Jugo de cerezas

Uno piensa, con la mirada fija

en las colillas de su cenicero,
que los sueños se evaporan.
Piensa en los recuerdos
que se olvidan. Piensa en aquellas
fotos suyas agolpadas
en los vertederos,
en sus soledades.
Piensa en lo bonito que sería
un mundo sin información
pseudo terrestre,
piensa en una vida transparente,
en el amor liberal y ambiguo,
en la pornografía con alma.
Uno piensa en uno mismo
y en su calendario inerte.
Y el tiempo
se desangra.