mis pinceles

13.8.09

Cero

Carmín que roza tu labio enfermizo.
Calor en inviernos inolvidables.
Sudor en agostos invernaderos.
Papel lleno de versos, mi muso.
Papel sin huecos,
Como tu piel, llena de besos.
Trenes que no alcanzan estaciones.
Siluetas que no entienden
De reflejos.
Uno. Dos. Cero.
Escóndete en mis huecos.
Arrástrate serpentinamente.
Colma de lujuria mis delirios,
mis deseos.
Conviérteme en cenizas.
Que la Muerte es un orgasmo.

2 comentarios:

  1. si lo es que sea el orgasmo femenino...
    si lo que sucede es en forma de inexistencia que sea de papel sin huecos
    en papel mojado
    en escondite.
    besos volados

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  2. Tu petit mort es mi felicidad...

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