mis pinceles

28.3.11

_ _ _ _ a bordo

Frida kahlo

Intranquila sombra que agota
proclama que se quedó siendo algo
queriendo ser alguien.
Eterno.

Pesa la lágrima y agota al pañuelo yermo.
Porque quiso ser alma acogida
y se quedó en estandarte.
De sueño.

Cálido ya en el útero materno
vivaz como la brisa marina
azuzó las palabras, ya tristes, con versos.
Talento

de una poeta que suspira, en negro,
con los ojos en ventanales abiertos
coloreando la sonrisa vespertina

de estos versos que deliran
que revisan sin tabaco ni sueldo
que naufragan con uñas mordidas
que tantean la escarcha del tiempo

buscando ese aroma
buceando en el recuerdo
encontrando en el olvido
a ese niño. Su niño ya muerto.

27.3.11

¿No cree que ya ha bebido bastante?

Estos poemas son pequeños fragmentos inacabados. Me encanta escribir así: con impurezas vivas. Así la poesía sangra, tiene vida propia. Así la poesía está preciosa, sin retoques. Así es la mujer más bella del mundo. Con una piel suave, intensa. He aquí mis pequeñas idas de cabeza. Sí. Me falta un hervor.Pero la poesía ya hierve por mí.


I
Me pesa la soledad
en el lastre diario
de una calada imberbe
que exhala tu beso.

II
Dedos. Sólo dedos.
Dedos tocando un piano.
Dedos sin manos,
sin cuerpo.
Dedos que transcriben
al compás del movimiento.
Dedos huraños,
frágiles.
Dedos desiertos.
Dedos sin mundo,
sin pan,
sin aliento.
Dedos blancos y negros.
Dedos grises que lloran
a lágrima viva
en el eco del tiempo.

III
No se fije en mí, caballero.
Soy una simple sirvienta,
un triste hueco del mundo,
un tango a solas y tangado.
No se fije, le digo.
¡No! ¡Fíjese! ¡Qué coño!
Limpio a lágrima viva
las estanterías llenas de polvo pasado.
Rememoro la cálida brisa
del leve susurro
de una sinfonía sin musicalidad.
Sonrío a la muerte
por las esquinas de mi barrio.
Saludo con alegría a mis enemigos.
Acaricio esa ausencia que no tiene nombre.
y me acuesto con sombras ilusas
que creen que aman
pero que ni aman
ni nunca serán amadas.
Fíjese bien, caballero.
Y quédese con el cambio.
De propina.

IV
Leo los periódicos amontonados
que derriten el suelo.
La guerra es la palabra más bella,
la que aparece en todos los recortes
de mi triste diario.
De hecho, aparece a diario.
De hecho, 
ya sé por qué quise ser poeta.
Tuve que serlo.
Prefiero matar con tinta
Antes que con sangre.

22.3.11

Primer recital poético en Tribas Bcn

Yo no sé ustedes, pero a mí me encanta saber que hay un bar cerca de mi casa con exposiciones fotográficas, buen ambiente, billares, futbolines, risas, copas a buen precio y que, además, son capaces de montar un recital poético abierto a todo el público que quiera participar.
Yo no sé ustedes, pero a mí me encanta saber que todavía hay gente que promueve la cultura y que es capaz de invertir tiempo y recursos en ello.
Yo no sé ustedes, pero yo sí que me apunto:
Primera muestra de poesía LGTB Events Diferents Tribas, con el apoyo del Rincón Del Poeta


Deja que la sensibilidad de tu corazón de poeta, el día siete de abril nos contagie con tu muestra.
Deja que tu sentir bohemio y soñador nos regale esos versos que tu pluma escribe dictados por tu corazón.


El día siete de abril en Tribas BCN conjuntamente con Events Diferents, todas las poesías que se presenten serán publicadas en la web "el Rincón Del Poeta". La votación será internacional.

Dejemos que nuestro sentir y nuestras ganas de expresarnos sean una realidad.
Hagamos realidad ese mundo virtual en un local físico (Tribas)
Intentemos conocernos un poco más a través de nuestros versos.

No faltes. ¡No te arrepentirás!
Queremos, con la colaboración de todos, crear un club de la lectura y eso no es posible sin tu apoyo.
Hay un nuevo proyecto y su nombre es Tribas & Events.
Muchas gracias.
Valle, Jesica & Oswen 


La dirección de Tribas:
C/ Dos de Maig 321-323 Barcelona
Distrito Eixample
Telef.: 934365893
eventsdiferents@gmail.com

16.3.11

Mundo feliz


Fotografía de Albert Lizasoain


Estoy cansada de escribir sobre flores y mariposas,
de discernir sobre la vida, de filosofar con lo intangible.
Me agota soñar con utopías,
plasmar versos más vanos que transparentes,
volar por partes con cronómetros antiguos.

Pero lo que más me cansa es la masacre
de publicistas hijos de puta,
de empresarios de panadería explotadores,
de esclavos asintiendo por un puñado de sal,
de niños jugando a ser papás,
de papás que no saben jugar a ser niños,
de políticos corruptos,
de Garcías y Albioles paseando por los mercadillos,
de la ignorancia del sabio tiempo,
del olvido que envuelve a la historia.

Lo que más me agota es el trino de un pájaro muerto
en una noche más turbia que negra,
de los videntes sin ojos,
de las putas sin aceras,
de las monjas millonarias,
de los curas, de los diezmos, de las piedras que lapidan,
del mandamiento de la parca deshojado,
de los crímenes, de las guerras.

Estoy cansada de escribir sobre flores y mariposas.
Pero más me cansa no hacerlo.

14.3.11

Ladrones de metro

“No. El asiento está libre.”
“Gracias. Estoy agotado.”

La misma altura aproximadamente.
El mismo color de tejanos.
Ella lleva su blusa manchada de lágrimas.
Él lleva su vida a cuestas.
Cierran los párpados al unísono.

El vaivén del metro mueve sus cuerpos inertes.
Se rozan. Amablemente sonríen
con un “disculpa” que no necesita ser disculpado.
Vigilan de reojo sus respectivos labios.

“Pues no está nada mal”, piensa ella.
“Parece simpática”, calla él.

Ella saca un libro. Más que tocarlo lo acaricia.
Más que leerlo lo amamanta a través de sus ojos.

“Todos los animales son iguales,
pero algunos son más iguales que otros”, dice él.
“Sí. Rebelión en la granja es un gran libro”,
responde tajantemente la boca de ella.

Abren la boca. Bostezan.
Ya incomodados, él decide levantarse.

“Bonito culo”, piensa ella.
“Bonito escote”, piensa él.

“Propera estació…”
La misma frase de cada día les separa.
Se miran como el que mira pasar los trenes.
La gente está en silencio. Les observa.

Él la sonríe.
Ella vuelve a cerrar los ojos.
Los abre.
Él ya no está.
Ella sí. Pero no su cartera.

6.3.11

No diré cuánto mide


He aprendido a frotar mi piel con intensidad.
A alargar mis brazos y protegerme.
A esconder mis lágrimas en una sonrisa falsa.
A creer en el ateísmo.
A jugar sin fuego.

He aprendido a volar en el gateo.
A maullar ladrando incesantes ironías.
A desvestirme con cada desvelo.

Aprendí a superar mis miedos
inventándome otros. De nuevo.

Me doy lecciones día a día.

Por las noches aprendí a no nombrarte.

He borrado tu número de mi listín.
Ni siquiera me lo aprendí de memoria.

He aprendido a calcular páginas en blanco
y a hacer ecuaciones de versos.
Y aunque no me salgan los números

he aprendido a desahuciarte
de la suciedad de mi hogar-tristeza.
A deshojarte sin margaritas.
A desquebrajar tus fotografías.

Y aunque me claves tu espada
(No seré mala. No diré cuánto mide)
no me desangro.

Sí. Me faltan sueños.
Pero tú ya no me faltas.