mis pinceles

25.1.11

Mercedes

A mi abuela. Hoy cumple 87 primaveras.


Reina bella, octogenaria.
Viuda noche en tus desvelos.
Reina republicana de desastres,
de nostalgias, de arruga sobre arruga.
Canoso arroyo de cauces sabios,
tránsfuga silueta con nómada bastón.
Tierna belleza la tuya
cuando sonríes sentada en el salón
mirando las horas con desatino.
En tu carcajada breve sangran las fotografías.
Matriarca de esferas desagradecidas
que giran y giran bajo tus párpados.
Sólo quedas tú contigo misma.
Sólo queda tu abrazo sencillo
para volver a ser niña de nuevo.

24.1.11

Nostalgia

Espero una llamada. Atardece.
Reviso improvisadamente
las negras esquinas de la casa,
los fríos cuadros inservibles
de esta sucia pared
llena de invisibles espejos.
 Para mí no pasan las horas,
dice mi reloj en huelga.
Soy una estatua en puro movimiento.
Soy una estatua sin sangre
que prende cigarrillos
y rellena formularios de ceniza
en los cementerios de asfalto.
Tendrías que haberme avisado
de que el dolor dolía tanto.
No lo soporto, nostalgia.
No te soporto.

19.1.11

Aquí murió mi lápiz. Cartel.

Después de tener una mañana tranquilamente intranquila y una tarde sorprendente (he encontrado empleo), llego a casa con la cabeza repleta de tareas por hacer, inacabadas. Y me encuentro con una gran sorpresa. ¡El cartel! Sí, sí...un cartel, señoras y señoritos. ¡Un cartel! El ansiosamente esperado cartel de mi primer recital poético. Tengo que agradecer a Laura Galán Rico*, fotógrafa, artistaza y compañera de la infancia, el hecho de haberse esforzado tanto y ayudarme para el proyecto. Sólo queda una semana y estoy nerviosa, ansiosa, buscando sin parar poemas para el recital, pero feliz. He aquí la obra de Laura:

Ya que estamos, propongo algo: si a algún lector de mi blog le llama especialmente la atención alguno de mis poemas, que me haga un comentario en el post diciéndome cuál. Me gustaría saber cuál de todos os llama más la atención, os gusta más o simplemente encuentra indicado para la ocasión. ¡Acepto todo tipo de propuestas! Ya tengo elegido dos. Tan solo me falta uno para completar el recital.
Gracias.

*Laura Galán Rico. Fotógrafa. Su blog es: http://lgalanr.blogspot.com/
Actualmente, expone su obra "Paralelo 41". Su exposición es una serie de fotografías hechas en Nueva York y Barcelona. Ofrece una visión, tan sugerente como innovadora a través de su ojo fotográfico, de estas dos ciudades. El impacto visual que transmiten cada una de ellas es absolutamente acogedor. Mirarlas es entrar en un mundo nuevo, utópico, lleno de perspectivas invisibles que captan instantes en puro movimiento.

Más info de PARALELO 41 en: http://www.badanotis.com/agenda.php?evento=687

¿Me vende la moto, por favor? II

Shh… grita. Abre los ojos. Después de comprar esa moto, a los días de tenerla, te sentirás incompleto de nuevo. Tus sueños completos serán completas pesadillas. Odiarás el sonido de las gaviotas y echarás de menos el romántico sonido de los grillos. La fina arena que acaricia tu andar por el mar te cubrirá hasta el cuello como arenas movedizas. La pesca nocturna y diaria será un peso rutinario en tu vida sin rutina. Al entrar a tu hogar, cálido y azul, desearás sentir frío y ver el rojo pasión en tus paredes, ya que una vida sin pasión no es vida y cuando todo se tiene ya no hay pasión por nada. Tus poemas no debieron estar nunca en las estanterías, no hacen más que coger polvo. La felicidad del humo de tu cigarro volverá a agriar el cielo de tu boca. El horizonte ya no te habla, te abofetea cada vez que se acerca y solo es bonito en fotografía. Al entrar en casa, por jugar en el jardín, tus hijos te llenarán el suelo de barro, escupirán en tu cena y te dirán que no te quieren. Volverás a ver la belleza en cualquier sonrisa. Ahora vuelve a cerrar los ojos y ve corriendo a IKEA. Si se cumplen 15 días, no te devolverán ni tu vida ni tu dinero."

 Esta entrada NO ES MÍA. Agradezco a la persona que lo escribió por su gran dosis de realismo.

18.1.11

¿Me vende la moto, por favor?


Shhh…calla. Cierra los ojos. Imagina que tienes todo lo que deseas. Un amor, un lugar donde rezar a la nostalgia, una casa luminosa llena de ventanales, un abrazo vespertino, una madrugada llena de vida, un país en paz. Imagina que no existe la tele, que solo posees una radio con sintonías musicales clásicas, instrumentales. Imagina que el tiempo es breve y que no cuenta. Que no hay rutina. Que vives cerca del mar y que sales a pescar por las noches sin cebo. Que no pescas nada. Que el horizonte te habla de botellas vacías llenas de sueños, por fin, cumplidos. Que tu hogar es cálido, azul. Que tus cigarros, por fin, saben a felicidad. Imagina que sonríes y que no hay más belleza que la de ver correr a tus hijos por un jardín lleno de flores. Imagina una estantería llena de libros con tus poemas.  Sólo te falta abrir los ojos para conseguirlo. Ven a IKEA.

Carta a un destinatario inconcreto


No sé por qué hago esto. No sé por qué observo el llanto ajeno y me baño en sus caudales, ríos inertes de agua turbia. No sé por qué te busco. No sé por qué aún te busco. Sé que no existes. Sé que, de tanto leer cuentos de amor inventados, me he convertido en un ser quijotesco que va en busca de un Dulcineo platónico, paternalista, con un buen pene y un humor abstracto, como el llanto ajeno en el que a veces me baño. Todo está conectado. O eso dicen algunos iletrados en alta voz.
El caso es que mis dedos escriben esta carta, sin más preámbulos, para que alguien invite a un café a esta señorita el fin de semana. Yo pongo la mala compañía. Prometo ser algo efímero (lo que dure a enfriarse el café). Prometo ser una sonrisa más, una más del montón. Nada nuevo. No prometo amor (que no me gusta regalarlo), ni tampoco algo más. Sólo pido un abrazo, un poeta que recite versos sin sentido, un solitario de mirada altiva que componga melodías a través de sus carcajadas, un hombre culto, de gran inteligencia para compensar mi ignorancia, un filósofo acabado, un pintor sin lienzos, una triste y aburrida sombra que tenga miedo a la soledad. Sólo quiero una tarde soleada, un café, un cigarrillo, una voz nueva que resuene de vez en cuando en mi corta memoria.
Para acabar, daré la información necesaria: soy joven. Un paradigma. Una niñata occidental que sueña con utopías. Una mala creyente. Una rubenesca pincelada. Una aprendiz de golondrina.

17.1.11

Gloria Fuertes

Como decía Platón, para tener una sociedad educada primero hay que educar a los niños. La poeta de la que hablaré hoy puso esta teoría en práctica. De Gloria Fuertes podría dedicar un blog entero si hiciese falta. Es, sin duda alguna, una de las mejores poetas de la literatura universal. Como este blog va de pinceles enredados, daré un par de pinceladas de información sobre ella y dejaré una puerta abierta por si alguno de ustedes se atreve a profundizar en el mundo de Gloria, un mundo fuerte y solitario, vivaz, amante de la vida. Que disfruten.


Autobio

“Yo de pequeña quería ser monja,
y mi padre -que era muy republicano-
me pegaba cada vez que lo repetía.

Yo de pequeña quería ser puta,
Y mi madre –que era muy beata-
Me pegaba cada vez que lo repetía.

Yo de pequeña quería ser poeta
Y la vida me pegaba
¡Pero conseguí serlo!”

He aquí uno de los poemas de esta “poeta autodidacta y poéticamente desescolarizada”, como ella decía. Nació en el barrio de Lavapiés (Madrid) en 1917; y murió en 1998.

Su nombre ha quedado ligado a dos movimientos literarios: la generación del 50 y el Postismo, grupo literario de posguerra al que se unió a finales de los 40 y que le dejó una huella imborrable.

Gloria conservó siempre una actitud poética desmitificadora por vía del humor; el humor en ella es una forma crítica de construir la realidad y descubrir la verdad de las cosas. La Guerra Civil (o incivil, como ella decía)  le dejó un mal recuerdo y, por ello, uno de los temas más utilizados en sus obras trata sobre sus experiencias bélicas, hasta tal punto de reconocer que "sin la tragedia de la guerra quizá nunca hubiese escrito poesía"
Escribe sobre sus preocupaciones, y lo hace de una forma irónica, fresca, con sencillez y musicalidad.

Entre 1940 y 1953 comenzó a colaborar en revistas infantiles y obras teatrales; también fundó en 1947, junto con María Dolores de Pueblos y Adelaida Lasantas el grupo “Versos con faldas”, donde organizaban recitales y lecturas de poesía por bares y cafés madrileños. Dirigió la revista poética “Arquero” entre los años 50 y 54, junto con Antonio Gala, Julio Mariscal y Rafael Mir.

A mediados de los 70 colaboró activamente en diversos programas infantiles de TVE, convirtiéndose en la poeta de los niños. Su popularidad fue tal que incluso cómicos como “Martes y 13” la parodiaron, aunque lo cierto es que siempre fue más apreciada y estudiada en el extranjero que en España, y es escasa la crítica literaria española sobre esta poeta. Camilo José Cela reconoció en su día la injusticia cometida con Gloria Fuertes, a la que denominó “la angélica y alta voz poética a la que los hombres y las circunstancias putearon inmisericordiamente”.

Su importancia social como escritora ha sido excepcional y a la vez desolador, ya que la izquierda la ignoró tal vez por su colaboración con el franquismo, aunque fuera únicamente en calidad de secretaria y mecanógrafa del Ministerio de Información y Turismo, o quizás porque en uno de sus libros dedicara un poema “Al barrio Fortuna”, dura crítica al falso socialismo que tan alegremente se llenó los bolsillos, a “ciertos capitalistas socialistas” en clara alusión a los escándalos derivados de la corrupción política y económica del gobierno socialista de Felipe González. Su sexualidad y su actividad contestataria podrían constituir los motivos por los que el gobierno de la derecha tampoco la apreció demasiado.

Aquí escucharán recitar a Gloria. La señora le daba al tabaco que no veas. Supongo que la soledad es menos amarga teniendo un cenicero repleto de colillas. Vídeo

Obras:
-    Isla Ignorada (1950, Madrid; Musa Nueva)
-    Antología y poemas del suburbio (1954, Caracas; Lírica Hispana)
-    Aconsejo beber hilo (1954,Madrid; Arquero)
-    Todo asusta (1958, Caracas; Lírica Hispana)
-    Que estás en la tierra (1962, Barcelona; Seix Barral)
-    Ni tiro, ni veneno, ni navaja (1965, Barcelona; El Bardo)
-    Cómo atar los bigotes del tigre ( 1969, Barcelona, El Bardo)
-    Antología Poética 1950-1966 (1970, Barcelona; Plaza & Janés)
-    Cuando amas aprendes geografía (1973, Málaga; Ediciones del curso superior de filología)
-    Obras incompletas (1980, Madrid; Cátedra)
-    Historia de Gloria (1983, Madrid; Cátedra)
-    Pecábamos como ángeles (1997, Madrid; Torremozas)
-    Glorierías (para que os enteréis) (2001, Madrid; Torremozas-Discoplay)

¿Dónde queda su labor? Puede que, a muchas personas, Gloria no les parezca una gran poeta. Puede que se hayan reído por decir que fue una de las mejores de toda la literatura universal. Pero en algo estamos todos de acuerdo: Gloria supo sufrir, supo parir poemas y tratarlos como hijos, supo poner amor a la lírica. Gloria fue fuerte, luchó por un mundo mejor desde su pisito de Madrid escribiendo y escribiendo incesantes melodías para esta partitura decadente llamada Mundo.

¡Lo que daría por hacer un café con ella!

Jacques Brel

Esta semana subiré entradas de mis poetas favoritos. Todos ellos tienen algo en común: inspiran. Son grandes, inmensos. Plasman a través de las palabras su mundo, el infinito, con sus fantasmas. Espero que les guste:




Jacques Romain Georges Brel (8 de abril de 1929 - 9 de octubre de 1978), conocido artísticamente como Jacques Brel, fue un cantante belga francófono y, al mismo tiempo, actor y cineasta. Sus canciones son famosas por la poesía y honestidad de sus letras. Esta canción, particularmente, es una crítica feroz a "esa gente" que ve, que no llega a comprender. Esa gente con dobles caras, que aparenta lo que no es por el qué dirán. Esa gente que, más que vivir, sobrevive. Esa gente que jamás creyó en él, que le infravalora por soñar con utopías. Esa gente que reza atea a un mundo que se les escapa de las manos.

"Ces gens-là" - Jacques Brel         Vídeo     (haz click para verlo en youtube)

D'abord il y a l'aîné
Lui qui est comme un melon
Lui qui a un gros nez
Lui qui sait plus son nom
Monsieur tellement qui boit
Ou tellement qu'il a bu
Qui fait rien de ses dix doigts
Mais lui qui n'en peut plus
Lui qui est complètement cuit
Et qui se prend pour le roi
Qui se saoule toutes les nuits
Avec du mauvais vin
Mais qu'on retrouve matin
Dans l'église qui roupille
Raide comme une saillie
Blanc comme un cierge de Pâques
Et puis qui balbutie
Et qui a l'œil qui divague
Faut vous dire Monsieur
Que chez ces gens-là
On ne pense pas Monsieur
On ne pense pas on prie

Et puis, il y a l'autre
Des carottes dans les cheveux
Qu'a jamais vu un peigne
Ou’est méchant comme une teigne
Même qu'il donnerait sa chemise
A des pauvres gens heureux
Qui a marié la Denise
Une fille de la ville
Enfin d'une autre ville
Et que c'est pas fini
Qui fait ses petites affaires
Avec son petit chapeau
Avec son petit manteau
Avec sa petite auto
Qu'aimerait bien avoir l'air
Mais qui n'a pas l'air du tout
Faut pas jouer les riches
Quand on n'a pas le sou
Faut vous dire Monsieur
Que chez ces gens-là
On ne vit pas Monsieur
On ne vit pas on triche

Et puis, il y a les autres
La mère qui ne dit rien
Ou bien n'importe quoi
Et du soir au matin
Sous sa belle gueule d'apôtre
Et dans son cadre en bois
Il y a la moustache du père
Qui est mort d'une glissade
Et qui regarde son troupeau
Bouffer la soupe froide
Et ça fait des grands flchss
Et ça fait des grands flchss
Et puis il y a la toute vieille
Qu'en finit pas de vibrer
Et qu'on attend qu'elle crève
Vu que c'est elle qu'a l'oseille
Et qu'on écoute même pas
Ce que ses pauvres mains racontent
Faut vous dire Monsieur
Que chez ces gens-là
On ne cause pas Monsieur
On ne cause pas on compte

Et puis et puis
Et puis il y a Frida
Qui est belle comme un soleil
Et qui m'aime pareil
Que moi j'aime Frida
Même qu'on se dit souvent
Qu'on aura une maison
Avec des tas de fenêtres
Avec presque pas de murs
Et qu'on vivra dedans
Et qu'il fera bon y être
Et que si c'est pas sûr
C'est quand même peut-être
Parce que les autres veulent pas
Parce que les autres veulent pas
Les autres ils disent comme ça
Qu'elle est trop belle pour moi
Que je suis tout juste bon
A égorger les chats
J'ai jamais tué de chats
Ou alors y a longtemps
Ou bien j'ai oublié
Ou ils sentaient pas bon
Enfin ils ne veulent pas

Parfois quand on se voit
Semblant que c'est pas exprès
Avec ses yeux mouillants
Elle dit qu'elle partira
Elle dit qu'elle me suivra
Alors pour un instant
Pour un instant seulement
Alors moi je la crois Monsieur
Pour un instant
Pour un instant seulement
Parce que chez ces gens-là
Monsieur on ne s'en va pas
On ne s'en va pas Monsieur
On ne s'en va pas
Mais il est tard Monsieur
Il faut que je rentre chez moi.

13.1.11

"Aquí murió mi lápiz" Recital de poesía



Hora
miércoles, 26 de enero · 20:30 - 23:30
Lugar
SUBORN restaurant-terraza. Paseo picasso, 42/ calle ribera 18. Cerca de la estación de Francia.

El lápiz, ese instrumento que da alas a nuestra imaginación, que creció a nuestro lado como un amigo inseparable. Ese visitante nocturno que aparece en cualquier cajón, que no nos abandona, que mantiene viva nuestra infancia. ¡Hagamos un homenaje a este desdichado objeto!
Poetas venezolanos y españoles nos unimos para recitar nuestros poemas desde una subjetividad irracional que revive sueños incumplidos.
Joan Bastidas, poetas incomprendidos (Andrés Belalba y Eric), Mei Manzanero y Marta Sánchez. Somos todos poetas noveles con ganas de dar una visión actual a la poesía. Activistas de géneros literarios en peligro de extinción nos unimos, por primera vez, para crear versos y disfrutar de la poesía. Todo para su deleite, para ustedes, para el universo.
 
Para más info sobre nuestros poemas visiten:
http://lospoetasincomprendidos.blogspot.com/   Andrés Belalba Barreto
http://cuentosadomicilio.blogspot.com/   Mei Manzanero
http://pincelesenredados.blogspot.com   Marta Sánchez Mora

Ausencia

Poema de Ángel. A Marta.

En las calles de la ciudad tardìa
transitaba sin olvidarme
de que el aroma de tu esencia
nunca desaparecería.

Abro los ojos en esta noche
mientras los seres nictálopes dominan
este mundo en ruinas
que es mi vida en tu ausencia.

Ángel es autor de: http://cavernademojica.blogspot.com/

12.1.11

¡Qué bonito es el amor!

El hecho de que seas más puta que las gallinas
es lo que menos dice de ti.
Que te lo tires por las noches
mientras lo recuerdo solitaria
en mi cama congelada,
antigua sede de sus orgasmos,
me importa, más bien, una mierda.
Que tengáis una vida perfecta,
un jardín lleno de flores,
una sonrisa común treinta horas al día,
un sinfín de recuerdos súper, o sea, maravillosos,
una tele estropeada, inservible,
unos pasatiempos sin estrenar sobre la mesilla de noche,
una canción en vuestra eterna memoria
que recita el amor periférico que os profesáis
me parece excesivamente aburrido,
banal, corriente, absurdo, efímero.
Pero dí que sí,
¡viva el amor, pedazo de zorra!
Todo para ti, que os vaya bonito.
Yo seguiré por el mal camino
como “espantarecuerdos” de asfalto
con mi amiga soledad muerta,
sintiéndome sola,
como reina sin corona, hermafrodita,
como carne caducada,
como sombra que sobra, que agoniza
una tarde de domingo.
Pero viva.
¡Más libre y viva que nunca!

10.1.11

http://elcafedecolon.blogspot.com/

Un café un lunes por la tarde. Un café colonialista, lleno de raíces del pasado. Un barman que más que un camarero es un profeta disfrazado con traje de lamparones. Buena música. Buen ambiente. Soledad hasta en las colillas apagadas. Recuerdos. Sombras. Viajes astrales en los rincones. Arte en las esquinas. Magia a un precio razonable. Ofertas anticrisis tras las puertas de la cafetería. País de distopías. Libro abierto con olor a sueños. ¿Quieren un café? Pasen y vean. Sólo espero que el tiempo indescriptible que resguarda este transparente bar no les atrape. Bienvenidos al café de Colón: http://elcafedecolon.blogspot.com/

9.1.11

Oda a un jamón



¡Oh, cerdo mío! Qué bello es saber que fuiste libre silueta
en un campo extremeño de verdes pastos,
de grandes belloteros en pocilgas anónimas.
Me encanta saber que, ahora,
eres magro pedazo de cielo
en este paladar exigente de gourmet barriobajera.
Es maravilloso descuartizarte con los dientes
y saborear a la madre tierra en cada bocado
                                                                               primitivo.
Qué tierno es esculpirte en la memoria
de mis papilas gustativas
y atrapar tu sabor en el hueco de mis muelas,
encarceladas aún por el juicio que resultó
tras los pecados de mi infancia burlesca.
Quiero ser como tú, fiambre delicioso.
¡Que aprovechen de mí hasta los andares!

7.1.11

La vida perfecta es la que se genera con los ojos cerrados.

I
HECHOS
Lloran tus labios.
Se derrite el fuego.
Déjame trepar por tu cuello
y recorrer con mi lengua
-sin retorno-
las utopías 
de este mundo que concluye,
transparente, 
en tu boca.

II
SUPOSICIONES

Quiero saber si tú también odias el tiempo.
Quiero saber si las melodías que oímos
en esta habitación púrpura
van al ritmo del chasquido de una vela encendida.
Quiero saber si tú también me recuerdas
cuando te tumbas en la cama por las noches
a la espera de mi abrazo sencillo y tierno.
Quiero saber si el humo de tu cigarro
se une  al mío por desesperanza
al cálido movimiento
de ese tiempo que no sé si también odias.
Quiero saber si calmarás mis pies cansados
después de haber andado tanto,
buscándote.
Tal vez no quiera saber más
cuando sepa a qué sabes.

5.1.11

Tic Tac

Tengo los días presentes.
Tiendo las horas, al sol,
para que el lagrimal
que desprenden los segundos
no derrita sus milésimas.
Canta las horas el trino de un tic tac,
a lo lejos.
A lo lejos todo es más sonoro.
Estoy en puro silencio.
Mis dedos crujen melodías absurdas.
Mi cabello brota, roza mis pies,
me tropiezo con sus mechones ondulados.
Me caigo al suelo y me derrito
con el tiempo que desprenden las sombras.
Me fundo en el atardecer de los zapatos
de cualquier errante nocturno.
Tengo los días presentes
y un calendario que agoniza.
Me atraviesa el avieso reloj de cuerda.
Me amamanta la manta del recuerdo.
No olvido, aunque me falle la memoria.
No te olvido. Tic tac.

4.1.11

Para J.

Me retumba en la cabeza el silbido de la noche.
A lo lejos, sé que algo alumbra a alguien.
Lo pienso y lo repienso en esta habitación,
a oscuras, mientras tú duermes.
Sabes que hay un adiós esperando a sonar
a las seis de la mañana.
Sabes que estos abrazos son innecesarios,
que tus dedos en mi espalda nunca,
¡nunca! llegarán a fundirse bajo mi piel.
Soy hielo, tú escarcha.
No me va bien escribirte.
Demasiado verso.
De vez en cuando, me dará por pensarte.
A veces, me dará por ahorcarme
con el vestido más lúgubre de mi armario.
Me dará por olerte en los trenes.
Pero no me irá bien escribirte.
Demasiado verso encadenado
sin finalidad en aferrarte.