mis pinceles

27.3.11

¿No cree que ya ha bebido bastante?

Estos poemas son pequeños fragmentos inacabados. Me encanta escribir así: con impurezas vivas. Así la poesía sangra, tiene vida propia. Así la poesía está preciosa, sin retoques. Así es la mujer más bella del mundo. Con una piel suave, intensa. He aquí mis pequeñas idas de cabeza. Sí. Me falta un hervor.Pero la poesía ya hierve por mí.


I
Me pesa la soledad
en el lastre diario
de una calada imberbe
que exhala tu beso.

II
Dedos. Sólo dedos.
Dedos tocando un piano.
Dedos sin manos,
sin cuerpo.
Dedos que transcriben
al compás del movimiento.
Dedos huraños,
frágiles.
Dedos desiertos.
Dedos sin mundo,
sin pan,
sin aliento.
Dedos blancos y negros.
Dedos grises que lloran
a lágrima viva
en el eco del tiempo.

III
No se fije en mí, caballero.
Soy una simple sirvienta,
un triste hueco del mundo,
un tango a solas y tangado.
No se fije, le digo.
¡No! ¡Fíjese! ¡Qué coño!
Limpio a lágrima viva
las estanterías llenas de polvo pasado.
Rememoro la cálida brisa
del leve susurro
de una sinfonía sin musicalidad.
Sonrío a la muerte
por las esquinas de mi barrio.
Saludo con alegría a mis enemigos.
Acaricio esa ausencia que no tiene nombre.
y me acuesto con sombras ilusas
que creen que aman
pero que ni aman
ni nunca serán amadas.
Fíjese bien, caballero.
Y quédese con el cambio.
De propina.

IV
Leo los periódicos amontonados
que derriten el suelo.
La guerra es la palabra más bella,
la que aparece en todos los recortes
de mi triste diario.
De hecho, aparece a diario.
De hecho, 
ya sé por qué quise ser poeta.
Tuve que serlo.
Prefiero matar con tinta
Antes que con sangre.

7 comentarios:

  1. Amiga Marta, la verdad es que son versos hermosos, sentimientos latentes en cada verso.
    Yo personal mente creo que todos al escribir, en cada frase, en cada verso y en cada poema nos vamos quitando una mascara para terminar por descubrirnos como verdadera mente somos. Yo soy parecido a ti, cuando me lees ves al verdadero.
    Un placer estar presente y aprovecho para mandarte un saludo, oswen.

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  2. Sonrío a la muerte
    por las esquinas de mi barrio.
    Saludo con alegría a mis enemigos.
    Acaricio esa ausencia que no tiene nombre.
    y me acuesto con sombras ilusas
    que creen que aman
    pero que ni aman
    ni nunca serán amadas

    despues de esas palabras ya no hay nada que decir....increible tu forma de poesia

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  3. Pues me fijo en usted, que coño! A pesar de la contraria advertencia en el origen y de esa amenaza suya de los tinteros. Y con el deseo de que siga usted leyéndome, como he visto, y de que me deje usted leerla, como ve.

    Atentamente, éste a la vista.

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  4. Hola Marta, está muy bíen el segundo, el de los dedos, nunca te había visto escribir versos de arte menor, estaría muy bien que experimentases ese camino.

    Saludos.

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  5. Siempre he pensado que eres una gran poeta. Ya te lo dije. Bueno, dije que lo eras en potencia, creo ;)

    Y es porque pienso que aún te falta algo, algo que no sé lo que es. Pero creo que ese algo está en tu camino. Y cuando tropieces con ello, lo sabremos.

    Te sigo leyendo.

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  6. Me han gustado mucho. No entiendo por qué son inacabados. Son breves y precisos, sobre todo el I.
    A veces basta con sólo 4 versos.
    Saludos, Marta!

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