Barcelona es un nombre de puta

Los sueños decaen en decadencia.
Y agolpados se sucumben
donde la gravedad los lleva,
junto a las notas sordas
de la partitura que domina
este mundo sin melodía,
sin silencio, sin canciones.

Ahora la tenue luz se apaga.
Ahora las putas se visten
de carmín corrompible, profanado,
hacia la desnudez
de un abrazo no deseado.

Más tarde le lloran al suicidio
tejiendo su piel con moratones
Y con tres euros de propina
compran tiritas, buscan condones,
aunque nazca el arco iris un día
y se arropen en sus colores.