Gemidos

No pueden contar con nosotros las horas.

No pueden derrumbarnos.

Somos más que eso. Más que dos siluetas

en una cama profana, en unas sábanas ya sucias

mojadas por la muchedumbre fría 

que una vez

recorrió nuestros viejos cuerpos.

Pese a todo, el tiempo deshoja sentimientos,

vacíos de ausencia, olvidados en el recuerdo.

Pero somos más que eso. Más que el tibio aroma

que desprenden las calles vacías de sombras

en el otoñal perfume
de la diminuta inmensidad del mundo. 

¡Somos más que dos brasas ardientes

incapaces de luchar contra las chispas del sigilo

de nuestra indiferencia!

Somos más que una soledad en compañía

donde todo fluye intenso,

donde te resguardo

de esta muerte transitoria,

cosecha del gemido final de este cuento de hadas.

Cobijo de tu ausencia

Último poema para Ángel

Pisando colillas como quien pisa

atardeceres huraños

te espero sentada, como cada día,

a la orilla de este sueño triste.

Me transformo en acera.

Me recorren tus pies planos.

Bajo tu sombra me entretengo.

¡Qué más da que el día avieso

no te atraiga a mi mirada!

Si soy ciega de besos

sin labios,

si no hay sangre en el deshielo

de este suicidio,

cobijo de tu ausencia.

Orgasmo poético

El orgasmo poético es un juego literario. Consiste en escribir versos sueltos, sin sentido, apocalípticamente improvisados de manera rápida y concisa.

El objetivo de este juego es conocerse a uno mismo, jugar con la improvisación, con el surrealismo, con todo lo que llevamos dentro y a veces no sabemos expresar por exceso de miedo o  vergüenza.

Para conseguir el orgasmo hacen falta mínimo dos personas. Cada uno escribe un verso (un verso cada uno) y se van alternando. Veamos un ejemplo:

tan cerca,pero a la vez tan lejos

tan lejos está tu cercanía..que la proximidad de lo lejano se vislumbra en tus mejillas

tu sonrisa,la disfruta otro.yo solo con mi eterna melancolia

melodiosa compañera, cansada solitaria del placer de tu mirada desteñida

fiel y desgarradora verdad,en mis años de batallas perdidas

batallas en las que gasté lo más verde de mi esperanza

y se desgasto todo el brillo de mis ojos

ahora..sólo camino arrodillado cual pésimo dueño de vestigios apagados

intentando encontrar una luz en el negro horizonte

un horizonte infinito..en el que se sumergen miles de sueños castigados por las arrugas del tiempo expectante

un tiempo que pasa por encima nuestro sin darnos tiempo de levantarnos

hasta que mis piernas se levantan de este cielo frío y descubro nuevas metas

metas con un futuro incierto y lejano

pero con presente próximo y cercano..tan cercana como tu antigua lejanía

y vuelvo a ti mejillas sonrojadas..a ti, como el hijo rechazado

y así te vuelvo a sentir..cómo me acoges en tus brazos

FELICIDAD

Como ven, se ha de respetar el juego. Ahora bien, si alguno de los dos consigue el orgasmo antes de tiempo, se puede permitir la licencia de terminar el poema a su manera.

Verán que, al principio, los versos no están bien conjugados ni tienen mucho sentido. Es lógico: cuando las palabras se conozcan  tardarán en abrazarse, en penetrarse, en sentir placer. Todo a su debido tiempo, señores. A medida que transcurre el poema, verán como poco a poco la cosa da su fruto.

Lo más probable es que, cuando terminen, noten una satisfacción muy parecida al desahogo emocional.

En el caso de que sean precoces o impotentes, acudan al libro o al poemario más cercano.
 

La paz de tu bostezo

Ni siquiera el frío aliento de noviembre

congela las vísceras de mis sábanas.

Y ahí ando, hacinada en el desvarío,

derramando el lúgubre y antiguo

recuerdo de tu brisa.

Ni siquiera en el soleado café de esta mañana,

en el que propugno manifiestos

con la sombra de tu ausencia,

te distingo.

El  fragor atlántico

del oleaje vertical afincado
entre mis piernas

abraza nuevos mundos

lejos de la paz de tu bostezo.

Canción de una breve ausencia

Paseo por las calles con esa soledad

que tienen las colillas en el suelo.

Y vuelo.

¡Vuelo!

Vuelo bajo tierra, con las ansias ardientes

de un pincel entre mis dedos.

Y te recorro.

Y te recuerdo.

Y te plasmo en las paredes,

en la sombra de mi tiempo.

Y te olvido

como olvidan los muertos

el día en que nacieron.

Y te olvido

como olvidan los vivos

el día en que murieron.

Ingredientes

Fotografía de Carlos Melero

 

Para morir hace falta un tacto suave,

como el que tiene tu cuerpo,

una sonrisa tangible, un aroma a recuerdo,

una bocanada de humo imaginario,

un diccionario de lenguajes inventados

que pronostique el movimiento de tu lengua,

unas horas muertas, intransigentes,

un dedo que dibuje tu ombligo,

una habitación desordenada,

una cama con alas,

alguien como tú.

Necrológicas

Carmen se sacó la carrera de periodismo con matrícula. Una mujer aplicada, inteligente, común. Una mujer más, igual que todas. Carmen trabajaba en un importante periódico nacional. Su trabajo consistía en escribir las páginas necrológicas. A veces le pesaba la rutina, a veces imaginaba y soñaba y sentía; otras veces, simplemente iba sobreviviendo.

Carmen, como cada día, salía a comprar el periódico. En el metro, de camino al trabajo, lo hojeaba con cierta indiferencia, algo así muy parecido a la indiferencia que tienen los abuelos cuando ven pasar los trenes. Empezaba por las esquelas y, después, leía anuncios insinuantes de asiáticas con poco pecho y de mujeres, entradas en años, que buscaban algo de pasión en sus insignificantes vidas. No leía nada más. Según decía, lo que pasase a su alrededor a estas alturas de la vida ya le importaba bien poco. Llegaba al trabajo mucho antes de comenzar la jornada. Por eso, antes de entrar, tomaba café en un bar situado cerca de su oficina. Mientras se lo bebía, miraba fijamente la pared, como a la espera de que cambiase de color. Entre una mezcla de sueño, frío y hosquedad, prendía su primer cigarrillo, dejaba la cuenta justa sobre la mesa y se marchaba sin decir adiós a los presentes, sabiendo que serían futuros nombres en la esquela de ese periódico y que, por ende, ya tendría tiempo de saludarles . El día gris llovía a cántaros. Y con los ojos cerrados y los labios secos, producto de demasiadas bocanadas de aire, Carmen abría la puerta del despacho. Como cada día, el señor recepcionista Rutinio Fernández la saludaba amablemente pero con cierto reparo y timidez. Ella, a pesar de tener en cuenta su cortesía, se preocupaba menos en contestarle que en mirar las baldosas del suelo y pisarlas con cautela, ya que aquel día el piso se movía demasiado y el horizonte hacia su despacho era infinito. Así que corrió como un galgo hambriento en plena cacería y llegó, por fin, a un espejo opaco que hablaba con acento andaluz, pero de ese acento que tienen los del norte de España. Como no quería escuchar a nadie se tapó los oídos con lo primero que tenía a mano, que fueron un par de cigarros de su compañera de redacción Monjilde Ética, aunque la llamaban Meretrizzia. A pesar de su sordera transitoria, Carmen oyó gritos a kilómetros de distancia, justamente en el despacho de al lado, que decían algo así como: “¡tu madre y tú os podéis ir a la mierda porque no quiero que volváis a decirme que soy un calzonazos y que no sirvo para nada! ¡Porque como me toquéis más los cojones, os voy a denunciar al tribunal de injusticia inconstitucional! ¡Porque me cago en todo ya, Josefina, que entre la bruja de tu madre y tú me tenéis hasta los putos cojones!” La candente conversación terminó cuando el despacho comenzó a arder, dejando al gerente, el señor Falangerio Norma, dentro y sin recursos para poder salir. La secretaria, doña Mesalina Silencios  había puesto una silla en la puerta para que no pudiese abrir. Eso sí, Josefina Morales, la esposa del gerente, apareció y, desde afuera, saludaba con sonrisas y desdenes a su amado, ora medio quemado, ora medio chamuscado, mientras besaba efusivamente los labios inferiores de doña Silencios. No tardaron demasiado los bomberos pirómanos en aparecer por el lugar. Venían despeinados, con trajes sucios que olían a whisky y con mangueras en forma de escalera de caracol que soltaban chorros y chorros de vodka y absenta. Uno de ellos, viendo la oportunidad de realizar su mayor sueño, se acomodó entre Silencios y Josefina con la excusa de que debía apagar el fuego de sus llamas ardientes, las cuales se desprendían de sus cuatro pechos, sus cuatro labios y sus cuatro orificios penetrables. Los demás, como vieron que el fuego persistía, decidieron olvidarse de apagarlo y se pusieron a bailar una sevillana en medio del pasillo con la ayuda del espejo, que era el que cantaba por bulerías y con mucho duende. A todo esto, Carmen observó que las agujas del reloj iban en dirección contraria y que lo hacían tan rápido que, inexplicablemente, todo el mundo se volvió chico y lloró y balbuceó y buscaron a sus mamás y quisieron comer y se mearon y cagaron encima y siguieron llorando. Carmen intentó escapar de aquella pesadilla, pero no pudo porque se intoxicó con el humo del porro que se estaba fumando Monjilde, que fue la única que no perdió su compostura ni fue afectada, ya que su secta la beatificó antes de muerta y se hizo santa. Así que Carmen, cuando intentaba alcanzar a Rutinio, el recepcionista, se desmayó por el camino. Y soñó que llegaba a su casa después de un día agotador y que tenía una nota pegada en el espejo de la entrada que decía: así me despertaré de este sueño profundo en el que he descubierto que mi vida comienza en las profundidades de mi sueño. Y Carmen se despertó, a tientas de su letargo, y siguió mecanografiando las necrológicas del día siguiente.

Jitanjáforas

Me recorre el ángulo imperfecto de una jitanjáfora.

Cohesión inerte que choca en las lindes del pensamiento

y que ocurre de madrugada, cuando el sol puntea y se distingue.

Como tú cuando entras por la puerta de ese sueño inacabado,

con un cigarrillo en la mano

y en la otra tu reloj de pulsera lleno de telarañas,

y te postras en una silla

y pides una copa

y me miras

y me veo.

Pesimismo pictórico de una autobiografía inacabada

Esta orgía de disfraces comenzó

a la edad temprana de catorce años.

Rubenescos lienzos, promiscuas caricias,

como en un cuadro de "el Bosco"

pero sin flores en el ano.

Esta alma mía triste, transparente,

comenzó demasiado temprano

a arrugar las curvas del amor.

Y se tiñeron de negro las aceras,

los oblicuos ombligos de lo carnal,

los ojos claros, las listas de espera.

Esta orgía putrefacta, cutre, freudiana,

Bahh…

se acabó lo que te daba.

Peces borrachos

 Tienes, no sé, un algo infinito.
Pero, ¿cómo expresar
tu belleza, hermoso cielo?
Bueno, intentaré explicar que tienes
los ojos del color del agua turbia
con forma de caracol avinagrado,
con dientes de camello desdentado,
con dedos cuales desbocadas pezuñas.
Tu sangre es aparentemente dulce,
como un bolígrafo sin tinta,
como un rey sin corona, hermafrodita.
Tu voz resuena leve pero tierna,
como una jauría de perros siniestros
a la luz de una luna imberbe,
redonda como tus testículos.
Y hablando de partes bajas,
diré, a bote pronto, que tu pene erecto
es más descomunal
que una hormiga en pie, con el puño en alto,
aunque más pequeño que tu menisco.
Pero lo más destacable de tu belleza,
mi amor,
es tu prominente y pinochesca nariz,
paraguas de cigarros encendidos.

Destino de lo incierto

Fotografía de Albert Lizasoain

Puede que nadie me lea.

Puede, tal vez,

que me arruguen los cajones olvidados,

con sus destinos inciertos,

asesinando lentamente mis palabras,

petrificando mi alma empedrada,

encerrándome en la memoria del recuerdo.

Y puede, tal vez,

que la poesía me sumerja

en el aire abstracto de tu fiebre,

en los pliegues de tu alcoba,

brisa alegre,

y que me esparzas

evaporando gritos

que serán como el gemido

de un poeta ya muerto.

Segundo

"No sabía que la primavera duraba un segundo" J.Sabina

Tú, que desconoces mis curvas ajenas,

el porqué de mis cigarros consecutivos,

mis lágrimas a las cinco de la madrugada.

Tú, que exageras mi sonrisa expandida,

que no adviertes mi promiscua soledad,

mis párpados inertes, mis curtidos labios;

tú, que no eres más que uno más, con sus agravios,

acechado por el pestilente aroma

que desprende el mundo,

déjame abarcarte en un segundo.

I demà tindrem un poema perquè

avui trencarem la cuirassa

d'aquesta nit perfecta.

Sense dir-nos res, convertirem

les corbes en línies rectes,

fixarem el camí que separa

el vers d’una silueta.

Com les pàgines en blanc,

avui serem carn de lletra.

Recuerde el alma dormida...

Cuenten los minutos a través de un halo de luz.

Cuenten las melodías, los años, los días,

los versos que escriben mis uñas mordidas

en el crepúsculo ferviente de un ataúd.

Sacudan los vientos de la memoria,

oficien de poetas y vagos santos,

que la vida es puro llanto

jactado de vanagloria.

Y llegarán a la conclusión,

con un ápice de remordimiento,

de que alguna vez perderán la razón

por creer que existe el tiempo.

De amores secretos

Residuos de la desnudez que se esparcen

en la llanura espesa del recuerdo.

Porque os recuerdo, uno a uno, recuerdos.

Recuerdo ese ocaso en el puerto,

esos labios sin nombre,

esas sábanas que envolvían nuestros cuerpos,

esas palabras de niños,

esos sueños,

esos ojos azules de Ángel muerto,

esa infancia viva en nuestros dedos,

ese nido de aguijones,

raíles de trenes siniestros.

En este paisaje desierto

a veces me venís a la memoria

y de vez en cuando os recuerdo

como aves que ensalzan el vuelo

en esta cama baldía,

vacía, tardía

de amores promiscuos y secretos.

Buuuuh!!!!!!!!!!!

- No sé qué ha podido ocurrir. Toda la vida a nuestro lado, siempre tan enérgica e hiriente, tan inservible…
- ¿Qué significa hiriente, yo?
- A ver, digamos que hiriente es lo que sientes cuando vas en bicicleta, tropiezas con una piedra, te caes y te haces daño. Eso es hiriente.
- Pero, yo…¡todavía no me he caído de una bicicleta!
- Tranquila, yo. El verano que viene, papá te enseñará a ir en bicicleta y te caerás mucho. Aunque, cuando tengas mi edad, te darás cuenta de que caerse con la bicicleta duele menos que caer desde las nubes que envuelven la adolescencia.
- Entonces, ¿qué tenemos que hacer ahora que no está ella? ¿Ya no tendré que taparme con una manta por las noches si mamá apaga la luz?
- No creo, querida infancia. Supongo que a partir de ahora no nos queda otra que Vivir. Eso sí, estaremos más unidas que nunca. Cumpliré tus sueños siempre y cuando no vuelva el miedo y nos detenga.

Caer mil veces en la misma piedra

Nunca te enamores.

Nunca consigas enamorar a nadie.

Nunca aceptes una sombra

si prefieres vivir rodeado de luz.

Nunca dibujes siluetas inertes

bajo el techo de la nostalgia.

Nunca digas nunca.

Que nunca se sabe.

Ya sabemos que las piedras,

ya sean de diferentes formas o colores,

siguen siendo piedras.

Outsider

Poema de Antonio. A Marta.

Outsider se dice,
mira por el precipicio de su derecha
que no es más,
que el accidente geográfico
de una vida en construcción.
Demasiados panes para tan pocos peces.
Yo escribiría tus letras,
encendería el fuego de la llama absurda
de tu buena lectura.
Te debía unos versos.
Ahora quiero escribirte,
llevar en mi bolsillo tu libro
subrayado en obsesiones mudas.
¿Recuerdas tus primeros poemas?
Yo los releo con el placer
de un niño lactante.


Antonio es autor de los blogs:
http://oscilacionespendulares.blogspot.com/
http://piensaenbrooklyn.blogspot.com/

Los versos de la madeja

He aquí una selección de versos que tenía olvidados en el cajón. Versos sin retocar, completamente solitarios y sin sentido, que quizás sirvan para algo bueno. He aquí una misma, con sus pensamientos...

I

MANIFIESTO DEL ESPANTO

Silueta blanca que escribes en el cielo:

No seas un lamento.

No dictes absorta desde labios con carmín

el profano verso jamás escrito,

el silencio que derraman tus curvas vacías,

el recuerdo que desprende tu vejez

en ese cigarro anónimo

imagen de tu soledad.

Vístete de verde y sonríe

a la vida poderosa

por el camino angosto

curvado de tu llanto.

II

Saboreo tus labios lentamente

en esta ciudad nocturna y transitada,

desprovista de litigios ecuestres

y fieles que no prometen pactos,

ni pulcritud en sábanas profanas.

Tú y yo. Sin memoria nos desmembramos.

Somos el suburbio pseudo inscrito

en páginas necrológicas y candentes

de vida. Tu vida. La mía. La de los dos

naufragando sin rumbo ni cuerda subsistente.

Somos la escalera rota de muros,

corazas, lamentos. Somos el viento.

Y seremos el simple aroma de otoño

una tarde lluviosa de invierno.

III

Piso las paredes que me excitan

cual cuervo amarrado a su muerte.

El grisáceo viento nos limita.

La luz se torna celeste

y en esta noche terrestre

Nos hundimos en cualquier vientre

que nos propague y nos abrace,

que Nos vuele y nos limite,

que Nos busque y no Nos encuentre.

Cual cuervo amarrado a su muerte.

IV

Casi de madrugada.

Supongo que el Sol te empujará

Y entre las cortinas se vislumbrará

Un aroma a calendario

Recién nacido. Casi muerto.

El humo de un cigarro encendido

Atraviesa perenne la rutina,

Como el tic tac del reloj de mi vida

-Siempre el mismo ruido-

Mostrando los segundos que transcurren

De verso a verso, a golpes de poesía

Dentro de este papel hecho cenizas.

Aun así sueño.

Y me impregnan los recuerdos

Mientras, de madrugada,

Te desvistes, noche ausente,

Colmada de estrellas fugaces

Híbridas de alcohol y delirio.

Estancia estancada

Es tan duro cambiar de vida.

Es tan duro volar sin alas,

alzar las piernas, caer,

hallarme despacio en tu pecho

y vivir, vivir muriendo.

Es tan duro crecer con el vientre

encogido por el llanto…es que

me pierdo si canto

a tu oído. Tu voz, a veces,

es el aliento del aire abstracto.

Quisiera, al fin, correr

por senderos desiertos

y que el sol sea el camino

que me mantenga despierto.

Es el mundo lo que gira

en este momento.

es el mundo, no mis pies,

ni mis alas, ni mis espejos.

Es el mundo el que me para.

y aquí, de momento, me quedo.

Soneto del solitario

Caladas de humo eterno
en esta habitación sin ventanal,
sin crepúsculo ni pastizal,
sin baúl de los recuerdos.

Caladas de grito y averno.
Paisaje difuso en el canal
de agua turbia, duelo y sal,
de amores fríos en invierno.

¡Oh desidia putrefacta
que te pierdes en ceniceros
cual escudo desangrado!

El corazón late y se retracta
por el cobijo que le da un suelo
al perder su olvido anhelado.

Balazos

He limpiado la habitación

porque olía a recuerdo.

He tirado los ambientadores

de aquellos viejos tiempos.

Y sigue oliendo a ti.

He roto mi alma llena de espejos.

He matado mi cuerpo

en coches, en sofás color rojo carmín.

He vuelto a la vida sin ti.

He vuelto sin marcharme,

llorando sangre dulcemente,

como aquella niña

que una vez mató a una paloma

sin querer. Sin quererte.

¡pum!

Fin del trayecto

Comenzar una nueva etapa
Es como leer libros de mil hojas
Sin haber leído de bolsillo.
Es como subir al monte
Más alto de tu pecho
Sin haber pisado la llanura.
Es como morirte al caer por las alturas
Y renacer sin fuerzas
Hacia un nuevo destino.
Sin ti.

Dones en xarxa

Marta Sánchez: "La dona ha passat de dependre d’un home a dependre d’un cos"

dijous 25 de febrer de 2010

La blocaire badaloniona Marta Sánchez es defineix com estudiant de professió i poeta per vocació. Anhela volar però, de moment, gateja... i també ens contesta, des d’una posició molt crítica i clara, unes preguntes sobre el seu bloc Pinceles Enredados, les TIC i les dones.

1.- Quan va nèixer el bloc?

El meu bloc va nèixer fa 2 anys i és la única solució que conec per poder expressar-me en llibertat. Escric poesia des que tenia 6 anys. Encara no he deixat de fer-ho. Em queixo, m’alegro, m’inquieto, ploro i ric a través dels meus versos. Escric per desfogar-me. Crec que les paraules sempre han governat el meu món i el món està mal governat. Tot i així, no perdo l’esperança en elles. Quatres paraules mal col·locades i esbogerrades poden reflexar els somnis.

2.- Quin és el teu objectiu?

Coneixe’m a mi mateixa i intentar sortir de la meva cuirassa tremolosa. Compartir amb altres poetes noves formes de pensament. Demostrar que la poesia pot estar a l’avast de tots i lluitar perque deixi de ser un art minoritari.

3.- Des de Dones en Xarxa, creiem que internet és una extensió de la vida real en la que les injustícies i desigualtats continuen vigents sobretot pel flux d’informació nord-sud i llenguatge i informació des de la visió masculina, comparteixes aquesta definició?

Sí. I a Internet es veu reflexat d’una forma quasi insòlita. La dona ha passat de dependre d’un home a dependre d’un cos. La publicitat ha agreujat aquesta situació fins el límit, exercint d’abraçada immensa que tot ho envolveix i asfixia. Els Mitjans de Comunicació no comuniquen. Almenys no objectivament. La societat es divideix en grups i estereotips. Homes, mascles, sementals i masclistes competeixen amb dones, fèmines i feministes sense finalitat per veure qui és el qui duu els pantalons o les faldilles. Un món absurd en el que la "risoteràpia" es pot practicar donant un passeig pels carrers i estan a prop de tothom.

4.- T’has trobat en alguna situació de discriminació per raó de gènere? Si és així, com l’has combatuda?

Jo no tant, però sí és cert que les dones de la meva generació anterior sí que ho han viscut. La meva mare, la meva àvia, fins i tot la meva germana han passat per situacions discriminatòries. Venim de 50 anys de franquisme en el que la dona estava sublevada al mascle dominant. Esglèsia, extrema dreta i demés fauna ibèrica es van posar les mans al cap el dia que les sueques van propagar això del biquini. Suposo que ara dormen a gust sabent que la situació tampoc ha canviat tant. Moltes dones han lluitat perquè tinguem igualtat de drets i encara ens topem amb dones maltractades per les seves parelles, amb mascles promiscus anomenats "sementals" i senyores promisqües anoemandes "putes".

5.- Es difícil obrir-se camí en l’àmbit professional quan s’és dona i més en sectors on l’home és el que predomina en quantitatt?

Sens dubte. Fa temps, vaig fer un treball de recerca sobre la dona escriptora en el segle XX. Vaig investigar sobre el tema i vaig descobrir a escriptores amb una gran carrera professional (la majoria amb una carrera truncada). Senyores amb una intel·ligència descomunal però que, pel fet de dur faldilla, han hagut de desistir i oblidar-se dels seus somnis. Per sort, això ja no succeeix -almenys no en l’àmbit literari- però segueix existint discriminació de sexe en altres àmbits. Molts homes cobren més diners que les dones realitzant la mateixa feina. Potser perquè si se’ns trenca una ungla, ens han d’indemnitzar més o alguna cosa així...

6.- Quin paper juga internet en el món actual tant laboral com personal?

Internet s’ha convertit en la major potència informativa del S. XXI. És a dir, Internet és el món de les idees; la vida real és solament una còpia imperfecte d’aquest mateix -com diria un Plató informatitzat-. A través de la xarxa, una associació pot manifestar-se i donar-se a conèixer, i això és imprescindible per canviar les coses.

7.- Creus que les xarxes socials a Internet poden ajudar a les dones a visibilitzar-se, a empoderar-se? Tens alguna recomanació?

Sí. Encara que moltes d’aquestes xarxes socials basen les seves idees en feminisme de diferència i això l’únic que fa és crear cercles viciosos sense fi. La meva recomanació és que s’ha de tractar d’una forma homogènia tant a l’home com a la dona. Les divisions sexuals no solucionen res.

8.- Creus que pots contribuir des del teu espai web/bloc o altres (Facebook, Twitter...) a promoure la Igualtat de les Dones?

No sé si promoure la igualtat és quelcom que la meva poesia pot crear. En e meu bloc tinc uns quants poemes (impluvium, carne caducada, Barcelona es un nombre de puta…) dedicats a dones-desfetes que tots alguna vegada hem vist a les voreres d’una carretera. Tinc altres poemes dedicats a infanteses trencades, altres a polítics que solament prometen fins que la foten i altres a marits maltractats per les seves dones, ja que això també existeix i quasi ningú ho té en compte.

9.- Estaries interessada en promocionar campanyes de sensibilització envers la Igualtat de les Dones i fer Ciberactivisme en pro dels Drets de les Dones amb Dones en Xarxa o amb qualsevol altre plataforma de dones?

Per què no? Sempre he cregut que les paraules poden fer canviar el món.

10.- Si vols afegir alguna cosa que creus rellevant, endavant

Crec que les noves feministes s’han oblidat ja de demanar igualtat de drets i deures (això és el que jo crec que s’ha de reivindicar: la igualtat política, social i jurídica) i s’han dedicat a crear un negoci a partir de la segregació sexual. Per mi, les solucions estan a l’Estat.

Pánico a los mercadillos

Lo asumo aunque me cueste: tengo pánico a los mercadillos. No sólo por los empujones de las señoras adictas a "sálvame" y al prozac mientras las vendedoras gritan: "¡bragas 2x1; que se me van de las manos! Tengo pánico porque, por lo visto, ahora van señores trajeados con pins azules en forma de gaviota repartiendo panfletitos pseudo dogmáticos y terriblemente obscenos.
Lo peor de todo es atreverte a mirarlos a los ojos. Te persiguen cual rata asustadiza a plena luz del día para morderte y pegarte toda clase de enfermedades: miedo, hipocresía, falta de memoria y aburrimiento.
Con todo, me he reído bastante cuando el señor X (llamémosle García Albiol, que estamos en familia) me ha mirado con aires de superioridad mientras le contestaba que no me interesaba su panfleto. Ironías de la vida, ¡señores! Yo soy libre, ¡como una gaviota! Él no tanto: vestía en la cara un traje caro para esconder su corazón vendido. ¡Pobre!

Sobre todo, hay que ser algo. Sea lo que sea.

Hay que vivir. Hay que levantarse

una mañana, ser el Sol, la ventana

abierta,

el bebé que hace 20 años

nació, ser su risa, su tristeza.

Hay que revivir a una sonrisa muerta,

hay que ser placer en cama desierta,

la Luna tras ventana indiscreta,

el anciano que se extingue

en el recuerdo,

el ayer de la maleza.

Hay que ser fuerte, creer que la vida

se expande cual pupila

VERDE,

cual silueta.

Y amar, amarte a ti,
amar a un verso,
a una palabra, a una letra,
amarte a ti,
sea como sea.


Vídeo recomendado:
http://www.youtube.com/watch?v=z3YMxM1_S48

Lecciones de Pilar

Me alegró volver a olerte.

Me alegró saber

que tus ecuaciones inexactas,

llenas de canas y complejos,

son tan humanas como tú.

Me alegró ver que vieses

mi pupila en madurez,

mis pestañas de niña,

mi bata blanca teñida

de pan y esclavitud.

Me alegró saber

que tu ayer

recordaba el presente.

Me alegró obviar la sutileza

de mi alegre soledad.

Jugo de cerezas

Uno piensa, con la mirada fija

en las colillas de su cenicero,
que los sueños se evaporan.
Piensa en los recuerdos
que se olvidan. Piensa en aquellas
fotos suyas agolpadas
en los vertederos,
en sus soledades.
Piensa en lo bonito que sería
un mundo sin información
pseudo terrestre,
piensa en una vida transparente,
en el amor liberal y ambiguo,
en la pornografía con alma.
Uno piensa en uno mismo
y en su calendario inerte.
Y el tiempo
se desangra.

Patraña

Pluma de arcángel travestido.
Luz nocturna que atraviesa
la inmundicia del delirio:
la palabra sea tu presa.

Eres un peatón más del mundo,
un invisible espectro,
un holograma,
un tren que pasa a lo lejos,
de madrugada.

La vida es sólo muerte.
Son tus ojos rehén
del horizonte más inerte.

Pluma que no vuela.
Putón de mil espadas:
cierra los ojos, aviesa,
que sangre la patraña.

Noche de blues

I
Muérdeme en la yugular.
Átame con cuerdas,
bien fuerte.
Arráncame el pelo.
Asfíxiame, si quieres.
Córtame a trocitos
y cómeme.
Reviéntame las entrañas
si así lo deseas.
Pero, por favor,
no me mates con amor.

II

Dejemos los preliminares.

Dejemos pasar estos

tres minutos que aún nos quedan

incompletos. Dejemos

de recordar los abortos,

los suicidios. Dejemos la hierba

para el tabaco,

dejemos la mierda

con sus buenos recuerdos,

los sueños en tardes de domingo.

Dejemos de herirnos.

Sigamos “palante”,

rectilíneos,

hacia la petit mort

de este gemido.

Phoenix germanorum

Llueve en la lluvia
en mi pelo
en tus ojos
y sus gotas
invaden esta despedida
y prendes el vuelo
y vuelas
y te alejas
como pájaro
que emigra
en busca de alpiste.
Y yo aquí me quedo, como
espantarecuerdos de asfalto
que no extraña un beso:
sólo tu paraguas
porque sigue lloviendo,
capullo.

Poesía cuestionable

¿Qué parte de mí

sigue siendo mía

si me compongo de trozos

corporales alquilados

que no me devuelven,

si bebo de llanto incompleto,

si el espejo me mira transparente,

y yo sólo me veo

en los ojos efímeros

de cualquier anónimo

que me vacía?

Infierno

Desde que tengo memoria
no te recuerdo.
Es más, si te viese, como siempre,
por la calle, a plena luz del día,
con ese falso optimismo,
con esa sonrisa triste, irascible,
aparentemente azul,
no te reconocería.
Han pasado segundos
en mi imborrable calendario,
el bulto de mi vientre
ya no acoge lo mismo,
mi piel ya no sangra,
mi cuerpo inerte
ya no me desorienta.
Ha pasado tanto tiempo
que no recuerdo el tiempo pasado.
Sólo las tardes penetrantes
y un par de lágrimas
te diagnostican.

El sonido de tu suspiro

Pantomima

La vida es un teatro
sin protagonista
shakesperiano.
Bomberos, terroristas,
números reciclados,
ratas y gatos, malabaristas
deambulantes y sopranos.

La vida es un suspiro,
un eco, una rima,
un...bahh, una pantomima.

Sensaciones de un aborto recién nacido

Flechas, balas, futbolines.
Bombas, mártires, cometas.
Llanto, suicidio, pintura.
Arte, muerte, música,
Versos, odio, horizontes,
Palabras, fronteras,
Cuerdas, libertad.
Silencio en el grito
Y sangre en el mar.

Golpe

Mi lagrimal se desprende

de sus ojos y todo me da asco

si me golpea

mi propio golpe.

Y al galope escribo

páginas en blanco,

y vivo tumbada

y muero enterrada

y abrazo el colapso azul

De tu mirada y, por fin,

te encuentro. Me atraganto.

Me detengo. Me disipo.

Me evaporo como la calada

que deshoja mi soledad

adolescente y cuando regreso

de las palabras leo el arco iris

negro que me revive. Y ahí

es cuando vivo.