mis pinceles

29.9.09

Verde hemistiquio de las sombras celestes

No entiendo por qué jamás probé tus labios
tan amargos como una lágrima ausente.
Hacía falta cuervos sin alas surcando tu calle,
sobre monumentos y turistas, sobre maletas
-repletas de olores transparentes-
para aprender a memorizarte y a saber perderte;
no como ahora, que sé que sigues vivo
y los verdes cuervos saborean tu muerte.

27.9.09

Phoenix Barcinonensis

poemas de Ignacio. A Marta.

No quiero ser en tu libro
los versos más bonitos, los más duros,
el premio en tu carrera de poeta.
No quiero ser, jamás, la gran tristeza,
ni el desgarro sublime de tu alcoba,
un no fatal y cíclico,
un imposible,
porque en cada palabra, con su rima,
en cada recoveco del lenguaje,
se esparcirán mis tripas y mi sangre,
un corazón ya roto, rezumante.
No quiero ser "el musa" de un instante.

-
No soy profesor de nada,
vivo de enseñar ensueños,
que me persiguen insomnes
en las noches sin mañana.
Esta tarde, sin embargo,
esta tarde tengo ganas,
de darte lecciones largas
de cosas casi olvidadas.
Dibújame en tu cuerpo cien renglones,
una guía imperdible,
un gran circuito,
deja que saque punta a mi lengua-pluma
y te dicte lento versos vivos,
en un lenguaje ciego pero tierno:
el morse de mis besos en tu cuello.

16.9.09

El susurro que me llega desde la ventana

Tu pelo caía con lentitud sobre mi pecho descubierto.
Abracé tu cintura, tu soledad en forma de cuerpo.

Era de noche. Lo sé porque en la brisa sonaba,
a lo lejos,
un canto a la libertad en forma de tren expreso
que rozó mis pupilas noctámbulas, distraídas
como el pintor al esbozo en movimiento.

De mi pecho escondido brotaba sudor y talento,
fuerza para abrirte, pulirte, esculpirte
de forma necesaria y con atrevimiento.

Quise ser la lágrima que nació de ti, mujer.
Ahora soy un Ángel que voló a ras del suelo
para llevarte conmigo y convertirte en cuerpo

aunque sea por los rincones de tu recuerdo.

14.9.09

Ínfulas

A los poetas que creen ser poetas.
A los pseudo poetas.
A los que visten palabras desnudas
con aires de grandeza.
A los que se creen mejores por gritar
cuatro metáforas al cielo
invocando la ignorancia en libros
que algún día irán a la hoguera.
A los que creen crear sueños
y sólo crean bostezos
en alguna sala de espera.

A los poetas que creen ser poetas
yo les digo:

El ciego ve más allá del horizonte
cuando nota el tacto de la hierba
rozando su piel, que es monte,
en un libro, que es poesía, sin letras.

"Dedicado, con mucho cariño, al señor Fermín Casquete o "Gaviota", como así se hace llamar."

Cu - Pido

Please, please. LLámeme Muerte.
Soy el artista que escribe sus versos,
el reloj que cuelga sobre su cama,
el sonido que desprende la mañana.

Soy la tinta de un periódico de extrema derecha,
el llanto de una madre abrazando a su hija
MUERTA,
el sucio dinero que concluye en manos suicidas,
el grito de una Puta al despertarse deshecha.

Basura que recoge la mierda
en un mundo de arcos sin flecha.

8.9.09

A la capital de las camas profanadas

Cuerpo alargado. Cuerpo transparente.
Cuerpo que recorren mis finos dedos
en curvas suicidas. Sin parábolas.
Sin anestesia caemos desmembrados
en el grito que une dos labios ansiosos.
Sin eufemismos. Un cuerpo que morirá,
tarde o temprano, nunca fue tan eterno.