Obra de Tomás Liguori. "Luca joven fumando" http://tomasliguoriartistavisual.blogspot.com/ Silencio sepulcral. El humo de cigarrillos a medio apagar era lo único que, insolente, se movía. Durante toda la escena se encontraron abandonados en un cenicero repleto de colillas, consumiéndose muy lentamente. El reloj no paraba de insinuar a los presentes que las horas pasaban y el silencio seguía, tan sepulcral. En aquel momento, alguien alzó la voz. Era él, el hombre de 20 años, el que una vez, de pequeño, soñó con ser poeta. Él escondía cuadernos repletos de poesías en los cajones, vergonzoso de haber escrito tantas palabras abstractas y metáforas sin sentido. Siempre tuvo miedo a volar y, ahora, tiene miedo a dejar de hacerlo. Pero ha llegado la hora. El hombre de 20 años ha caído en picado, se ha estampado contra el suelo y se ha ido arrastrando poco a poco hasta llegar a aquella mesa para contarlo todo: la poesía se muere. Él se muere. La vida real ha derrumbado el monte Parnaso.
La vida real.
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La poesía es un arte estético o un forma de vida......... o una mierda en venta en el corte ingles..........quién sabe.
Al final acabamos escribiendo novelas.
Pero como en las viejas peliculas de vaqueros del lejano oeste que cuando todo parece perdido ,ante el ataque de los pieles rojas,siempre aparece el regimiento salvador tocando clarines.
ResponderEliminarAlgo asi sucede con la poesía donde un ave fenix inesperado aparece para volver a renacer...
Saludos desde Montevideo.
Luis
El poeta puede ser el más cercano a los dioses,o el más equivocado,no creo que la poesía muere,pues ésta cobra vida a traves de quienes la leen más allá de quien la escribe,al final,nos parezca o no ,somos parte de los demás.¿De quienes se aísla el ermitaño de no ser así?
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