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Comienza el final de un principio. Aunque nos duela.

Aunque tengamos que tirar los zapatos al vacío.

No te vas

                   porque nunca viniste.

Nos despedidos donde empezamos.

Llorarás, querrás llamarme de madrugada.

Yo querré que lo hagas. Me enfadaré si no lo haces.

No lo hagamos. No luchemos. No existe la victoria.

No nos cortemos el vuelo.

Moriremos en el aterrizaje. 

Tres y medio

Y la vida sigue y sigues tú con tu rutina y con tus ganas de vivir y con tus ansias de sentir algo en el letargo de los años y vuelven tus sueños de niño y tus deseos más olvidados y tus recuerdos más olvidados y tus ilusiones más olvidadas todavía y te das cuenta de que comenzar de cero es un olvido constante y no quieres pensar porque allí donde te encuentras no hay pensamiento y expulsas tu ira y tus complejos y tus putas mierdas y todo y te da por escribir aprisionadamente y con conjunciones y ya no sabes ni qué poner porque la situación te supera y me cago en la puta que te he perdido y te vas y no sé qué hacer y te pierdes y no te olvido. Y la vida sigue y sigues tú. Sin mí. Y yo no sigo. 

Unweeak

Unweeak y su creador, son geniales. Como sabéis, hace muchísimo tiempo que no escribo un poema. He descuidado el blog y ahora es como un callejón oscuro lleno de orina de borracho. Pero se acabó. Algo haré.
Aunque, de momento, lo que estoy haciendo, gracias a Erick, es un proyecto de cinco días donde nos comemos los árboles y dejamos volar nuestra imaginación hasta el infinito. Recomiendo su blog y su lectura. Esta semana participo yo pero...¿quién participará la semana que viene?
http://unweeak.tumblr.com/

Kilómetro de esperanza

Coge impulso y salta con todas tus fuerzas al futuro infinito de esa niña.
“Agárrate fuerte que vienen curvas” le digo a mi doncella.
Reza al dios que bucea en tus entrañas.
Pinta sueños propios con la luz de la entereza.
Enciende tus cenizas ahogadas en el desánimo.

Detente en cada instante para saborearlo como la miel que cae de tus sabrosos labios.
Inventa cuentos tristes para niños con final feliz.
Escapa de las ataduras que te encadenan al pasado podrido.
Mientras ese tonto quiere ponerse moreno… bajo la luz de la luna.
(Por Hombrecillo Lunar)

http://www.youtube.com/watch?v=s7fwS-4UD-0&feature=related

Lágrima en blanco

No me da miedo escribir.
Me
da
miedo
LLORAR..............................................

Bird girl

Porque puedo volar.

A pesar de que me quede sin aire.

Aunque me pierda y no me quieran encontrar.

http://www.youtube.com/watch?feature=player_embedded&v=EFpbJQ_roKI

Solo volar.

Exiliada bajo el aire que me mece.

Vuelo desnuda. 

Nadie me recuerda aquí.

No quiero ser recordada.

Aquí soy libre y a expensas del olvido.

Aquí  solo poseo el aire

que desliza mis sueños.

Me impregna una fuerza de gritos callados.

No hay humo ni peste a cigarrillo.

No hay puertas que cerrar.

Solo volar.

No hay más que la más perfecta melodía

de mis alas sin dirección.

Solo el infinito es mi pequeño rincón.

Solo volar.

Solo volar.

Solo…

Y al final del túnel…tú.

Agota que no pasen las horas

que la tele sea el espejo de mi soledad.

Será que el tiempo se regala.

Será que escribo por castigo.

Será que mi nevera está siempre abierta

y por mis pulmones solo pasa humo.

Será que quiero convertirme en ceniza

y  saborear la calada, tirar la colilla

y esconder la pena de mi hoja en blanco.

Será que estás tú al final del túnel.

Será que mis ojos se acaban abriendo

y, ciega, tanteo lo nunca visto

recordando lo que jamás dejé de ver.

Será que la luz deslumbra.

Servidumbre

Aquí el reloj no sirve.

Sólo cuento los segundos tabulados.

Las palabras surgen sin más

en un papel en blanco.

Nadie me dicta;

sólo mi recuerdo o mis ganas de olvidar.

A veces hasta vuelo y me siento libre.

A veces hasta sueño.

Aquí mando yo a través de mis dedos,

me convierto en pura esencia

y camino por un mar de versos.

Aquí el reloj no sirve.

Aquí se sirve al siervo.

.

A.M.A

NO hay poemas para ti.

Tú te mereces más que un par de versos mal escritos, rebuscados sin sentido.

Para ti hay un mundo de tacto y verbo plasmado a diario,

Hay aromas ardientes,

Nostalgia al ver pasar las horas.

Tú mereces la sonrisa vespertina de mis chistes malos y repetidos,

Las broncas absurdas una vez al mes,

Ver la “patosidad” con la que me enfrento al mundo,

Un beso a diario que propugne que la vida es sueño,

El sueño quijotesco por el que vivo.

Tú te mereces un Sol que brille sin “peros”,

Los cuentos rutinarios de una jornada laboral escuchados al oído,

El paseo de la mano entre rascacielos.

Tú te mereces más que un poema cutre de los míos.

Porque las palabras no cobran vida

Y la vida sólo paga con hechos.

Acto misántropo

"Me asombra la tardanza del momento

en el que quiero llegar a esculpirte,

a propugnarte,

a alcanzar el olvido de mis recuerdos.

Me atraviesa el papel en blanco".

Yo sólo tengo este papel en blanco. A lo lejos, un ventanal abierto con vida propia. Más allá de lo que alcanza mi vista hay un lugar que no recuerdo. Sólo tengo unos dedos que deletrean el parto lingüístico de mi mente absurda. De vez en cuando suelo rascarme los ojos con fuerza. Y mis dedos se impregnan de rímel seco, malgastado. Una lágrima habita en cada acento que provoco. El acto misántropo nace de mi rabia; de no poder plasmar ese lugar que ya no recuerdo. Y, mientras busco una palabra que me reviva, ahí sigue ese papel, dictándome frases que no sé escribir y que únicamente garabateo. El papel se une al sufrimiento. Se apaga el cigarro durante la espera. El caos perenne del escritorio me recuerda que escribo sobre paisajes desiertos. Un café frío congela mi garganta. El polvo que generan mis cientos de libros no leídos es como una nota más en la agenda del olvido. El silencio me cohíbe. Ya no hay paz bajo mis párpados.

Rastrillo

Se regala humo a un módico precio,

segundo plato frío a medio estrenar,

canción casposa de los años ochenta,

lágrima espesa,

tuerca perdida.

Se regala archivo de lista negra,

bala sin pólvora,

papeles arrugados de viejo escritorio,

anzuelo malgastado,

mechero sin gas,

alma sin sentimiento.

Miedos

Llueve intensamente.

La lluvia dicta tu nombre, entrecortado,

bajo el silbido del fin del mundo.

Prendo fuego a la casa.

Echo de menos tu aroma.

Echo de menos la furia de tu abrazo.

Echo de menos tu sexo.

Me corro sobre tu ausencia.

Me acojo al vacío.

Bailo con cada farola.

Escucho sirenas a lo lejos.

Corro y no me persiguen.

Fumo por fumar.

Compro llanto.

Vendo miedos.

Tengo tos expectorante

Tuve que mentir a la palabra

y esconder la vieja tinta.

Tuve que adiestrar la suciedad

de un pasado esculpido en versos.

Tuve que gritar a la letra

para que me escuchara.

Tuve que soñar

para poder seguir viviendo.

Antipoesía

Me cabreaste.

Por tantas manos que te tocan

sin saber hacerte llegar al orgasmo.

Y tú te dejas así, irresistible.

Me arruinaste la vida.

Ya no me cunden tus versos con lengua.

Saben a Nada. A todo sabe la Melancolía.

Ya no hay bombas que te revivan.

Ahora eres tenue luz de falsa miopía,

provocas infartos, desgastas la brisa.

Ausentas el llanto, provocas mil risas.

¿Y quieres que no me deprima?

Das asco con tu palabrería,

llena de faltas, de amores con prisas.

Me cabreaste.

Aléjate de mí, como dijo un tal Parra.

Aléjate, puta poesía.

Achuchá

Los libros sueltan polvo. 

No me mantengo en el aire.

El cigarro me sabe a remordimiento.
Ya no adolezco.
Pienso en nombres propios.
Analizo la ternura.
Cambio de carril constantemente
en una autopista mal asfaltada.

"Despretensión"

Despréndete. Intranquilo intransigible.

Con sigilo.

Acurruca la nostalgia en párpados desorientados.

Muestra la venganza sin plato frío.

Sangra. ¡Devora!

Es hora de distinguirte, nostalgia,

del pasado imborrable, inoportuno.

Manifiesta la ignorancia.

Usa el verbo sin manifiestos.

Proclama la belleza del estúpido escaparate

De estandartes en dedos que mutilan.

Amontona el desgasto de lo inerte.

Destapa la vergüenza.

Despréndete de lo ajeno.

Sé la Nada en tu agonía.

Si no queda satisfecho, le devolvemos el dinero.

Me venderé al mejor postor.

Porque sigo sin creer en mí.

Y me noto más mayor, ¿sabe?

Sí.

Como esas niñas-mujeres que canturrean en la cama

y madrugan para trabajar de cajeras

y sentirse código de barras.

Sí.

Por eso seré de esas 

que vuelven a casa para cuidar del niño,

que se sacrifican después del parto

para ser vistas sin mirar por viejos verdes

y partir la pana en el parque de su barrio.

Sí. De esas que limpian el polvo dos veces por semana

y que polvean con el marido barrigudo en plan sexo salvaje

pero sin serlo, ¿sabe?

De esas que se gastan el sueldo en detergente y cremas cosméticas

y que de vez en cuando llaman a tarotistas

y siempre sale sota de bastos.

O mejor no.

No lo sé.

Puede.

Tal vez.

En fin.

A sesenta euros la hora, jefa.

- ¿Por qué eres tan ensimismada?
Porque no tengo nada que decir.

- ¿La vida es sueño?
La vida es asco.

- ¿Qué es la muerte?
Un virus contagioso.

- ¿Qué es la vida?
Un mosquito cojonero.

- ¿Y la soledad?
Un amante inesperado que siempre te acaba dejando a medias.

- ¿El amor?
La cálida sombra de la soledad.

- ¿El silencio?
Un estado anímico.

- Y tú. ¿Qué eres?
Una mezcla entre código de barras y nada.

- ¿Crees en el destino?
Creo en mis lágrimas.

- ¿Te sientes viva?
Cuando estornudo.

- ¿Te gusta la noche?
Sí. Sobre todo en sus ojos.

- ¿Tu tesoro más valioso?
Mi “desvirginidad”.

- ¿Lo que deseas hacer y no puedes?
Volar.

- ¿Sueñas?
Siempre.

- ¿con qué?
Con el aire.

- ¿Por qué quieres ser poeta?
Porque no tengo nada que decir.

Esa fue la última vez que fui al psicólogo. Me di cuenta de que ese señor no estaba bien. Demasiado raro para mi gusto.

A lo hecho, deshecho

Tú, cuervo de alas rotas,

que apenas ve.

A ti te designo el poder de la duda

y los años de sombra invertida.

Te dono los besos mal dados,

las caricias mal recibidas,

una noche de sexo mojado

por lubricantes y artificios.

Tú, que esperas bajo el tiempo

con un paraguas cerrado,

te devuelvo los nombres propios,

los viajes malgastados

y una pequeña dosis de suspiros

que fueron reales

hasta que dejaron de serlo.

Por fin abracé la luna

sin tener que levantar los pies del suelo.

In dubio pro reo

Reconozco que echo de menos la caricia anónima,

El sexo de acoso y derribo,

una palabra sin olfato ni ortografía,

un minuto de soledad cerrado por vacaciones.

Me cuesta pensar que me crece el pelo

y que el corazón bombea a su manera

dependiendo del lugar donde me acueste.

Admito la desgracia de ser feliz.

Impugno una base sólida de muecas,

de sombras que sangran a lo lejos,

de hilos de farolas extraviadas.

Reconozco que no busco porque encontré.

Pacíficamente me arrastro por el verso inacabado,

Sin saber cómo termina una historia

Que comienza

lejos de mí.

Recoveco

En mi cama poseo el temor más breve.

Tengo que desprenderme de mi cuerpo,

elevarme hacia tu gravedad

y contar las horas sin previo aviso,

inútilmente,

perdiéndome en el aroma

de la almohada.

Y me duermo en el recoveco

de ese cabello suelto y frío,

tan solitario,

que abandonaste sin querer

para adornar mi sábana.