mis pinceles

28.12.11

Acto misántropo

"Me asombra la tardanza del momento
en el que quiero llegar a esculpirte,
a propugnarte,
a alcanzar el olvido de mis recuerdos.
Me atraviesa el papel en blanco".


Yo sólo tengo este papel en blanco. A lo lejos, un ventanal abierto con vida propia. Más allá de lo que alcanza mi vista hay un lugar que no recuerdo. Sólo tengo unos dedos que deletrean el parto lingüístico de mi mente absurda. De vez en cuando suelo rascarme los ojos con fuerza. Y mis dedos se impregnan de rímel seco, malgastado. Una lágrima habita en cada acento que provoco. El acto misántropo nace de mi rabia; de no poder plasmar ese lugar que ya no recuerdo. Y, mientras busco una palabra que me reviva, ahí sigue ese papel, dictándome frases que no sé escribir y que únicamente garabateo. El papel se une al sufrimiento. Se apaga el cigarro durante la espera. El caos perenne del escritorio me recuerda que escribo sobre paisajes desiertos. Un café frío congela mi garganta. El polvo que generan mis cientos de libros no leídos es como una nota más en la agenda del olvido. El silencio me cohíbe. Ya no hay paz bajo mis párpados.