mis pinceles

28.12.11

Acto misántropo

"Me asombra la tardanza del momento
en el que quiero llegar a esculpirte,
a propugnarte,
a alcanzar el olvido de mis recuerdos.
Me atraviesa el papel en blanco".


Yo sólo tengo este papel en blanco. A lo lejos, un ventanal abierto con vida propia. Más allá de lo que alcanza mi vista hay un lugar que no recuerdo. Sólo tengo unos dedos que deletrean el parto lingüístico de mi mente absurda. De vez en cuando suelo rascarme los ojos con fuerza. Y mis dedos se impregnan de rímel seco, malgastado. Una lágrima habita en cada acento que provoco. El acto misántropo nace de mi rabia; de no poder plasmar ese lugar que ya no recuerdo. Y, mientras busco una palabra que me reviva, ahí sigue ese papel, dictándome frases que no sé escribir y que únicamente garabateo. El papel se une al sufrimiento. Se apaga el cigarro durante la espera. El caos perenne del escritorio me recuerda que escribo sobre paisajes desiertos. Un café frío congela mi garganta. El polvo que generan mis cientos de libros no leídos es como una nota más en la agenda del olvido. El silencio me cohíbe. Ya no hay paz bajo mis párpados.

3 comentarios:

  1. Un beso filántropo..y Feliz Año!
    Me encanta cómo escribe.

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  2. Antes de todo decirle que es un placer volver a leerla.
    Como siempre, de sus palabras se desprende tristeza y melancolia. Parece como si estuviera perdida, como si le faltara algo. Está a la espera de algo que cree haber perdido.
    Espero que pronto reencuentre el rumbo y vuelva revivir cosa que parecen que fueron muy buena (se desprende de su ansia por los tiempos pasados en su corto recuerdo).
    Siga adelante amiga...

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  3. Es hermoso a su modo ese espíritu atormentado ante el papel en blanco. El cigarrillo que se apaga, el café que se ha quedado frío, los libros amontonados y polvorientos, el rimel seco en las uñas de los dedos... Y el tiempo que pasa ante el papel en blanco.

    Detrás de todos esos elementos se aprecia una maravillosa voz poética. Y lo que es aún más tremendo: una persona real, con su propia identidad y su tragedia. En definitiva, una gran poeta, llena de fatalismo y desparpajo. Me encanta.

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