mis pinceles

19.5.10

Patraña

Pluma de arcángel travestido.
Luz nocturna que atraviesa
la inmundicia del delirio:
la palabra sea tu presa.

Eres un peatón más del mundo,
un invisible espectro,
un holograma,
un tren que pasa a lo lejos,
de madrugada.

La vida es sólo muerte.
Son tus ojos rehén
del horizonte más inerte.

Pluma que no vuela.
Putón de mil espadas:
cierra los ojos, aviesa,
que sangre la patraña.

16.5.10

Noche de blues

I
Muérdeme en la yugular.
Átame con cuerdas,
bien fuerte.
Arráncame el pelo.
Asfíxiame, si quieres.
Córtame a trocitos
y cómeme.
Reviéntame las entrañas
si así lo deseas.
Pero, por favor,
no me mates con amor.

II

Dejemos los preliminares.

Dejemos pasar estos

tres minutos que aún nos quedan

incompletos. Dejemos

de recordar los abortos,

los suicidios. Dejemos la hierba

para el tabaco,

dejemos la mierda

con sus buenos recuerdos,

los sueños en tardes de domingo.

Dejemos de herirnos.

Sigamos “palante”,

rectilíneos,

hacia la petit mort

de este gemido.