde de domingo
volveré a morir de vieja.
Volveré a ser un agujero
lleno de grietas.

1.7.09

Besos de Junio

Te echo de menos.
Es lo único que se me ocurre
Entre tanta inocurrencia.
Me he perdido.
Me he ido desmembrando
Mientras me alejaba
De lo único que me sostenía.
De ti. De ti. De tu aroma.

Y cierro los ojos.
Y la noche me acaricia.
Y la brisa trae
Esos besos de junio
Que se agolpan
En los ventanales
Ahora que llueve.
Ahora las lágrimas rebosan
Recuerdos de felicidad
Y la tormenta se convierte
En gemidos, en orgasmos
Vespertinos. Como tú.
Como esos dedos que acarician
A lo lejos mi silueta
Ahora que duermo.

Ahora que duermo,
Te echo de menos.
Es la única inocurrencia
Que se me ocurre
Ahora que duermo.

Autobio a los diecinueve




Aves de estrellas funestas.
Oigo acompasados los encuentros.
Tiembla la soledad en la lluvia.
Ya no hay barcos que conmuevan.
Ya no hay peces que amenen las calles.
Hoy soy yo el anti-holograma,
el estúpido político sin oratoria,
el espectador de alas eternas,
el grito famoso del cuadro
-simbolista, expresionista-
mercader de atardeceres,

libro interminable que leo
desde hace ya diecinueve años.