Ya no sé qué escribir.
Si sobre flores, mariposas,
maricones, putas o aceras.
No vivo más de un segundo
en algún lugar del tiempo.
Mis palabras serán pasto
de cajones y olvidos y,
ya no sé si ocultar
que algún día quise ser poeta
o tirarme al horizonte,
a los campos de exterminio
que esconde tu silueta,
alimentar las partituras
que te da mi propia sangre
Ensangrentada de ti.
Cuando el desespero llega y la oscuridad ocupa mayor lugar que la luz entonces, y sólo entonces, el dolor se transforma en vida y nos ayuda a continuar sintiendo que somos duda.
ResponderEliminarCada duda es una pregunta y nosotros, todos, necesitamos las respuestas.
Sigue sin saber por qué lo haces pero, hazlo.
Un beso.
Que bonito..........
ResponderEliminarEscribe como ahora.
ResponderEliminarDesde dentro.
Sin mordazas.
Verás como te gusta.
Besos.