Sara

"Si no saben volar, pierden el tiempo conmigo"

El lado oscuro del corazón

Se acabó eso de escupir cada noche
el verso que me sobra.
Aunque la locura sea la fragancia
que nos envuelve,
y nuestros gemidos espejos
de una brisa que nos libera.

Golpeo tu atardecer inacabado,
etiqueto tu piel con mis besos,
te nombro silenciosa en lo profano,
y aun así te voy a olvidar.

Me he vendido efímera a lo lejos
por si el ruido te atormentaba,
y nuestros espejos se han roto
por gritar versos que me faltaban.

Hoy ya no te necesito;
tal vez, tampoco mañana.

Puede que un día regrese volando
y tú ya hayas perdido las alas...

Paloma callejera

Fotografía de Iban Barbero

¿En qué piensan las palomas
cuando taquicárdicas alzan su vuelo?
¿En su mirada efervescente
Guardan recuerdos?
Las veo y me leo.
Yo era pequeña y envidiaba
Sus alas, su libertad, su ceguera…
Mientras perdía los pies corriendo
Tras ellas, y nunca las alcanzaba.
Qué pensarán de mí, cuando me ven
Sin alas, sin libertad, sin ceguera…
Cuando las envidio y las encuentro
En cada callejón, comiendo mierda ajena,
Escupiendo gritos de dolor,
mostrando desde el suelo su efimeridad,
Y en lo alto su eterna transparencia.
Qué duro ser paloma callejera,
Y volar, enseñando a los humanos
Que jamás seremos como ellas.
Aunque muramos en atardeceres
Y comamos de mierda ajena.

Invierno

Fotografía de Albert Lizasoain

Hoy me transita el cuerpo por las calles.
Voy fumando, por el camino,
una hoja otoñal que lentamente me consume.
Mis pies se sucumben en huecos inexistentes,
en la lucha incesante para abrir esa puerta lejana,
que me espera. Y cuanto más me acerco,
menos me queda; y pienso que la muerte
va envejeciendo hacia un olvido
(ahí es donde te resguardo)
incesante que me libera, que me calla
y me hace gritar sin eco;
como si en su mano me guardase eterna.
Y poco después, cuando la abre, mis gritos desesperan,
y se disipan otoñales…convirtiéndome en esa hoja
que me consume, que me asfixia en la miseria.

Invierno. Así me llaman.

des-Muda

Fotografía de Iban Barbero

Puedo partir en dos
un verso profundo

Puedo partir en mitades
(Desiguales)
la inexistencia de mi mundo

Puedo partir sonrisas
esbozadas en mi reflejo

Lo único que no puedo
hacer, es com-partir-me


Sólo soy
un GRITO

(sin eco)

Instrucciones del aliento

Quiero pensar
que después de mil penitencias
de arrepentimiento
En el espacio
entre alguna de ellas
sonreí

Quiero pensar
que moriré vieja
por ser vieja
Y no de soledad
alguna tarde
de domingo

Quiero pensar en ti
como el rostro que contemplé
hace años
Pero el caso es que

sólo me acuerdo de tu coche…

“Mi mirada es el vehículo más ágil de que dispongo.
Cuando miro y me veo
creo reconocerme en cada partícula que
existe…”

Me veo sonámbulo en coma
Ventanal de atardeceres
Pez que se enreda
en el oleaje,
mientras
su horizonte prepara
una huída clandestina

Ciudadano de la nada
Travieso monje ateo
que reza la ceguera
Temporal de color indigno
Sueño carcoma,

vestigio
en roce deseado

Mano con la que te pinto

Nace y re-nace la muerte
en vísperas nocturnas
y monopolio destartalado

Propongo secuestrar
un recuerdo tatuado
por carmín sanatorio
de profanas despedidas

Cuando la voz se aterciopele
con silbidos ciudadanos
o la mirada se ciegue
prisionera de sombra
compañía a porciones
bajo luz sedienta

Muere y re-muere la vida
En fraternales ateos
Y cajas para no pensar

Girasoles Nocturnos

Un poema es melodía,

partitura de versos
tocada por girasoles nocturnos
en campos de silencio

se adentran en el mar
para mojar su pluma
en tintas celestes

y así conmueven
a través de palabras saladas
una nostalgia dulce

tan dulce
como ese mar

en el que me adentro

Esbozos de una noche solitaria

I

El agua me bebe
la cena me come
el sueño me duerme
el cigarro me consume
y yo, que quiero ser libre
plasmando versos
encadenados, me di cuenta...
Mis letras me escriben


II

Encontrar el tumulto en la soledad,
el murmullo en el silencio,
la basura que pisa mi nada,
la mirada en un mundo ciego
No es más que locura...
luz oscura en fragua sin fuego

III

Esta noche oigo el gemido de mis amantes
y aun así creo en mi propia sordera
Esta noche veo pechos, labios, manos urgentes
y aun así no noto tacto entre tanta ceguera.
Eso sí...esta noche me eleva la muerte
pero aun así sé que estoy viva.
Porque esta noche vuelo
atravesando, en esta cama, nuestra frontera.

IV

Aunque el tiempo sea transparente
yo tengo la mirada perdida
en los relojes opacos.
Quizá por esperar un "hola",
un "adiós" temprano
o por esquivar el instante preciso
de tener que despertarme en sueños

Alma en cuarentena

Siento que mi alma se libera
envejece en un sólo suspiro
amamanta todo el aire

y se pierde en un chillido

Siento que recorre enajenado

los ecos de silencios moribundos

liberando miedos que juegan

a hacer fracasar mi mundo

siento...hoy sólo siento
las alas que atraviesan mi frontera

los gemidos de una noche soleada

el llanto de mi alma en cuarentena

foto de Iban Barbero

Día "indespertado"

No se por qué sirvo de acceso

a tormentos, soledades de litigio

mal-venido acudió a mi regreso

me acostumbré a los prejuicios

con ensoñaciones y secuestros

silencios esperando quejidos

mi yo gimió luz de sombra

en el papel se plasmó expreso

el llanto de mi solsticio

oprimido

descubierto

transparente

...

Bienvenido extranjero

a mi país

sombrío

partirás en tu tardanza

volverás al tiempo

perdido

Sueño volando

Lo soy todo

sin ser nada

quizá un ave

que viaja

por los sueños

quizá un sueño

que viaja

entre las aves

Lo soy todo

por soñar

teniendo alas

o quizá

soy nada

porque

las alas

en realidad

no sueñan

Puntuando mi vida

Dos puntos o tres...no recuerdo:

entre tanto punto y coma

tropecé ante mis puntos suspensivos...

me repongo comatosa de la parada.

Guiones en la frente

párrafos de lagunas

respira mi conclusión con cada punto

último suspiro...mi punto final.

Filosofando

Pienso, luego

YA NO existo
porque

al pensar en ti
olvido

mi existencia

...

BARCELONA

Iban Barbero...es genial. Ha sabido fotografiar con imaginación todo un lugar lleno de contrastes.
Sin duda...llegarás lejos!!

Senderos

...En mi sendero...

Yo quiero un movimiento
una sonrisa vespertina
un calor friolero
un espejismo, un sueño

tener la realidad cautiva
en mi sombra, despertar
al coma de mis sentimientos

yo puedo ser sutil en humores
ser rumor para el tiempo
ojos para el que no ve
la belleza de una mariposa
muerta en su magia
néctar entre sus alas

sin querer sigo pudiendo
aparecer en las portadas
de mi madrugada
o ser el artículo experimental
de alguna que otra noche

y no es que quiera
¡es que soy!
soy humana,
disciplinada en desorden
mágico ser lleno de extremos
de efímeras corazas
de tela mojada

quiero seguir soñando
con un amor idílico
con una urbe
trágico-romántica
como mi papel plasmado
y hablar en boca de muchos
para acallar a todos

y lo seré…
aunque me hunda
en mil batallas in ocurrentes
o me sienta partícipe
de una locura incomprendida

aunque la soledad me gobierne
dominará siempre la poesía

Un "quien" cualquiera

Fotografía de Albert Lizasoain

Hay quien sueña
en planetas de olvido

Hay quien cierra los ojos

cegado por prejuicios

Hay quien cruza la frontera
Nostálgico de alas

Y el hombre, callado y duro
que grita a dos voces, suplicando
las otras dos que ha perdido...

Hay quien nace enseñado
Nostálgico de sabiduría

Hay quien crece entre vivos
Nostálgico de vida

y el hombre que busca el sendero
se entretiene entre silencios
que nunca callan.

Hay quien se transforma en caja
y se entierra años y años
polvoriento de escarcha.

en mis pies

Fotografía de Albert Lizasoain

En mis pies, transeúntes del camino
se pintan venas color azul
con lánguidos dedos finos

Calculando el tiempo consigo
iluminar de juventud la piel
opaca en mi viejo destino

para no creer en cuentos
voy rezando a mi fe
y si existe algo que no he visto

tengo ojos color miel
los que endulzan mi vaticinio
Para poner bien los pies

tan transeúntes del camino

Alas en el mar

Fotografía de Albert Lizasoain.

Como una diosa

dentro de una pecera,
vas derramando el agua
y lo esparces por el suelo.
Como una caracola de mar
tienes un universo por ver,
pero te encierras en tu guarida
enroscada y perdida
agraviándote escondida...
Pecera que pudre
el reloj de tu vida.
Te sublevas ante las miradas
sucias y perecederas,
que sólo quieren cautivar
las alas que guardas
en tu imaginación.
En tu mirada fragmentada
en tu búsqueda
de la Soledad,
sin saber que la tienes
en tus alas,
en tu mar.

Carne caducada

Para ellos no fui reclamo,

simplemente un accidente

de verdes ojos y largas manos,

ni siquiera un esbozo en su mente,

ni pincel de calor en un verano

donde plasmar versos inexistentes.

¡Nada! Sólo algo olvidado

entre llovizna que borra el presente

aunque el frío

nos consuma entrelazados

bajo mantas azul celeste

recordando cielos estrellados

entre revolcones de ojos sin ente.

Tiempo efímero y delicado

que penetra mi piel ausente.