Pinceles enredados

Servidumbre

2012-01-23T22:29:00.000+01:00

Aquí el reloj no sirve.

Sólo cuento los segundos tabulados.

Las palabras surgen sin más

en un papel en blanco.

Nadie me dicta;

sólo mi recuerdo o mis ganas de olvidar.

A veces hasta vuelo y me siento libre.

A veces hasta sueño.

Aquí mando yo a través de mis dedos,

me convierto en pura esencia

y camino por un mar de versos.

Aquí el reloj no sirve.

Aquí se sirve al siervo.

A.M.A

2012-01-21T18:39:00.001+01:00

NO hay poemas para ti.

Tú te mereces más que un par de versos mal escritos, rebuscados sin sentido.

Para ti hay un mundo de tacto y verbo plasmado a diario,

Hay aromas ardientes,

Nostalgia al ver pasar las horas.

Tú mereces la sonrisa vespertina de mis chistes malos y repetidos,

Las broncas absurdas una vez al mes,

Ver la “patosidad” con la que me enfrento al mundo,

Un beso a diario que propugne que la vida es sueño,

El sueño quijotesco por el que vivo.

Tú te mereces un Sol que brille sin “peros”,

Los cuentos rutinarios de una jornada laboral escuchados al oído,

El paseo de la mano entre rascacielos.

Tú te mereces más que un poema cutre de los míos.

Porque las palabras no cobran vida

Y la vida sólo paga con hechos.

Acto misántropo

2011-12-28T20:38:00.001+01:00

"Me asombra la tardanza del momento

en el que quiero llegar a esculpirte,

a propugnarte,

a alcanzar el olvido de mis recuerdos.

Me atraviesa el papel en blanco".

Yo sólo tengo este papel en blanco. A lo lejos, un ventanal abierto con vida propia. Más allá de lo que alcanza mi vista hay un lugar que no recuerdo. Sólo tengo unos dedos que deletrean el parto lingüístico de mi mente absurda. De vez en cuando suelo rascarme los ojos con fuerza. Y mis dedos se impregnan de rímel seco, malgastado. Una lágrima habita en cada acento que provoco. El acto misántropo nace de mi rabia; de no poder plasmar ese lugar que ya no recuerdo. Y, mientras busco una palabra que me reviva, ahí sigue ese papel, dictándome frases que no sé escribir y que únicamente garabateo. El papel se une al sufrimiento. Se apaga el cigarro durante la espera. El caos perenne del escritorio me recuerda que escribo sobre paisajes desiertos. Un café frío congela mi garganta. El polvo que generan mis cientos de libros no leídos es como una nota más en la agenda del olvido. El silencio me cohíbe. Ya no hay paz bajo mis párpados.

Rastrillo

2011-11-15T19:56:00.000+01:00

Se regala humo a un módico precio,

segundo plato frío a medio estrenar,

canción casposa de los años ochenta,

lágrima espesa,

tuerca perdida.

Se regala archivo de lista negra,

bala sin pólvora,

papeles arrugados de viejo escritorio,

anzuelo malgastado,

mechero sin gas,

alma sin sentimiento.

Miedos

2011-11-04T20:03:00.000+01:00

Llueve intensamente.

La lluvia dicta tu nombre, entrecortado,

bajo el silbido del fin del mundo.

Prendo fuego a la casa.

Echo de menos tu aroma.

Echo de menos la furia de tu abrazo.

Echo de menos tu sexo.

Me corro sobre tu ausencia.

Me acojo al vacío.

Bailo con cada farola.

Escucho sirenas a lo lejos.

Corro y no me persiguen.

Fumo por fumar.

Compro llanto.

Vendo miedos.

Tengo tos expectorante

2011-11-02T13:10:00.000+01:00

Tuve que mentir a la palabra

y esconder la vieja tinta.

Tuve que adiestrar la suciedad

de un pasado esculpido en versos.

Tuve que gritar a la letra

para que me escuchara.

Tuve que soñar

para poder seguir viviendo.

Antipoesía

2011-10-24T22:14:00.000+02:00

Me cabreaste.

Por tantas manos que te tocan

sin saber hacerte llegar al orgasmo.

Y tú te dejas así, irresistible.

Me arruinaste la vida.

Ya no me cunden tus versos con lengua.

Saben a Nada. A todo sabe la Melancolía.

Ya no hay bombas que te revivan.

Ahora eres tenue luz de falsa miopía,

provocas infartos, desgastas la brisa.

Ausentas el llanto, provocas mil risas.

¿Y quieres que no me deprima?

Das asco con tu palabrería,

llena de faltas, de amores con prisas.

Me cabreaste.

Aléjate de mí, como dijo un tal Parra.

Aléjate, puta poesía.

Achuchá

2011-10-14T18:53:00.000+02:00

Los libros sueltan polvo.

No me mantengo en el aire.

El cigarro me sabe a remordimiento.
Ya no adolezco.
Pienso en nombres propios.
Analizo la ternura.
Cambio de carril constantemente
en una autopista mal asfaltada.

"Despretensión"

2011-09-22T18:30:00.000+02:00

Despréndete. Intranquilo intransigible.

Con sigilo.

Acurruca la nostalgia en párpados desorientados.

Muestra la venganza sin plato frío.

Sangra. ¡Devora!

Es hora de distinguirte, nostalgia,

del pasado imborrable, inoportuno.

Manifiesta la ignorancia.

Usa el verbo sin manifiestos.

Proclama la belleza del estúpido escaparate

De estandartes en dedos que mutilan.

Amontona el desgasto de lo inerte.

Destapa la vergüenza.

Despréndete de lo ajeno.

Sé la Nada en tu agonía.

Si no queda satisfecho, le devolvemos el dinero.

2011-08-19T19:56:00.000+02:00

Me venderé al mejor postor.

Porque sigo sin creer en mí.

Y me noto más mayor, ¿sabe?

Sí.

Como esas niñas-mujeres que canturrean en la cama

y madrugan para trabajar de cajeras

y sentirse código de barras.

Sí.

Por eso seré de esas

que vuelven a casa para cuidar del niño,

que se sacrifican después del parto

para ser vistas sin mirar por viejos verdes

y partir la pana en el parque de su barrio.

Sí. De esas que limpian el polvo dos veces por semana

y que polvean con el marido barrigudo en plan sexo salvaje

pero sin serlo, ¿sabe?

De esas que se gastan el sueldo en detergente y cremas cosméticas

y que de vez en cuando llaman a tarotistas

y siempre sale sota de bastos.

O mejor no.

No lo sé.

Puede.

Tal vez.

En fin.

A sesenta euros la hora, jefa.

2011-07-19T12:30:00.000+02:00

- ¿Por qué eres tan ensimismada?
Porque no tengo nada que decir.

- ¿La vida es sueño?
La vida es asco.

- ¿Qué es la muerte?
Un virus contagioso.

- ¿Qué es la vida?
Un mosquito cojonero.

- ¿Y la soledad?
Un amante inesperado que siempre te acaba dejando a medias.

- ¿El amor?
La cálida sombra de la soledad.

- ¿El silencio?
Un estado anímico.

- Y tú. ¿Qué eres?
Una mezcla entre código de barras y nada.

- ¿Crees en el destino?
Creo en mis lágrimas.

- ¿Te sientes viva?
Cuando estornudo.

- ¿Te gusta la noche?
Sí. Sobre todo en sus ojos.

- ¿Tu tesoro más valioso?
Mi “desvirginidad”.

- ¿Lo que deseas hacer y no puedes?
Volar.

- ¿Sueñas?
Siempre.

- ¿con qué?
Con el aire.

- ¿Por qué quieres ser poeta?
Porque no tengo nada que decir.

Esa fue la última vez que fui al psicólogo. Me di cuenta de que ese señor no estaba bien. Demasiado raro para mi gusto.

A lo hecho, deshecho

2011-06-24T03:31:00.002+02:00

Tú, cuervo de alas rotas,

que apenas ve.

A ti te designo el poder de la duda

y los años de sombra invertida.

Te dono los besos mal dados,

las caricias mal recibidas,

una noche de sexo mojado

por lubricantes y artificios.

Tú, que esperas bajo el tiempo

con un paraguas cerrado,

te devuelvo los nombres propios,

los viajes malgastados

y una pequeña dosis de suspiros

que fueron reales

hasta que dejaron de serlo.

Por fin abracé la luna

sin tener que levantar los pies del suelo.

In dubio pro reo

2011-06-17T21:44:00.003+02:00

Reconozco que echo de menos la caricia anónima,

El sexo de acoso y derribo,

una palabra sin olfato ni ortografía,

un minuto de soledad cerrado por vacaciones.

Me cuesta pensar que me crece el pelo

y que el corazón bombea a su manera

dependiendo del lugar donde me acueste.

Admito la desgracia de ser feliz.

Impugno una base sólida de muecas,

de sombras que sangran a lo lejos,

de hilos de farolas extraviadas.

Reconozco que no busco porque encontré.

Pacíficamente me arrastro por el verso inacabado,

Sin saber cómo termina una historia

Que comienza

lejos de mí.

Recoveco

2011-06-13T00:08:00.000+02:00

En mi cama poseo el temor más breve.

Tengo que desprenderme de mi cuerpo,

elevarme hacia tu gravedad

y contar las horas sin previo aviso,

inútilmente,

perdiéndome en el aroma

de la almohada.

Y me duermo en el recoveco

de ese cabello suelto y frío,

tan solitario,

que abandonaste sin querer

para adornar mi sábana.

Ya hace un año que no voy a la peluquería

2011-05-19T00:44:00.001+02:00

Yo, medusa con espinas y asfixiada

por ese estornudo

que

no sale,

recito elegías a la gota invisible

que derrama mi vaso vacío.

Ya ven, con más arrugas que años,

un brazo a torcer ya roto

y un cenicero demasiado lleno,

la vida

me bosteza a diario.

Seca como la mojama.

Sin versos, apenas,

a duras penas

voy esquilando poemas

De amores sin sentido.

Todo lo dejo a medias:

hasta en la cama,

hasta este poema...

...si se le puede llamar así...
¡Atchhhhíiiis!

Manda-miento

2011-05-10T00:33:00.003+02:00

Escucha el silbido eterno de ese tren que jamás cogiste.

Ahógate en la ausencia.

Alimenta de caladas esa soledad que tanto pesa.

Derrítete en las sombras.

Sé guerra sin tregua.

Crucifica a los dioses y parte hacia el Olimpo.

Bebe libros, lee café. Tuesta los recuerdos.

Deja encendida la tele de fondo.

Toma vitaminas recetadas por psiquiatras.

Sueña que eres feliz y que vuelas.

Muéstrate insomne e ilusa amante.

Inhala el perfume de los bares.

Vístete furcia de rojos labios.

Sé calientapollas sin medida.

Ama a más de uno pero sólo a una misma carne.

Túmbate en la alfombra del pasillo.

Observa las grietas de tu casa.

No te delates en los espejos.

Portazo

2011-05-03T13:00:00.002+02:00

Más de mil ojos y ninguno mío

desaparecen invertebrados.

Nunca fui

lo que quise ser.

Miedo a la muerte.

Yo, inmortal palabra,

vivo en la sátira

de un verso que me vuela,

que delira

a la espera

de obtenerte.

Me recojo con los pliegues
de tu ausencia.

Limpio los zapatos de domingo.

Innombrables reprimidos

2011-04-19T19:54:00.002+02:00

Machos cabríos de lúgubre ensanche paquetil:

estaba a punto de ponerme los zapatos

para ir en busca de esa felicidad

que jamás supisteis darme.

No recuerdo ni vuestros nombres.

Sólo sois fantasmas vivos

con más polla que adverbio.

Sólo recuerdo vuestras camas estrechas, deshechas,

las llamadas a las cinco de la mañana,

los días innombrables de domingo y festivos,

la fiesta y el entierro eterno de la presa carne,
inútilmente superflua, adobada de perfume barato,
roída, imperdonable.

Sólo recuerdo el mantel de rosas

de vuestra puta madre

adornando el salón lleno de fotos infantiles.

Sólo recuerdo vuestras pecas dionisias

en el volcán efímero de la lucha armada,

los porros del después,

las falacias del antes,

los gemidos didácticos del mientras.

Sólo recuerdo el olvido en aguaceros achicados

de mis promiscuas mejillas.

Pero no recuerdo ni vuestros nombres.

Machos cabríos de lúgubre ensanche paquetil:

seguid buscando musas de piernas abiertas,

amantes predispuestas al amor de leche cortada.

Porque, a estas alturas,

ya tengo más ovarios que agujero.

Y no me sé ni vuestros nombres...

Mesalina

2011-04-15T18:46:00.001+02:00

Oh.

No hay desidia
sin deshonra.

Ni caricia mejor
que tu lengua.

Ni sabor más
salado

que el de tu oleaje,
desembarque

de pesqueros.

No hay mejor

naufragio

que el de tus piernas abiertas

como hilos
de farolas.

Ni transeúntes
distraídos.

Ni campos.
Ni amapolas.

Todo es agua bendita

en el cáliz del pecado.

En noches

más oscuras

que negras.

En siluetas

que fraguan

a la izquierda

de mi cama.

La hora

2011-04-14T23:48:00.001+02:00

"Cumple tus sueños y no te limites a roncarlos" Alberto Martínez Álvarez

- ¡Vaya día de mierda!

Suena el despertador demasiado temprano. Total, eso es lo de menos. Cuesta más pensar que madrugas para ir a un trabajo de mierda. Para cobrar tres euros la hora mientras tu gato se está lamiendo los cojones tumbado en la cama. Me gustaría ser un gato. Por lo menos llevaría mejor esta soledad a cuestas. En fin. Ni un puto beso de “buenos días”. Mi mujer cada día está más gorda y fea. Horrorosa. Y ahora, a la muy zorra, le ha dado por roncar. Toda la puta noche roncando como una cerda. Y claro, no le digas nada a la menopáusica de los cojones, que encima se te pone a llorar porque dice que no la saco a la calle los fines de semana. Si no se gastara todo mi sueldo en cremas antiarrugas, a lo mejor, podríamos salir a cenar de vez en cuando… ¡Y qué decir de mis hijos! Uno que vive de la sopa boba y la otra que es más tonta que un zapato. Y encima el jodido gato me llena de pelos el traje. ¡Y yo con estas ojeras por culpa de la zorra de mi mujer, que ronca toda la noche! Y bueno, el día no mejora. Me retiran el carnet por la mierda de los puntos y tengo que levantarme dos horas antes para coger el jodido autobús. Y, además, llueve. Ya ves. Mojadito que he ido al trabajo. Más mojado que la funda del sofá cuando al gato de los cojones le da por mearse encima. Así que, esquivando las mierdas del suelo y resbalándome constantemente, llego a la oficina. Y me encuentro a mi jefe con una puta carta de despido. Un “ERE”, que le llaman. Muchos años en la empresa. Necesitan renovar la plantilla: “debería hacer cursos de reciclaje de competencias e intentar evolucionar. Las nuevas tecnologías son las que rigen nuestra empresa actualmente. Usted ya no da el perfil”.

¡Hay que ser hijo de puta! Vamos, hombre…toda la puta vida en esta empresa cobrando una miseria y haciendo horas extra y encima me echa de un día para otro. Y ahora, ¿qué cojones hago? Me tendré que divorciar. Si la gorda de mi mujer solo me quiere porque la mantengo. Ya verás la gracia que le hace saber que me han despedido. Porque esa es otra: es un despido procedente y, claro, no me dan ni indemnización ni nada de nada. A dos velas que estoy, como lo he estado siempre sexualmente hablando. Porque, la verdad, antes podía irme de putas, pero ahora…no tengo dinero ni para que me hagan una mamada en el parque de al lado de casa. En fin. Y me queda, aun, medio día.

- Disculpe. Pero yo solo le he preguntado la hora.

Castuera

2011-04-07T12:56:00.001+02:00

Te miras insomne con los brazos abiertos.

Ni tan solo el mundo te espera

aunque tú, tampoco esperas al mundo.

Más bien os vais olvidando

como el que olvida el primer cobijo.

Entre tanto te agotas, te exprimes,

te desangras. Tus labios se secan.

Tu saliva ya no existe.

Posiblemente estés muerto.

Probablemente te vas muriendo

y te come la ausencia, el eco,

el llanto, el calor más hiriente.

Y te miras y no hay nada.

Solo tu reflejo invisible

y una gota roja que alimenta la tierra

y que se agolpa en el subsuelo,

cerca de tus huesos demacrados,

lejos de la masacre que te hizo muerto.

_ _ _ _ a bordo

2011-03-28T22:38:00.001+02:00


Frida kahlo

Intranquila sombra que agota

proclama que se quedó siendo algo

queriendo ser ~~alguien~~.

Eterno.

Pesa la lágrima y agota al pañuelo yermo.

Porque quiso ser alma acogida

y se quedó en estandarte.

De sueño.

Cálido ya en el útero materno

vivaz como la brisa marina

azuzó las palabras, ya tristes, con versos.

~~Talento~~

de una poeta que suspira, en negro,

con los ojos en ventanales abiertos

coloreando la sonrisa vespertina

de estos versos que deliran

que revisan sin tabaco ni sueldo

que naufragan con uñas mordidas

que tantean la escarcha del tiempo

buscando ese aroma

buceando en el recuerdo

encontrando en el olvido

a ese niño. ~~Su niño ya muerto~~.

¿No cree que ya ha bebido bastante?

2011-03-27T04:38:00.001+02:00

Estos poemas son pequeños fragmentos inacabados. Me encanta escribir así: con impurezas vivas. Así la poesía sangra, tiene vida propia. Así la poesía está preciosa, sin retoques. Así es la mujer más bella del mundo. Con una piel suave, intensa. He aquí mis pequeñas idas de cabeza. Sí. Me falta un hervor.Pero la poesía ya hierve por mí.

Me pesa la soledad

en el lastre diario

de una calada imberbe

que exhala tu beso.

Dedos. Sólo dedos.

Dedos tocando un piano.

Dedos sin manos,

sin cuerpo.

Dedos que transcriben

al compás del movimiento.

Dedos huraños,

frágiles.

Dedos desiertos.

Dedos sin mundo,

sin pan,

sin aliento.

Dedos blancos y negros.

Dedos grises que lloran

a lágrima viva

en el eco del tiempo.

III

No se fije en mí, caballero.

Soy una simple sirvienta,

un triste hueco del mundo,

un tango a solas y tangado.

No se fije, le digo.

¡No! ¡Fíjese! ¡Qué coño!

Limpio a lágrima viva

las estanterías llenas de polvo pasado.

Rememoro la cálida brisa

del leve susurro

de una sinfonía sin musicalidad.

Sonrío a la muerte

por las esquinas de mi barrio.

Saludo con alegría a mis enemigos.

Acaricio esa ausencia que no tiene nombre.

y me acuesto con sombras ilusas

que creen que aman

pero que ni aman

ni nunca serán amadas.

Fíjese bien, caballero.

Y quédese con el cambio.

De propina.

Leo los periódicos amontonados

que derriten el suelo.

La guerra es la palabra más bella,

la que aparece en todos los recortes

de mi triste diario.

De hecho, aparece a diario.

De hecho,

ya sé por qué quise ser poeta.

Tuve que serlo.

Prefiero matar con tinta

Antes que con sangre.

Primer recital poético en Tribas Bcn

2011-03-22T10:21:00.000+01:00

Yo no sé ustedes, pero a mí me encanta saber que hay un bar cerca de mi casa con exposiciones fotográficas, buen ambiente, billares, futbolines, risas, copas a buen precio y que, además, son capaces de montar un recital poético abierto a todo el público que quiera participar.
Yo no sé ustedes, pero a mí me encanta saber que todavía hay gente que promueve la cultura y que es capaz de invertir tiempo y recursos en ello.
Yo no sé ustedes, pero yo sí que me apunto:

Primera muestra de poesía LGTB Events Diferents Tribas, con el apoyo del Rincón Del Poeta.

Deja que la sensibilidad de tu corazón de poeta, el día siete de abril nos contagie con tu muestra.
Deja que tu sentir bohemio y soñador nos regale esos versos que tu pluma escribe dictados por tu corazón.

El día siete de abril en Tribas BCN conjuntamente con Events Diferents, todas las poesías que se presenten serán publicadas en la web "el Rincón Del Poeta". La votación será internacional.

Dejemos que nuestro sentir y nuestras ganas de expresarnos sean una realidad.
Hagamos realidad ese mundo virtual en un local físico (Tribas)
Intentemos conocernos un poco más a través de nuestros versos.

No faltes. ¡No te arrepentirás!
Queremos, con la colaboración de todos, crear un club de la lectura y eso no es posible sin tu apoyo.
Hay un nuevo proyecto y su nombre es Tribas & Events.
Muchas gracias.
Valle, Jesica & Oswen

La dirección de Tribas:

C/ Dos de Maig 321-323 Barcelona

Distrito Eixample

Telef.: 934365893

eventsdiferents@gmail.com

Mundo feliz

2011-03-16T14:19:00.000+01:00

Fotografía de Albert Lizasoain

Estoy cansada de escribir sobre flores y mariposas,

de discernir sobre la vida, de filosofar con lo intangible.

Me agota soñar con utopías,

plasmar versos más vanos que transparentes,

volar por partes con cronómetros antiguos.

Pero lo que más me cansa es la masacre

de publicistas hijos de puta,

de empresarios de panadería explotadores,

de esclavos asintiendo por un puñado de sal,

de niños jugando a ser papás,

de papás que no saben jugar a ser niños,

de políticos corruptos,

de Garcías y Albioles paseando por los mercadillos,

de la ignorancia del sabio tiempo,

del olvido que envuelve a la historia.

Lo que más me agota es el trino de un pájaro muerto

en una noche más turbia que negra,

de los videntes sin ojos,

de las putas sin aceras,

de las monjas millonarias,

de los curas, de los diezmos, de las piedras que lapidan,

del mandamiento de la parca deshojado,

de los crímenes, de las guerras.

Estoy cansada de escribir sobre flores y mariposas.

Pero más me cansa no hacerlo.

Ladrones de metro

2011-03-14T21:30:00.002+01:00

“No. El asiento está libre.”

“Gracias. Estoy agotado.”

La misma altura aproximadamente.

El mismo color de tejanos.

Ella lleva su blusa manchada de lágrimas.

Él lleva su vida a cuestas.

Cierran los párpados al unísono.

El vaivén del metro mueve sus cuerpos inertes.

Se rozan. Amablemente sonríen

con un “disculpa” que no necesita ser disculpado.

Vigilan de reojo sus respectivos labios.

“Pues no está nada mal”, piensa ella.

“Parece simpática”, calla él.

Ella saca un libro. Más que tocarlo lo acaricia.

Más que leerlo lo amamanta a través de sus ojos.

“Todos los animales son iguales,

pero algunos son más iguales que otros”, dice él.

“Sí. Rebelión en la granja es un gran libro”,

responde tajantemente la boca de ella.

Abren la boca. Bostezan.

Ya incomodados, él decide levantarse.

“Bonito culo”, piensa ella.

“Bonito escote”, piensa él.

“Propera estació…”

La misma frase de cada día les separa.

Se miran como el que mira pasar los trenes.

La gente está en silencio. Les observa.

Él la sonríe.

Ella vuelve a cerrar los ojos.

Los abre.

Él ya no está.

Ella sí. Pero no su cartera.

No diré cuánto mide

2011-03-06T00:18:00.000+01:00

He aprendido a frotar mi piel con intensidad.

A alargar mis brazos y protegerme.

A esconder mis lágrimas en una sonrisa falsa.

A creer en el ateísmo.

A jugar sin fuego.

He aprendido a volar en el gateo.

A maullar ladrando incesantes ironías.

A desvestirme con cada desvelo.

Aprendí a superar mis miedos

inventándome otros. De nuevo.

Me doy lecciones día a día.

Por las noches aprendí a no nombrarte.

He borrado tu número de mi listín.

Ni siquiera me lo aprendí de memoria.

He aprendido a calcular páginas en blanco

y a hacer ecuaciones de versos.

Y aunque no me salgan los números

he aprendido a desahuciarte

de la suciedad de mi hogar-tristeza.

A deshojarte sin margaritas.

A desquebrajar tus fotografías.

Y aunque me claves tu espada

(No seré mala. No diré cuánto mide)

no me desangro.

Sí. Me faltan sueños.

Pero tú ya no me faltas.

La piel constante

2011-02-23T13:47:00.002+01:00

Siempre con prisas. Resolviendo.
Vomitando horas insípidas.
La piel constante no consta en acta.
Aunque sea siempre la misma.
Esta imaginación ahogada
ya no cabe en la papelera.
Los bolígrafos sin tinta se amontonan
en la mesilla de noche.
Sopla el viento la pluma del poeta,
agonizando.
El viento sopla y padece de asma.
Las paredes se van de la lengua, blasfeman.
Pienso en los árboles talados
cuando garabateo los folios.
Y la muy puta metáfora perfecta
se esconde.
Como la piel constante que no consta
pero que toco.

Un intenso segundo

2011-02-11T00:45:00.001+01:00

Reconozco tus dientes amarillos a lo lejos.

Corro a por ellos. Los saboreo.

Me empalago con tu saliva.

Esnifo ese perfume que desprende tu boca.

Te relamo los labios, me deleito.

No hay nada más. Sólo tu boca, tu beso,

el salitre profundo de agua estancada,

ese oleaje infinito llamado lengua.

Diviso el horizonte de tu garganta

mientras gimes.

Me postro en la acera de tu encía

y me penetras con el aliento de tu furia

en ese mar. Y me adentro.

Sangra la humedad, agotada.

Tus dientes amarillos se esconden a lo lejos.

Y me alejo, insípidamente insípida,

alargando el frágil recuerdo

de este intenso segundo.

Mercedes

2011-01-25T12:23:00.000+01:00

A mi abuela. Hoy cumple 87 primaveras.

Reina bella, octogenaria.

Viuda noche en tus desvelos.

Reina republicana de desastres,

de nostalgias, de arruga sobre arruga.

Canoso arroyo de cauces sabios,

tránsfuga silueta con nómada bastón.

Tierna belleza la tuya

cuando sonríes sentada en el salón

mirando las horas con desatino.

En tu carcajada breve sangran las fotografías.

Matriarca de esferas desagradecidas

que giran y giran bajo tus párpados.

Sólo quedas tú contigo misma.

Sólo queda tu abrazo sencillo

para volver a ser niña de nuevo.

Nostalgia

2011-01-24T23:48:00.001+01:00

Espero una llamada. Atardece.

Reviso improvisadamente

las negras esquinas de la casa,

los fríos cuadros inservibles

de esta sucia pared

llena de invisibles espejos.
Para mí no pasan las horas,

dice mi reloj en huelga.

Soy una estatua en puro movimiento.

Soy una estatua sin sangre

que prende cigarrillos

y rellena formularios de ceniza

en los cementerios de asfalto.
Tendrías que haberme avisado

de que el dolor dolía tanto.

No lo soporto, nostalgia.

No te soporto.

Aquí murió mi lápiz. Cartel.

2011-01-19T21:53:00.001+01:00

Después de tener una mañana tranquilamente intranquila y una tarde sorprendente (he encontrado empleo), llego a casa con la cabeza repleta de tareas por hacer, inacabadas. Y me encuentro con una gran sorpresa. ¡El cartel! Sí, sí...un cartel, señoras y señoritos. ¡Un cartel! El ansiosamente esperado cartel de mi primer recital poético. Tengo que agradecer a Laura Galán Rico*, fotógrafa, artistaza y compañera de la infancia, el hecho de haberse esforzado tanto y ayudarme para el proyecto. Sólo queda una semana y estoy nerviosa, ansiosa, buscando sin parar poemas para el recital, pero feliz. He aquí la obra de Laura:

Ya que estamos, propongo algo: si a algún lector de mi blog le llama especialmente la atención alguno de mis poemas, que me haga un comentario en el post diciéndome cuál. Me gustaría saber cuál de todos os llama más la atención, os gusta más o simplemente encuentra indicado para la ocasión. ¡Acepto todo tipo de propuestas! Ya tengo elegido dos. Tan solo me falta uno para completar el recital.
Gracias.

*Laura Galán Rico. Fotógrafa. Su blog es: http://lgalanr.blogspot.com/
Actualmente, expone su obra "Paralelo 41". Su exposición es una serie de fotografías hechas en Nueva York y Barcelona. Ofrece una visión, tan sugerente como innovadora a través de su ojo fotográfico, de estas dos ciudades. El impacto visual que transmiten cada una de ellas es absolutamente acogedor. Mirarlas es entrar en un mundo nuevo, utópico, lleno de perspectivas invisibles que captan instantes en puro movimiento.

Más info de PARALELO 41 en: http://www.badanotis.com/agenda.php?evento=687

¿Me vende la moto, por favor? II

2011-01-19T12:41:00.000+01:00

Shh… grita. Abre los ojos. Después de comprar esa moto, a los días de tenerla, te sentirás incompleto de nuevo. Tus sueños completos serán completas pesadillas. Odiarás el sonido de las gaviotas y echarás de menos el romántico sonido de los grillos. La fina arena que acaricia tu andar por el mar te cubrirá hasta el cuello como arenas movedizas. La pesca nocturna y diaria será un peso rutinario en tu vida sin rutina. Al entrar a tu hogar, cálido y azul, desearás sentir frío y ver el rojo pasión en tus paredes, ya que una vida sin pasión no es vida y cuando todo se tiene ya no hay pasión por nada. Tus poemas no debieron estar nunca en las estanterías, no hacen más que coger polvo. La felicidad del humo de tu cigarro volverá a agriar el cielo de tu boca. El horizonte ya no te habla, te abofetea cada vez que se acerca y solo es bonito en fotografía. Al entrar en casa, por jugar en el jardín, tus hijos te llenarán el suelo de barro, escupirán en tu cena y te dirán que no te quieren. Volverás a ver la belleza en cualquier sonrisa. Ahora vuelve a cerrar los ojos y ve corriendo a IKEA. Si se cumplen 15 días, no te devolverán ni tu vida ni tu dinero."

Esta entrada NO ES MÍA. Agradezco a la persona que lo escribió por su gran dosis de realismo.

¿Me vende la moto, por favor?

2011-01-18T15:08:00.000+01:00

Shhh…calla. Cierra los ojos. Imagina que tienes todo lo que deseas. Un amor, un lugar donde rezar a la nostalgia, una casa luminosa llena de ventanales, un abrazo vespertino, una madrugada llena de vida, un país en paz. Imagina que no existe la tele, que solo posees una radio con sintonías musicales clásicas, instrumentales. Imagina que el tiempo es breve y que no cuenta. Que no hay rutina. Que vives cerca del mar y que sales a pescar por las noches sin cebo. Que no pescas nada. Que el horizonte te habla de botellas vacías llenas de sueños, por fin, cumplidos. Que tu hogar es cálido, azul. Que tus cigarros, por fin, saben a felicidad. Imagina que sonríes y que no hay más belleza que la de ver correr a tus hijos por un jardín lleno de flores. Imagina una estantería llena de libros con tus poemas. Sólo te falta abrir los ojos para conseguirlo. Ven a IKEA.

Carta a un destinatario inconcreto

2011-01-18T11:00:00.000+01:00

No sé por qué hago esto. No sé por qué observo el llanto ajeno y me baño en sus caudales, ríos inertes de agua turbia. No sé por qué te busco. No sé por qué aún te busco. Sé que no existes. Sé que, de tanto leer cuentos de amor inventados, me he convertido en un ser quijotesco que va en busca de un Dulcineo platónico, paternalista, con un buen pene y un humor abstracto, como el llanto ajeno en el que a veces me baño. Todo está conectado. O eso dicen algunos iletrados en alta voz.

El caso es que mis dedos escriben esta carta, sin más preámbulos, para que alguien invite a un café a esta señorita el fin de semana. Yo pongo la mala compañía. Prometo ser algo efímero (lo que dure a enfriarse el café). Prometo ser una sonrisa más, una más del montón. Nada nuevo. No prometo amor (que no me gusta regalarlo), ni tampoco algo más. Sólo pido un abrazo, un poeta que recite versos sin sentido, un solitario de mirada altiva que componga melodías a través de sus carcajadas, un hombre culto, de gran inteligencia para compensar mi ignorancia, un filósofo acabado, un pintor sin lienzos, una triste y aburrida sombra que tenga miedo a la soledad. Sólo quiero una tarde soleada, un café, un cigarrillo, una voz nueva que resuene de vez en cuando en mi corta memoria.

Para acabar, daré la información necesaria: soy joven. Un paradigma. Una niñata occidental que sueña con utopías. Una mala creyente. Una rubenesca pincelada. Una aprendiz de golondrina.

Gloria Fuertes

2011-01-17T18:59:00.004+01:00

Como decía Platón, para tener una sociedad educada primero hay que educar a los niños. La poeta de la que hablaré hoy puso esta teoría en práctica. De Gloria Fuertes podría dedicar un blog entero si hiciese falta. Es, sin duda alguna, una de las mejores poetas de la literatura universal. Como este blog va de pinceles enredados, daré un par de pinceladas de información sobre ella y dejaré una puerta abierta por si alguno de ustedes se atreve a profundizar en el mundo de Gloria, un mundo fuerte y solitario, vivaz, amante de la vida. Que disfruten.

Autobio

“Yo de pequeña quería ser monja,
y mi padre -que era muy republicano-
me pegaba cada vez que lo repetía.

Yo de pequeña quería ser puta,
Y mi madre –que era muy beata-
Me pegaba cada vez que lo repetía.

Yo de pequeña quería ser poeta
Y la vida me pegaba
¡Pero conseguí serlo!”

He aquí uno de los poemas de esta “poeta autodidacta y poéticamente desescolarizada”, como ella decía. Nació en el barrio de Lavapiés (Madrid) en 1917; y murió en 1998.

Su nombre ha quedado ligado a dos movimientos literarios: la generación del 50 y el Postismo, grupo literario de posguerra al que se unió a finales de los 40 y que le dejó una huella imborrable.

Gloria conservó siempre una actitud poética desmitificadora por vía del humor; el humor en ella es una forma crítica de construir la realidad y descubrir la verdad de las cosas. La Guerra Civil (o incivil, como ella decía) le dejó un mal recuerdo y, por ello, uno de los temas más utilizados en sus obras trata sobre sus experiencias bélicas, hasta tal punto de reconocer que "sin la tragedia de la guerra quizá nunca hubiese escrito poesía"
Escribe sobre sus preocupaciones, y lo hace de una forma irónica, fresca, con sencillez y musicalidad.

Entre 1940 y 1953 comenzó a colaborar en revistas infantiles y obras teatrales; también fundó en 1947, junto con María Dolores de Pueblos y Adelaida Lasantas el grupo “Versos con faldas”, donde organizaban recitales y lecturas de poesía por bares y cafés madrileños. Dirigió la revista poética “Arquero” entre los años 50 y 54, junto con Antonio Gala, Julio Mariscal y Rafael Mir.

A mediados de los 70 colaboró activamente en diversos programas infantiles de TVE, convirtiéndose en la poeta de los niños. Su popularidad fue tal que incluso cómicos como “Martes y 13” la parodiaron, aunque lo cierto es que siempre fue más apreciada y estudiada en el extranjero que en España, y es escasa la crítica literaria española sobre esta poeta. Camilo José Cela reconoció en su día la injusticia cometida con Gloria Fuertes, a la que denominó “la angélica y alta voz poética a la que los hombres y las circunstancias putearon inmisericordiamente”.

Su importancia social como escritora ha sido excepcional y a la vez desolador, ya que la izquierda la ignoró tal vez por su colaboración con el franquismo, aunque fuera únicamente en calidad de secretaria y mecanógrafa del Ministerio de Información y Turismo, o quizás porque en uno de sus libros dedicara un poema “Al barrio Fortuna”, dura crítica al falso socialismo que tan alegremente se llenó los bolsillos, a “ciertos capitalistas socialistas” en clara alusión a los escándalos derivados de la corrupción política y económica del gobierno socialista de Felipe González. Su sexualidad y su actividad contestataria podrían constituir los motivos por los que el gobierno de la derecha tampoco la apreció demasiado.

Aquí escucharán recitar a Gloria. La señora le daba al tabaco que no veas. Supongo que la soledad es menos amarga teniendo un cenicero repleto de colillas. Vídeo

Obras:
-    Isla Ignorada (1950, Madrid; Musa Nueva)
-    Antología y poemas del suburbio (1954, Caracas; Lírica Hispana)
-    Aconsejo beber hilo (1954,Madrid; Arquero)
-    Todo asusta (1958, Caracas; Lírica Hispana)
-    Que estás en la tierra (1962, Barcelona; Seix Barral)
-    Ni tiro, ni veneno, ni navaja (1965, Barcelona; El Bardo)
-    Cómo atar los bigotes del tigre ( 1969, Barcelona, El Bardo)
-    Antología Poética 1950-1966 (1970, Barcelona; Plaza & Janés)
-    Cuando amas aprendes geografía (1973, Málaga; Ediciones del curso superior de filología)
-    Obras incompletas (1980, Madrid; Cátedra)
-    Historia de Gloria (1983, Madrid; Cátedra)
-    Pecábamos como ángeles (1997, Madrid; Torremozas)
-    Glorierías (para que os enteréis) (2001, Madrid; Torremozas-Discoplay)

¿Dónde queda su labor? Puede que, a muchas personas, Gloria no les parezca una gran poeta. Puede que se hayan reído por decir que fue una de las mejores de toda la literatura universal. Pero en algo estamos todos de acuerdo: Gloria supo sufrir, supo parir poemas y tratarlos como hijos, supo poner amor a la lírica. Gloria fue fuerte, luchó por un mundo mejor desde su pisito de Madrid escribiendo y escribiendo incesantes melodías para esta partitura decadente llamada Mundo.

¡Lo que daría por hacer un café con ella!

Jacques Brel

2011-01-17T11:32:00.003+01:00

Esta semana subiré entradas de mis poetas favoritos. Todos ellos tienen algo en común: inspiran. Son grandes, inmensos. Plasman a través de las palabras su mundo, el infinito, con sus fantasmas. Espero que les guste:

Jacques Romain Georges Brel (8 de abril de 1929 - 9 de octubre de 1978), conocido artísticamente como Jacques Brel, fue un cantante belga francófono y, al mismo tiempo, actor y cineasta. Sus canciones son famosas por la poesía y honestidad de sus letras. Esta canción, particularmente, es una crítica feroz a "esa gente" que ve, que no llega a comprender. Esa gente con dobles caras, que aparenta lo que no es por el qué dirán. Esa gente que, más que vivir, sobrevive. Esa gente que jamás creyó en él, que le infravalora por soñar con utopías. Esa gente que reza atea a un mundo que se les escapa de las manos.

"Ces gens-là" - Jacques Brel Vídeo (haz click para verlo en youtube)

D'abord il y a l'aîné
Lui qui est comme un melon
Lui qui a un gros nez
Lui qui sait plus son nom
Monsieur tellement qui boit
Ou tellement qu'il a bu
Qui fait rien de ses dix doigts
Mais lui qui n'en peut plus
Lui qui est complètement cuit
Et qui se prend pour le roi
Qui se saoule toutes les nuits
Avec du mauvais vin
Mais qu'on retrouve matin
Dans l'église qui roupille
Raide comme une saillie
Blanc comme un cierge de Pâques
Et puis qui balbutie
Et qui a l'œil qui divague
Faut vous dire Monsieur
Que chez ces gens-là
On ne pense pas Monsieur
On ne pense pas on prie

Et puis, il y a l'autre
Des carottes dans les cheveux
Qu'a jamais vu un peigne
Ou’est méchant comme une teigne
Même qu'il donnerait sa chemise
A des pauvres gens heureux
Qui a marié la Denise
Une fille de la ville
Enfin d'une autre ville
Et que c'est pas fini
Qui fait ses petites affaires
Avec son petit chapeau
Avec son petit manteau
Avec sa petite auto
Qu'aimerait bien avoir l'air
Mais qui n'a pas l'air du tout
Faut pas jouer les riches
Quand on n'a pas le sou
Faut vous dire Monsieur
Que chez ces gens-là
On ne vit pas Monsieur
On ne vit pas on triche

Et puis, il y a les autres
La mère qui ne dit rien
Ou bien n'importe quoi
Et du soir au matin
Sous sa belle gueule d'apôtre
Et dans son cadre en bois
Il y a la moustache du père
Qui est mort d'une glissade
Et qui regarde son troupeau
Bouffer la soupe froide
Et ça fait des grands flchss
Et ça fait des grands flchss
Et puis il y a la toute vieille
Qu'en finit pas de vibrer
Et qu'on attend qu'elle crève
Vu que c'est elle qu'a l'oseille
Et qu'on écoute même pas
Ce que ses pauvres mains racontent
Faut vous dire Monsieur
Que chez ces gens-là
On ne cause pas Monsieur
On ne cause pas on compte

Et puis et puis
Et puis il y a Frida
Qui est belle comme un soleil
Et qui m'aime pareil
Que moi j'aime Frida
Même qu'on se dit souvent
Qu'on aura une maison
Avec des tas de fenêtres
Avec presque pas de murs
Et qu'on vivra dedans
Et qu'il fera bon y être
Et que si c'est pas sûr
C'est quand même peut-être
Parce que les autres veulent pas
Parce que les autres veulent pas
Les autres ils disent comme ça
Qu'elle est trop belle pour moi
Que je suis tout juste bon
A égorger les chats
J'ai jamais tué de chats
Ou alors y a longtemps
Ou bien j'ai oublié
Ou ils sentaient pas bon
Enfin ils ne veulent pas

Parfois quand on se voit
Semblant que c'est pas exprès
Avec ses yeux mouillants
Elle dit qu'elle partira
Elle dit qu'elle me suivra
Alors pour un instant
Pour un instant seulement
Alors moi je la crois Monsieur
Pour un instant
Pour un instant seulement
Parce que chez ces gens-là
Monsieur on ne s'en va pas
On ne s'en va pas Monsieur
On ne s'en va pas
Mais il est tard Monsieur
Il faut que je rentre chez moi.

"Aquí murió mi lápiz" Recital de poesía

2011-01-13T23:14:00.000+01:00

Hora

miércoles, 26 de enero · 20:30 - 23:30

Lugar

SUBORN restaurant-terraza. Paseo picasso, 42/ calle ribera 18. Cerca de la estación de Francia.

El lápiz, ese instrumento que da alas a nuestra imaginación, que creció a nuestro lado como un amigo inseparable. Ese visitante nocturno que aparece en cualquier cajón, que no nos abandona, que mantiene viva nuestra infancia. ¡Hagamos un homenaje a este desdichado objeto!
Poetas venezolanos y españoles nos unimos para recitar nuestros poemas desde una subjetividad irracional que revive sueños incumplidos.
Joan Bastidas, poetas incomprendidos (Andrés Belalba y Eric), Mei Manzanero y Marta Sánchez. Somos todos poetas noveles con ganas de dar una visión actual a la poesía. Activistas de géneros literarios en peligro de extinción nos unimos, por primera vez, para crear versos y disfrutar de la poesía. Todo para su deleite, para ustedes, para el universo.

Para más info sobre nuestros poemas visiten:

http://lospoetasincomprendidos.blogspot.com/ Andrés Belalba Barreto

http://cuentosadomicilio.blogspot.com/ Mei Manzanero

http://pincelesenredados.blogspot.com Marta Sánchez Mora

Ausencia

2011-01-13T10:58:00.001+01:00

Poema de Ángel. A Marta.

En las calles de la ciudad tardìa
transitaba sin olvidarme
de que el aroma de tu esencia
nunca desaparecería.

Abro los ojos en esta noche
mientras los seres nictálopes dominan
este mundo en ruinas
que es mi vida en tu ausencia.

Ángel es autor de: http://cavernademojica.blogspot.com/

¡Qué bonito es el amor!

2011-01-12T13:14:00.006+01:00

El hecho de que seas más puta que las gallinas

es lo que menos dice de ti.

Que te lo tires por las noches
mientras lo recuerdo solitaria
en mi cama congelada,

antigua sede de sus orgasmos,

me importa, más bien, una mierda.

Que tengáis una vida perfecta,

un jardín lleno de flores,

una sonrisa común treinta horas al día,

un sinfín de recuerdos súper, o sea, maravillosos,

una tele estropeada, inservible,

unos pasatiempos sin estrenar sobre la mesilla de noche,

una canción en vuestra eterna memoria

que recita el amor periférico que os profesáis

me parece excesivamente aburrido,
banal, corriente, absurdo, efímero.
Pero dí que sí,

¡viva el amor, pedazo de zorra!

Todo para ti, que os vaya bonito.

Yo seguiré por el mal camino
como “espantarecuerdos” de asfalto

con mi amiga soledad muerta,

sintiéndome sola,

como reina sin corona, hermafrodita,

como carne caducada,

como sombra que sobra, que agoniza

una tarde de domingo.

Pero viva.
¡Más libre y viva que nunca!

http://elcafedecolon.blogspot.com/

2011-01-10T14:01:00.003+01:00

Un café un lunes por la tarde. Un café colonialista, lleno de raíces del pasado. Un barman que más que un camarero es un profeta disfrazado con traje de lamparones. Buena música. Buen ambiente. Soledad hasta en las colillas apagadas. Recuerdos. Sombras. Viajes astrales en los rincones. Arte en las esquinas. Magia a un precio razonable. Ofertas anticrisis tras las puertas de la cafetería. País de distopías. Libro abierto con olor a sueños. ¿Quieren un café? Pasen y vean. Sólo espero que el tiempo indescriptible que resguarda este transparente bar no les atrape. Bienvenidos al café de Colón: http://elcafedecolon.blogspot.com/

Oda a un jamón

2011-01-09T12:55:00.003+01:00

¡Oh, cerdo mío! Qué bello es saber que fuiste libre silueta

en un campo extremeño de verdes pastos,

de grandes belloteros en pocilgas anónimas.

Me encanta saber que, ahora,

eres magro pedazo de cielo

en este paladar exigente de gourmet barriobajera.

Es maravilloso descuartizarte con los dientes

y saborear a la madre tierra en cada bocado

primitivo.

Qué tierno es esculpirte en la memoria

de mis papilas gustativas

y atrapar tu sabor en el hueco de mis muelas,

encarceladas aún por el juicio que resultó

tras los pecados de mi infancia burlesca.

Quiero ser como tú, fiambre delicioso.

¡Que aprovechen de mí hasta los andares!

La vida perfecta es la que se genera con los ojos cerrados.

2011-01-07T02:15:00.006+01:00

I
HECHOS
Lloran tus labios.

Se derrite el fuego.

Déjame trepar por tu cuello

y recorrer con mi lengua
-sin retorno-

las utopías
de este mundo que concluye,

transparente,

en tu boca.

II
SUPOSICIONES

Quiero saber si tú también odias el tiempo.

Quiero saber si las melodías que oímos

en esta habitación púrpura

van al ritmo del chasquido de una vela encendida.

Quiero saber si tú también me recuerdas

cuando te tumbas en la cama por las noches

a la espera de mi abrazo sencillo y tierno.

Quiero saber si el humo de tu cigarro

se une al mío por desesperanza
al cálido movimiento

de ese tiempo que no sé si también odias.
Quiero saber si calmarás mis pies cansados
después de haber andado tanto,
buscándote.
Tal vez no quiera saber más
cuando sepa a qué sabes.

Tic Tac

2011-01-05T13:15:00.002+01:00

Tengo los días presentes.

Tiendo las horas, al sol,

para que el lagrimal

que desprenden los segundos

no derrita sus milésimas.

Canta las horas el trino de un tic tac,

a lo lejos.

A lo lejos todo es más sonoro.

Estoy en puro silencio.

Mis dedos crujen melodías absurdas.

Mi cabello brota, roza mis pies,

me tropiezo con sus mechones ondulados.

Me caigo al suelo y me derrito

con el tiempo que desprenden las sombras.

Me fundo en el atardecer de los zapatos

de cualquier errante nocturno.

Tengo los días presentes

y un calendario que agoniza.

Me atraviesa el avieso reloj de cuerda.

Me amamanta la manta del recuerdo.

No olvido, aunque me falle la memoria.

No te olvido. Tic tac.

Para J.

2011-01-04T14:08:00.003+01:00

Me retumba en la cabeza el silbido de la noche.

A lo lejos, sé que algo alumbra a alguien.

Lo pienso y lo repienso en esta habitación,

a oscuras, mientras tú duermes.

Sabes que hay un adiós esperando a sonar

a las seis de la mañana.

Sabes que estos abrazos son innecesarios,

que tus dedos en mi espalda nunca,

¡nunca! llegarán a fundirse bajo mi piel.

Soy hielo, tú escarcha.

No me va bien escribirte.

Demasiado verso.

De vez en cuando, me dará por pensarte.

A veces, me dará por ahorcarme
con el vestido más lúgubre de mi armario.

Me dará por olerte en los trenes.

Pero no me irá bien escribirte.

Demasiado verso encadenado
sin finalidad en aferrarte.

Gemidos

2010-12-14T01:17:00.003+01:00

No pueden contar con nosotros las horas.

No pueden derrumbarnos.

Somos más que eso. Más que dos siluetas

en una cama profana, en unas sábanas ya sucias

mojadas por la muchedumbre fría

que una vez

recorrió nuestros viejos cuerpos.

Pese a todo, el tiempo deshoja sentimientos,

vacíos de ausencia, olvidados en el recuerdo.

Pero somos más que eso. Más que el tibio aroma

que desprenden las calles vacías de sombras

en el otoñal perfume
de la diminuta inmensidad del mundo.

¡Somos más que dos brasas ardientes

incapaces de luchar contra las chispas del sigilo

de nuestra indiferencia!

Somos más que una soledad en compañía

donde todo fluye intenso,

donde te resguardo

de esta muerte transitoria,

cosecha del gemido final de este cuento de hadas.

Cobijo de tu ausencia

2010-12-07T13:34:00.002+01:00

Último poema para Ángel

Pisando colillas como quien pisa

atardeceres huraños

te espero sentada, como cada día,

a la orilla de este sueño triste.

Me transformo en acera.

Me recorren tus pies planos.

Bajo tu sombra me entretengo.

¡Qué más da que el día avieso

no te atraiga a mi mirada!

Si soy ciega de besos

sin labios,

si no hay sangre en el deshielo

de este suicidio,

cobijo de tu ausencia.

Orgasmo poético

2010-11-30T23:21:00.005+01:00

El orgasmo poético es un juego literario. Consiste en escribir versos sueltos, sin sentido, apocalípticamente improvisados de manera rápida y concisa.

El objetivo de este juego es conocerse a uno mismo, jugar con la improvisación, con el surrealismo, con todo lo que llevamos dentro y a veces no sabemos expresar por exceso de miedo o vergüenza.

Para conseguir el orgasmo hacen falta mínimo dos personas. Cada uno escribe un verso (un verso cada uno) y se van alternando. Veamos un ejemplo:

tan cerca,pero a la vez tan lejos

tan lejos está tu cercanía..que la proximidad de lo lejano se vislumbra en tus mejillas

tu sonrisa,la disfruta otro.yo solo con mi eterna melancolia

melodiosa compañera, cansada solitaria del placer de tu mirada desteñida

fiel y desgarradora verdad,en mis años de batallas perdidas

batallas en las que gasté lo más verde de mi esperanza

y se desgasto todo el brillo de mis ojos

ahora..sólo camino arrodillado cual pésimo dueño de vestigios apagados

intentando encontrar una luz en el negro horizonte

un horizonte infinito..en el que se sumergen miles de sueños castigados por las arrugas del tiempo expectante

un tiempo que pasa por encima nuestro sin darnos tiempo de levantarnos

hasta que mis piernas se levantan de este cielo frío y descubro nuevas metas

metas con un futuro incierto y lejano

pero con presente próximo y cercano..tan cercana como tu antigua lejanía

y vuelvo a ti mejillas sonrojadas..a ti, como el hijo rechazado

y así te vuelvo a sentir..cómo me acoges en tus brazos

FELICIDAD

Como ven, se ha de respetar el juego. Ahora bien, si alguno de los dos consigue el orgasmo antes de tiempo, se puede permitir la licencia de terminar el poema a su manera.

Verán que, al principio, los versos no están bien conjugados ni tienen mucho sentido. Es lógico: cuando las palabras se conozcan tardarán en abrazarse, en penetrarse, en sentir placer. Todo a su debido tiempo, señores. A medida que transcurre el poema, verán como poco a poco la cosa da su fruto.

Lo más probable es que, cuando terminen, noten una satisfacción muy parecida al desahogo emocional.

En el caso de que sean precoces o impotentes, acudan al libro o al poemario más cercano.

La paz de tu bostezo

2010-11-20T15:20:00.004+01:00

Ni siquiera el frío aliento de noviembre

congela las vísceras de mis sábanas.

Y ahí ando, hacinada en el desvarío,

derramando el lúgubre y antiguo

recuerdo de tu brisa.

Ni siquiera en el soleado café de esta mañana,

en el que propugno manifiestos

con la sombra de tu ausencia,

te distingo.

El fragor atlántico

del oleaje vertical afincado
entre mis piernas

abraza nuevos mundos

lejos de la paz de tu bostezo.

Canción de una breve ausencia

2010-11-19T20:58:00.004+01:00

Paseo por las calles con esa soledad

que tienen las colillas en el suelo.

Y vuelo.

¡Vuelo!

Vuelo bajo tierra, con las ansias ardientes

de un pincel entre mis dedos.

Y te recorro.

Y te recuerdo.

Y te plasmo en las paredes,

en la sombra de mi tiempo.

Y te olvido

como olvidan los muertos

el día en que nacieron.

Y te olvido

como olvidan los vivos

el día en que murieron.

Ingredientes

2010-11-11T13:56:00.001+01:00

Fotografía de Carlos Melero

Para morir hace falta un tacto suave,

como el que tiene tu cuerpo,

una sonrisa tangible, un aroma a recuerdo,

una bocanada de humo imaginario,

un diccionario de lenguajes inventados

que pronostique el movimiento de tu lengua,

unas horas muertas, intransigentes,

un dedo que dibuje tu ombligo,

una habitación desordenada,

una cama con alas,

alguien como tú.

Necrológicas

2010-10-30T00:57:00.001+02:00

Carmen se sacó la carrera de periodismo con matrícula. Una mujer aplicada, inteligente, común. Una mujer más, igual que todas. Carmen trabajaba en un importante periódico nacional. Su trabajo consistía en escribir las páginas necrológicas. A veces le pesaba la rutina, a veces imaginaba y soñaba y sentía; otras veces, simplemente iba sobreviviendo.

Carmen, como cada día, salía a comprar el periódico. En el metro, de camino al trabajo, lo hojeaba con cierta indiferencia, algo así muy parecido a la indiferencia que tienen los abuelos cuando ven pasar los trenes. Empezaba por las esquelas y, después, leía anuncios insinuantes de asiáticas con poco pecho y de mujeres, entradas en años, que buscaban algo de pasión en sus insignificantes vidas. No leía nada más. Según decía, lo que pasase a su alrededor a estas alturas de la vida ya le importaba bien poco. Llegaba al trabajo mucho antes de comenzar la jornada. Por eso, antes de entrar, tomaba café en un bar situado cerca de su oficina. Mientras se lo bebía, miraba fijamente la pared, como a la espera de que cambiase de color. Entre una mezcla de sueño, frío y hosquedad, prendía su primer cigarrillo, dejaba la cuenta justa sobre la mesa y se marchaba sin decir adiós a los presentes, sabiendo que serían futuros nombres en la esquela de ese periódico y que, por ende, ya tendría tiempo de saludarles . El día gris llovía a cántaros. Y con los ojos cerrados y los labios secos, producto de demasiadas bocanadas de aire, Carmen abría la puerta del despacho. Como cada día, el señor recepcionista Rutinio Fernández la saludaba amablemente pero con cierto reparo y timidez. Ella, a pesar de tener en cuenta su cortesía, se preocupaba menos en contestarle que en mirar las baldosas del suelo y pisarlas con cautela, ya que aquel día el piso se movía demasiado y el horizonte hacia su despacho era infinito. Así que corrió como un galgo hambriento en plena cacería y llegó, por fin, a un espejo opaco que hablaba con acento andaluz, pero de ese acento que tienen los del norte de España. Como no quería escuchar a nadie se tapó los oídos con lo primero que tenía a mano, que fueron un par de cigarros de su compañera de redacción Monjilde Ética, aunque la llamaban Meretrizzia. A pesar de su sordera transitoria, Carmen oyó gritos a kilómetros de distancia, justamente en el despacho de al lado, que decían algo así como: “¡tu madre y tú os podéis ir a la mierda porque no quiero que volváis a decirme que soy un calzonazos y que no sirvo para nada! ¡Porque como me toquéis más los cojones, os voy a denunciar al tribunal de injusticia inconstitucional! ¡Porque me cago en todo ya, Josefina, que entre la bruja de tu madre y tú me tenéis hasta los putos cojones!” La candente conversación terminó cuando el despacho comenzó a arder, dejando al gerente, el señor Falangerio Norma, dentro y sin recursos para poder salir. La secretaria, doña Mesalina Silencios había puesto una silla en la puerta para que no pudiese abrir. Eso sí, Josefina Morales, la esposa del gerente, apareció y, desde afuera, saludaba con sonrisas y desdenes a su amado, ora medio quemado, ora medio chamuscado, mientras besaba efusivamente los labios inferiores de doña Silencios. No tardaron demasiado los bomberos pirómanos en aparecer por el lugar. Venían despeinados, con trajes sucios que olían a whisky y con mangueras en forma de escalera de caracol que soltaban chorros y chorros de vodka y absenta. Uno de ellos, viendo la oportunidad de realizar su mayor sueño, se acomodó entre Silencios y Josefina con la excusa de que debía apagar el fuego de sus llamas ardientes, las cuales se desprendían de sus cuatro pechos, sus cuatro labios y sus cuatro orificios penetrables. Los demás, como vieron que el fuego persistía, decidieron olvidarse de apagarlo y se pusieron a bailar una sevillana en medio del pasillo con la ayuda del espejo, que era el que cantaba por bulerías y con mucho duende. A todo esto, Carmen observó que las agujas del reloj iban en dirección contraria y que lo hacían tan rápido que, inexplicablemente, todo el mundo se volvió chico y lloró y balbuceó y buscaron a sus mamás y quisieron comer y se mearon y cagaron encima y siguieron llorando. Carmen intentó escapar de aquella pesadilla, pero no pudo porque se intoxicó con el humo del porro que se estaba fumando Monjilde, que fue la única que no perdió su compostura ni fue afectada, ya que su secta la beatificó antes de muerta y se hizo santa. Así que Carmen, cuando intentaba alcanzar a Rutinio, el recepcionista, se desmayó por el camino. Y soñó que llegaba a su casa después de un día agotador y que tenía una nota pegada en el espejo de la entrada que decía: así me despertaré de este sueño profundo en el que he descubierto que mi vida comienza en las profundidades de mi sueño. Y Carmen se despertó, a tientas de su letargo, y siguió mecanografiando las necrológicas del día siguiente.

Jitanjáforas

2010-10-29T12:54:00.002+02:00

Me recorre el ángulo imperfecto de una jitanjáfora.

Cohesión inerte que choca en las lindes del pensamiento

y que ocurre de madrugada, cuando el sol puntea y se distingue.

Como tú cuando entras por la puerta de ese sueño inacabado,

con un cigarrillo en la mano

y en la otra tu reloj de pulsera lleno de telarañas,

y te postras en una silla

y pides una copa

y me miras

y me veo.

Pesimismo pictórico de una autobiografía inacabada

2010-10-28T13:25:00.002+02:00

Esta orgía de disfraces comenzó

a la edad temprana de catorce años.

Rubenescos lienzos, promiscuas caricias,

como en un cuadro de "el Bosco"

pero sin flores en el ano.

Esta alma mía triste, transparente,

comenzó demasiado temprano

a arrugar las curvas del amor.

Y se tiñeron de negro las aceras,

los oblicuos ombligos de lo carnal,

los ojos claros, las listas de espera.

Esta orgía putrefacta, cutre, freudiana,

Bahh…

se acabó lo que te daba.

Peces borrachos

2010-10-19T14:44:00.009+02:00

Tienes, no sé, un algo infinito.
Pero, ¿cómo expresar
tu belleza, hermoso cielo?
Bueno, intentaré explicar que tienes
los ojos del color del agua turbia
con forma de caracol avinagrado,
con dientes de camello desdentado,
con dedos cuales desbocadas pezuñas.
Tu sangre es aparentemente dulce,
como un bolígrafo sin tinta,
como un rey sin corona, hermafrodita.
Tu voz resuena leve pero tierna,
como una jauría de perros siniestros
a la luz de una luna imberbe,
redonda como tus testículos.
Y hablando de partes bajas,
diré, a bote pronto, que tu pene erecto
es más descomunal
que una hormiga en pie, con el puño en alto,
aunque más pequeño que tu menisco.
Pero lo más destacable de tu belleza,
mi amor,
es tu prominente y pinochesca nariz,
paraguas de cigarros encendidos.

Destino de lo incierto

2010-10-16T01:52:00.003+02:00

Fotografía de Albert Lizasoain

Puede que nadie me lea.

Puede, tal vez,

que me arruguen los cajones olvidados,

con sus destinos inciertos,

asesinando lentamente mis palabras,

petrificando mi alma empedrada,

encerrándome en la memoria del recuerdo.

Y puede, tal vez,

que la poesía me sumerja

en el aire abstracto de tu fiebre,

en los pliegues de tu alcoba,

brisa alegre,

y que me esparzas

evaporando gritos

que serán como el gemido

de un poeta ya muerto.

Segundo

2010-10-04T13:12:00.004+02:00

"No sabía que la primavera duraba un segundo" J.Sabina

Tú, que desconoces mis curvas ajenas,

el porqué de mis cigarros consecutivos,

mis lágrimas a las cinco de la madrugada.

Tú, que exageras mi sonrisa expandida,

que no adviertes mi promiscua soledad,

mis párpados inertes, mis curtidos labios;

tú, que no eres más que uno más, con sus agravios,

acechado por el pestilente aroma

que desprende el mundo,

déjame abarcarte en un segundo.

I demà tindrem un poema perquè

2010-10-01T14:05:00.000+02:00

avui trencarem la cuirassa

d'aquesta nit perfecta.

Sense dir-nos res, convertirem

les corbes en línies rectes,

fixarem el camí que separa

el vers d’una silueta.

Com les pàgines en blanc,

avui serem carn de lletra.

Recuerde el alma dormida...

2010-09-28T15:17:00.005+02:00

Cuenten los minutos a través de un halo de luz.

Cuenten las melodías, los años, los días,

los versos que escriben mis uñas mordidas

en el crepúsculo ferviente de un ataúd.

Sacudan los vientos de la memoria,

oficien de poetas y vagos santos,

que la vida es puro llanto

jactado de vanagloria.

Y llegarán a la conclusión,

con un ápice de remordimiento,

de que alguna vez perderán la razón

por creer que existe el tiempo.

De amores secretos

2010-09-28T00:52:00.004+02:00

Residuos de la desnudez que se esparcen

en la llanura espesa del recuerdo.

Porque os recuerdo, uno a uno, recuerdos.

Recuerdo ese ocaso en el puerto,

esos labios sin nombre,

esas sábanas que envolvían nuestros cuerpos,

esas palabras de niños,

esos sueños,

esos ojos azules de Ángel muerto,

esa infancia viva en nuestros dedos,

ese nido de aguijones,

raíles de trenes siniestros.

En este paisaje desierto

a veces me venís a la memoria

y de vez en cuando os recuerdo

como aves que ensalzan el vuelo

en esta cama baldía,

vacía, tardía

de amores promiscuos y secretos.

Buuuuh!!!!!!!!!!!

2010-08-24T02:20:00.003+02:00

- No sé qué ha podido ocurrir. Toda la vida a nuestro lado, siempre tan enérgica e hiriente, tan inservible…
- ¿Qué significa hiriente, yo?
- A ver, digamos que hiriente es lo que sientes cuando vas en bicicleta, tropiezas con una piedra, te caes y te haces daño. Eso es hiriente.
- Pero, yo…¡todavía no me he caído de una bicicleta!
- Tranquila, yo. El verano que viene, papá te enseñará a ir en bicicleta y te caerás mucho. Aunque, cuando tengas mi edad, te darás cuenta de que caerse con la bicicleta duele menos que caer desde las nubes que envuelven la adolescencia.
- Entonces, ¿qué tenemos que hacer ahora que no está ella? ¿Ya no tendré que taparme con una manta por las noches si mamá apaga la luz?
- No creo, querida infancia. Supongo que a partir de ahora no nos queda otra que Vivir. Eso sí, estaremos más unidas que nunca. Cumpliré tus sueños siempre y cuando no vuelva el miedo y nos detenga.

Caer mil veces en la misma piedra

2010-08-13T00:25:00.000+02:00

Nunca te enamores.

Nunca consigas enamorar a nadie.

Nunca aceptes una sombra

si prefieres vivir rodeado de luz.

Nunca dibujes siluetas inertes

bajo el techo de la nostalgia.

Nunca digas nunca.

Que nunca se sabe.

Ya sabemos que las piedras,

ya sean de diferentes formas o colores,

siguen siendo piedras.

Outsider

2010-08-05T19:35:00.002+02:00

Poema de Antonio. A Marta.

Outsider se dice,
mira por el precipicio de su derecha
que no es más,
que el accidente geográfico
de una vida en construcción.
Demasiados panes para tan pocos peces.
Yo escribiría tus letras,
encendería el fuego de la llama absurda
de tu buena lectura.
Te debía unos versos.
Ahora quiero escribirte,
llevar en mi bolsillo tu libro
subrayado en obsesiones mudas.
¿Recuerdas tus primeros poemas?
Yo los releo con el placer
de un niño lactante.

Antonio es autor de los blogs:
http://oscilacionespendulares.blogspot.com/
http://piensaenbrooklyn.blogspot.com/

Los versos de la madeja

2010-07-27T13:07:00.005+02:00

He aquí una selección de versos que tenía olvidados en el cajón. Versos sin retocar, completamente solitarios y sin sentido, que quizás sirvan para algo bueno. He aquí una misma, con sus pensamientos...

MANIFIESTO DEL ESPANTO

Silueta blanca que escribes en el cielo:

No seas un lamento.

No dictes absorta desde labios con carmín

el profano verso jamás escrito,

el silencio que derraman tus curvas vacías,

el recuerdo que desprende tu vejez

en ese cigarro anónimo

imagen de tu soledad.

Vístete de verde y sonríe

a la vida poderosa

por el camino angosto

curvado de tu llanto.

Saboreo tus labios lentamente

en esta ciudad nocturna y transitada,

desprovista de litigios ecuestres

y fieles que no prometen pactos,

ni pulcritud en sábanas profanas.

Tú y yo. Sin memoria nos desmembramos.

Somos el suburbio pseudo inscrito

en páginas necrológicas y candentes

de vida. Tu vida. La mía. La de los dos

naufragando sin rumbo ni cuerda subsistente.

Somos la escalera rota de muros,

corazas, lamentos. Somos el viento.

Y seremos el simple aroma de otoño

una tarde lluviosa de invierno.

III

Piso las paredes que me excitan

cual cuervo amarrado a su muerte.

El grisáceo viento nos limita.

La luz se torna celeste

y en esta noche terrestre

Nos hundimos en cualquier vientre

que nos propague y nos abrace,

que Nos vuele y nos limite,

que Nos busque y no Nos encuentre.

Cual cuervo amarrado a su muerte.

Casi de madrugada.

Supongo que el Sol te empujará

Y entre las cortinas se vislumbrará

Un aroma a calendario

Recién nacido. Casi muerto.

El humo de un cigarro encendido

Atraviesa perenne la rutina,

Como el tic tac del reloj de mi vida

-Siempre el mismo ruido-

Mostrando los segundos que transcurren

De verso a verso, a golpes de poesía

Dentro de este papel hecho cenizas.

Aun así sueño.

Y me impregnan los recuerdos

Mientras, de madrugada,

Te desvistes, noche ausente,

Colmada de estrellas fugaces

Híbridas de alcohol y delirio.

Estancia estancada

2010-07-25T22:16:00.000+02:00

Es tan duro cambiar de vida.

Es tan duro volar sin alas,

alzar las piernas, caer,

hallarme despacio en tu pecho

y vivir, vivir muriendo.

Es tan duro crecer con el vientre

encogido por el llanto…es que

me pierdo si canto

a tu oído. Tu voz, a veces,

es el aliento del aire abstracto.

Quisiera, al fin, correr

por senderos desiertos

y que el sol sea el camino

que me mantenga despierto.

Es el mundo lo que gira

en este momento.

es el mundo, no mis pies,

ni mis alas, ni mis espejos.

Es el mundo el que me para.

y aquí, de momento, me quedo.

Soneto del solitario

2010-07-23T19:27:00.001+02:00

Caladas de humo eterno
en esta habitación sin ventanal,
sin crepúsculo ni pastizal,
sin baúl de los recuerdos.

Caladas de grito y averno.
Paisaje difuso en el canal
de agua turbia, duelo y sal,
de amores fríos en invierno.

¡Oh desidia putrefacta
que te pierdes en ceniceros
cual escudo desangrado!

El corazón late y se retracta
por el cobijo que le da un suelo
al perder su olvido anhelado.

Balazos

2010-07-20T23:01:00.001+02:00

He limpiado la habitación

porque olía a recuerdo.

He tirado los ambientadores

de aquellos viejos tiempos.

Y sigue oliendo a ti.

He roto mi alma llena de espejos.

He matado mi cuerpo

en coches, en sofás color rojo carmín.

He vuelto a la vida sin ti.

He vuelto sin marcharme,

llorando sangre dulcemente,

como aquella niña

que una vez mató a una paloma

sin querer. Sin quererte.

¡pum!

Fin del trayecto

2010-07-15T02:09:00.001+02:00

Comenzar una nueva etapa
Es como leer libros de mil hojas
Sin haber leído de bolsillo.
Es como subir al monte
Más alto de tu pecho
Sin haber pisado la llanura.
Es como morirte al caer por las alturas
Y renacer sin fuerzas
Hacia un nuevo destino.
Sin ti.

Dones en xarxa

2010-07-09T11:48:00.002+02:00

Marta Sánchez: "La dona ha passat de dependre d’un home a dependre d’un cos"

dijous 25 de febrer de 2010

La blocaire badaloniona Marta Sánchez es defineix com estudiant de professió i poeta per vocació. Anhela volar però, de moment, gateja... i també ens contesta, des d’una posició molt crítica i clara, unes preguntes sobre el seu bloc Pinceles Enredados, les TIC i les dones.

1.- Quan va nèixer el bloc?

El meu bloc va nèixer fa 2 anys i és la única solució que conec per poder expressar-me en llibertat. Escric poesia des que tenia 6 anys. Encara no he deixat de fer-ho. Em queixo, m’alegro, m’inquieto, ploro i ric a través dels meus versos. Escric per desfogar-me. Crec que les paraules sempre han governat el meu món i el món està mal governat. Tot i així, no perdo l’esperança en elles. Quatres paraules mal col·locades i esbogerrades poden reflexar els somnis.

2.- Quin és el teu objectiu?

Coneixe’m a mi mateixa i intentar sortir de la meva cuirassa tremolosa. Compartir amb altres poetes noves formes de pensament. Demostrar que la poesia pot estar a l’avast de tots i lluitar perque deixi de ser un art minoritari.

3.- Des de Dones en Xarxa, creiem que internet és una extensió de la vida real en la que les injustícies i desigualtats continuen vigents sobretot pel flux d’informació nord-sud i llenguatge i informació des de la visió masculina, comparteixes aquesta definició?

Sí. I a Internet es veu reflexat d’una forma quasi insòlita. La dona ha passat de dependre d’un home a dependre d’un cos. La publicitat ha agreujat aquesta situació fins el límit, exercint d’abraçada immensa que tot ho envolveix i asfixia. Els Mitjans de Comunicació no comuniquen. Almenys no objectivament. La societat es divideix en grups i estereotips. Homes, mascles, sementals i masclistes competeixen amb dones, fèmines i feministes sense finalitat per veure qui és el qui duu els pantalons o les faldilles. Un món absurd en el que la "risoteràpia" es pot practicar donant un passeig pels carrers i estan a prop de tothom.

4.- T’has trobat en alguna situació de discriminació per raó de gènere? Si és així, com l’has combatuda?

Jo no tant, però sí és cert que les dones de la meva generació anterior sí que ho han viscut. La meva mare, la meva àvia, fins i tot la meva germana han passat per situacions discriminatòries. Venim de 50 anys de franquisme en el que la dona estava sublevada al mascle dominant. Esglèsia, extrema dreta i demés fauna ibèrica es van posar les mans al cap el dia que les sueques van propagar això del biquini. Suposo que ara dormen a gust sabent que la situació tampoc ha canviat tant. Moltes dones han lluitat perquè tinguem igualtat de drets i encara ens topem amb dones maltractades per les seves parelles, amb mascles promiscus anomenats "sementals" i senyores promisqües anoemandes "putes".

5.- Es difícil obrir-se camí en l’àmbit professional quan s’és dona i més en sectors on l’home és el que predomina en quantitatt?

Sens dubte. Fa temps, vaig fer un treball de recerca sobre la dona escriptora en el segle XX. Vaig investigar sobre el tema i vaig descobrir a escriptores amb una gran carrera professional (la majoria amb una carrera truncada). Senyores amb una intel·ligència descomunal però que, pel fet de dur faldilla, han hagut de desistir i oblidar-se dels seus somnis. Per sort, això ja no succeeix -almenys no en l’àmbit literari- però segueix existint discriminació de sexe en altres àmbits. Molts homes cobren més diners que les dones realitzant la mateixa feina. Potser perquè si se’ns trenca una ungla, ens han d’indemnitzar més o alguna cosa així...

6.- Quin paper juga internet en el món actual tant laboral com personal?

Internet s’ha convertit en la major potència informativa del S. XXI. És a dir, Internet és el món de les idees; la vida real és solament una còpia imperfecte d’aquest mateix -com diria un Plató informatitzat-. A través de la xarxa, una associació pot manifestar-se i donar-se a conèixer, i això és imprescindible per canviar les coses.

7.- Creus que les xarxes socials a Internet poden ajudar a les dones a visibilitzar-se, a empoderar-se? Tens alguna recomanació?

Sí. Encara que moltes d’aquestes xarxes socials basen les seves idees en feminisme de diferència i això l’únic que fa és crear cercles viciosos sense fi. La meva recomanació és que s’ha de tractar d’una forma homogènia tant a l’home com a la dona. Les divisions sexuals no solucionen res.

8.- Creus que pots contribuir des del teu espai web/bloc o altres (Facebook, Twitter...) a promoure la Igualtat de les Dones?

No sé si promoure la igualtat és quelcom que la meva poesia pot crear. En e meu bloc tinc uns quants poemes (impluvium, carne caducada, Barcelona es un nombre de puta…) dedicats a dones-desfetes que tots alguna vegada hem vist a les voreres d’una carretera. Tinc altres poemes dedicats a infanteses trencades, altres a polítics que solament prometen fins que la foten i altres a marits maltractats per les seves dones, ja que això també existeix i quasi ningú ho té en compte.

9.- Estaries interessada en promocionar campanyes de sensibilització envers la Igualtat de les Dones i fer Ciberactivisme en pro dels Drets de les Dones amb Dones en Xarxa o amb qualsevol altre plataforma de dones?

Per què no? Sempre he cregut que les paraules poden fer canviar el món.

10.- Si vols afegir alguna cosa que creus rellevant, endavant

Crec que les noves feministes s’han oblidat ja de demanar igualtat de drets i deures (això és el que jo crec que s’ha de reivindicar: la igualtat política, social i jurídica) i s’han dedicat a crear un negoci a partir de la segregació sexual. Per mi, les solucions estan a l’Estat.

Pánico a los mercadillos

2010-07-07T12:32:00.002+02:00

Lo asumo aunque me cueste: tengo pánico a los mercadillos. No sólo por los empujones de las señoras adictas a "sálvame" y al prozac mientras las vendedoras gritan: "¡bragas 2x1; que se me van de las manos! Tengo pánico porque, por lo visto, ahora van señores trajeados con pins azules en forma de gaviota repartiendo panfletitos pseudo dogmáticos y terriblemente obscenos.
Lo peor de todo es atreverte a mirarlos a los ojos. Te persiguen cual rata asustadiza a plena luz del día para morderte y pegarte toda clase de enfermedades: miedo, hipocresía, falta de memoria y aburrimiento.
Con todo, me he reído bastante cuando el señor X (llamémosle García Albiol, que estamos en familia) me ha mirado con aires de superioridad mientras le contestaba que no me interesaba su panfleto. Ironías de la vida, ¡señores! Yo soy libre, ¡como una gaviota! Él no tanto: vestía en la cara un traje caro para esconder su corazón vendido. ¡Pobre!

Sobre todo, hay que ser algo. Sea lo que sea.

2010-06-27T14:39:00.004+02:00

Hay que vivir. Hay que levantarse

una mañana, ser el Sol, la ventana

abierta,

el bebé que hace 20 años

nació, ser su risa, su tristeza.

Hay que revivir a una sonrisa muerta,

hay que ser placer en cama desierta,

la Luna tras ventana indiscreta,

el anciano que se extingue

en el recuerdo,

el ayer de la maleza.

Hay que ser fuerte, creer que la vida

se expande cual pupila

VERDE,

cual silueta.

Y amar, amarte a ti,
amar a un verso,
a una palabra, a una letra,
amarte a ti,
sea como sea.

Vídeo recomendado:
http://www.youtube.com/watch?v=z3YMxM1_S48

Lecciones de Pilar

2010-06-10T20:37:00.003+02:00

Me alegró volver a olerte.

Me alegró saber

que tus ecuaciones inexactas,

llenas de canas y complejos,

son tan humanas como tú.

Me alegró ver que vieses

mi pupila en madurez,

mis pestañas de niña,

mi bata blanca teñida

de pan y esclavitud.

Me alegró saber

que tu ayer

recordaba el presente.

Me alegró obviar la sutileza

de mi alegre soledad.

Jugo de cerezas

2010-06-06T15:02:00.002+02:00

Uno piensa, con la mirada fija

en las colillas de su cenicero,
que los sueños se evaporan.
Piensa en los recuerdos
que se olvidan. Piensa en aquellas
fotos suyas agolpadas
en los vertederos,
en sus soledades.
Piensa en lo bonito que sería
un mundo sin información
pseudo terrestre,
piensa en una vida transparente,
en el amor liberal y ambiguo,
en la pornografía con alma.
Uno piensa en uno mismo
y en su calendario inerte.
Y el tiempo
se desangra.

Patraña

2010-05-19T00:29:00.001+02:00

Pluma de arcángel travestido.
Luz nocturna que atraviesa
la inmundicia del delirio:
la palabra sea tu presa.

Eres un peatón más del mundo,
un invisible espectro,
un holograma,
un tren que pasa a lo lejos,
de madrugada.

La vida es sólo muerte.
Son tus ojos rehén
del horizonte más inerte.

Pluma que no vuela.
Putón de mil espadas:
cierra los ojos, aviesa,
que sangre la patraña.

Noche de blues

2010-05-16T22:00:00.005+02:00

I
Muérdeme en la yugular.
Átame con cuerdas,
bien fuerte.
Arráncame el pelo.
Asfíxiame, si quieres.
Córtame a trocitos
y cómeme.
Reviéntame las entrañas
si así lo deseas.
Pero, por favor,
no me mates con amor.

II

Dejemos los preliminares.

Dejemos pasar estos

tres minutos que aún nos quedan

incompletos. Dejemos

de recordar los abortos,

los suicidios. Dejemos la hierba

para el tabaco,

dejemos la mierda

con sus buenos recuerdos,

los sueños en tardes de domingo.

Dejemos de herirnos.

Sigamos “palante”,

rectilíneos,

hacia la petit mort

de este gemido.

Phoenix germanorum

2010-04-08T13:56:00.002+02:00

Llueve en la lluvia
en mi pelo
en tus ojos
y sus gotas
invaden esta despedida
y prendes el vuelo
y vuelas
y te alejas
como pájaro
que emigra
en busca de alpiste.
Y yo aquí me quedo, como
espantarecuerdos de asfalto
que no extraña un beso:
sólo tu paraguas
porque sigue lloviendo,
capullo.

Poesía cuestionable

2010-03-23T13:46:00.003+01:00

¿Qué parte de mí

sigue siendo mía

si me compongo de trozos

corporales alquilados

que no me devuelven,

si bebo de llanto incompleto,

si el espejo me mira transparente,

y yo sólo me veo

en los ojos efímeros

de cualquier anónimo

que me vacía?

Infierno

2010-03-23T13:25:00.005+01:00

Desde que tengo memoria
no te recuerdo.
Es más, si te viese, como siempre,
por la calle, a plena luz del día,
con ese falso optimismo,
con esa sonrisa triste, irascible,
aparentemente azul,
no te reconocería.
Han pasado segundos
en mi imborrable calendario,
el bulto de mi vientre
ya no acoge lo mismo,
mi piel ya no sangra,
mi cuerpo inerte
ya no me desorienta.
Ha pasado tanto tiempo
que no recuerdo el tiempo pasado.
Sólo las tardes penetrantes
y un par de lágrimas
te diagnostican.