Cuenten los minutos a través de un halo de luz.
Cuenten las melodías, los años, los días,
los versos que escriben mis uñas mordidas
en el crepúsculo ferviente de un ataúd.
Sacudan los vientos de la memoria,
oficien de poetas y vagos santos,
que la vida es puro llanto
jactado de vanagloria.
Y llegarán a la conclusión,
con un ápice de remordimiento,
de que alguna vez perderán la razón
por creer que existe el tiempo.
Residuos de la desnudez que se esparcen
en la llanura espesa del recuerdo.
Porque os recuerdo, uno a uno, recuerdos.
Recuerdo ese ocaso en el puerto,
esos labios sin nombre,
esas sábanas que envolvían nuestros cuerpos,
esas palabras de niños,
esos sueños,
esos ojos azules de Ángel muerto,
esa infancia viva en nuestros dedos,
ese nido de aguijones,
raíles de trenes siniestros.
En este paisaje desierto
a veces me venís a la memoria
y de vez en cuando os recuerdo
como aves que ensalzan el vuelo
en esta cama baldía,
vacía, tardía
de amores promiscuos y secretos.
Nunca te enamores.
Nunca consigas enamorar a nadie.
Nunca aceptes una sombra
si prefieres vivir rodeado de luz.
Nunca dibujes siluetas inertes
bajo el techo de la nostalgia.
Nunca digas nunca.
Que nunca se sabe.
Ya sabemos que las piedras,
ya sean de diferentes formas o colores,
siguen siendo piedras.
MANIFIESTO DEL ESPANTO
Silueta blanca que escribes en el cielo:
No seas un lamento.
No dictes absorta desde labios con carmín
el profano verso jamás escrito,
el silencio que derraman tus curvas vacías,
el recuerdo que desprende tu vejez
en ese cigarro anónimo
imagen de tu soledad.
Vístete de verde y sonríe
a la vida poderosa
por el camino angosto
curvado de tu llanto.
II
Saboreo tus labios lentamente
en esta ciudad nocturna y transitada,
desprovista de litigios ecuestres
y fieles que no prometen pactos,
ni pulcritud en sábanas profanas.
Tú y yo. Sin memoria nos desmembramos.
Somos el suburbio pseudo inscrito
en páginas necrológicas y candentes
de vida. Tu vida. La mía. La de los dos
naufragando sin rumbo ni cuerda subsistente.
Somos la escalera rota de muros,
corazas, lamentos. Somos el viento.
Y seremos el simple aroma de otoño
una tarde lluviosa de invierno.
III
Piso las paredes que me excitan
cual cuervo amarrado a su muerte.
El grisáceo viento nos limita.
La luz se torna celeste
y en esta noche terrestre
Nos hundimos en cualquier vientre
que nos propague y nos abrace,
que Nos vuele y nos limite,
que Nos busque y no Nos encuentre.
Cual cuervo amarrado a su muerte.
IV
Casi de madrugada.
Supongo que el Sol te empujará
Y entre las cortinas se vislumbrará
Un aroma a calendario
Recién nacido. Casi muerto.
El humo de un cigarro encendido
Atraviesa perenne la rutina,
Como el tic tac del reloj de mi vida
-Siempre el mismo ruido-
Mostrando los segundos que transcurren
De verso a verso, a golpes de poesía
Dentro de este papel hecho cenizas.
Aun así sueño.
Y me impregnan los recuerdos
Mientras, de madrugada,
Te desvistes, noche ausente,
Colmada de estrellas fugaces
Híbridas de alcohol y delirio.
Es tan duro cambiar de vida.
Es tan duro volar sin alas,
alzar las piernas, caer,
hallarme despacio en tu pecho
y vivir, vivir muriendo.
Es tan duro crecer con el vientre
encogido por el llanto…es que
me pierdo si canto
a tu oído. Tu voz, a veces,
es el aliento del aire abstracto.
Quisiera, al fin, correr
por senderos desiertos
y que el sol sea el camino
que me mantenga despierto.
Es el mundo lo que gira
en este momento.
es el mundo, no mis pies,
ni mis alas, ni mis espejos.
Es el mundo el que me para.
y aquí, de momento, me quedo.
He limpiado la habitación
porque olía a recuerdo.
He tirado los ambientadores
de aquellos viejos tiempos.
Y sigue oliendo a ti.
He roto mi alma llena de espejos.
He matado mi cuerpo
en coches, en sofás color rojo carmín.
He vuelto a la vida sin ti.
He vuelto sin marcharme,
llorando sangre dulcemente,
como aquella niña
que una vez mató a una paloma
sin querer. Sin quererte.
¡pum!
La blocaire badaloniona Marta Sánchez es defineix com estudiant de professió i poeta per vocació. Anhela volar però, de moment, gateja... i també ens contesta, des d’una posició molt crítica i clara, unes preguntes sobre el seu bloc Pinceles Enredados, les TIC i les dones.
1.- Quan va nèixer el bloc?
El meu bloc va nèixer fa 2 anys i és la única solució que conec per poder expressar-me en llibertat. Escric poesia des que tenia 6 anys. Encara no he deixat de fer-ho. Em queixo, m’alegro, m’inquieto, ploro i ric a través dels meus versos. Escric per desfogar-me. Crec que les paraules sempre han governat el meu món i el món està mal governat. Tot i així, no perdo l’esperança en elles. Quatres paraules mal col·locades i esbogerrades poden reflexar els somnis.
2.- Quin és el teu objectiu?
Coneixe’m a mi mateixa i intentar sortir de la meva cuirassa tremolosa. Compartir amb altres poetes noves formes de pensament. Demostrar que la poesia pot estar a l’avast de tots i lluitar perque deixi de ser un art minoritari.
3.- Des de Dones en Xarxa, creiem que internet és una extensió de la vida real en la que les injustícies i desigualtats continuen vigents sobretot pel flux d’informació nord-sud i llenguatge i informació des de la visió masculina, comparteixes aquesta definició?
Sí. I a Internet es veu reflexat d’una forma quasi insòlita. La dona ha passat de dependre d’un home a dependre d’un cos. La publicitat ha agreujat aquesta situació fins el límit, exercint d’abraçada immensa que tot ho envolveix i asfixia. Els Mitjans de Comunicació no comuniquen. Almenys no objectivament. La societat es divideix en grups i estereotips. Homes, mascles, sementals i masclistes competeixen amb dones, fèmines i feministes sense finalitat per veure qui és el qui duu els pantalons o les faldilles. Un món absurd en el que la "risoteràpia" es pot practicar donant un passeig pels carrers i estan a prop de tothom.
4.- T’has trobat en alguna situació de discriminació per raó de gènere? Si és així, com l’has combatuda?
Jo no tant, però sí és cert que les dones de la meva generació anterior sí que ho han viscut. La meva mare, la meva àvia, fins i tot la meva germana han passat per situacions discriminatòries. Venim de 50 anys de franquisme en el que la dona estava sublevada al mascle dominant. Esglèsia, extrema dreta i demés fauna ibèrica es van posar les mans al cap el dia que les sueques van propagar això del biquini. Suposo que ara dormen a gust sabent que la situació tampoc ha canviat tant. Moltes dones han lluitat perquè tinguem igualtat de drets i encara ens topem amb dones maltractades per les seves parelles, amb mascles promiscus anomenats "sementals" i senyores promisqües anoemandes "putes".
5.- Es difícil obrir-se camí en l’àmbit professional quan s’és dona i més en sectors on l’home és el que predomina en quantitatt?
Sens dubte. Fa temps, vaig fer un treball de recerca sobre la dona escriptora en el segle XX. Vaig investigar sobre el tema i vaig descobrir a escriptores amb una gran carrera professional (la majoria amb una carrera truncada). Senyores amb una intel·ligència descomunal però que, pel fet de dur faldilla, han hagut de desistir i oblidar-se dels seus somnis. Per sort, això ja no succeeix -almenys no en l’àmbit literari- però segueix existint discriminació de sexe en altres àmbits. Molts homes cobren més diners que les dones realitzant la mateixa feina. Potser perquè si se’ns trenca una ungla, ens han d’indemnitzar més o alguna cosa així...
6.- Quin paper juga internet en el món actual tant laboral com personal?
Internet s’ha convertit en la major potència informativa del S. XXI. És a dir, Internet és el món de les idees; la vida real és solament una còpia imperfecte d’aquest mateix -com diria un Plató informatitzat-. A través de la xarxa, una associació pot manifestar-se i donar-se a conèixer, i això és imprescindible per canviar les coses.
7.- Creus que les xarxes socials a Internet poden ajudar a les dones a visibilitzar-se, a empoderar-se? Tens alguna recomanació?
Sí. Encara que moltes d’aquestes xarxes socials basen les seves idees en feminisme de diferència i això l’únic que fa és crear cercles viciosos sense fi. La meva recomanació és que s’ha de tractar d’una forma homogènia tant a l’home com a la dona. Les divisions sexuals no solucionen res.
8.- Creus que pots contribuir des del teu espai web/bloc o altres (Facebook, Twitter...) a promoure la Igualtat de les Dones?
No sé si promoure la igualtat és quelcom que la meva poesia pot crear. En e meu bloc tinc uns quants poemes (impluvium, carne caducada, Barcelona es un nombre de puta…) dedicats a dones-desfetes que tots alguna vegada hem vist a les voreres d’una carretera. Tinc altres poemes dedicats a infanteses trencades, altres a polítics que solament prometen fins que la foten i altres a marits maltractats per les seves dones, ja que això també existeix i quasi ningú ho té en compte.
9.- Estaries interessada en promocionar campanyes de sensibilització envers la Igualtat de les Dones i fer Ciberactivisme en pro dels Drets de les Dones amb Dones en Xarxa o amb qualsevol altre plataforma de dones?
Per què no? Sempre he cregut que les paraules poden fer canviar el món.
10.- Si vols afegir alguna cosa que creus rellevant, endavant
Crec que les noves feministes s’han oblidat ja de demanar igualtat de drets i deures (això és el que jo crec que s’ha de reivindicar: la igualtat política, social i jurídica) i s’han dedicat a crear un negoci a partir de la segregació sexual. Per mi, les solucions estan a l’Estat.
Hay que vivir. Hay que levantarse
una mañana, ser el Sol, la ventana
abierta,
el bebé que hace 20 años
nació, ser su risa, su tristeza.
Hay que revivir a una sonrisa muerta,
hay que ser placer en cama desierta,
la Luna tras ventana indiscreta,
el anciano que se extingue
en el recuerdo,
el ayer de la maleza.
Hay que ser fuerte, creer que la vida
se expande cual pupila
VERDE,
cual silueta.
Me alegró volver a olerte.
Me alegró saber
que tus ecuaciones inexactas,
llenas de canas y complejos,
son tan humanas como tú.
Me alegró ver que vieses
mi pupila en madurez,
mis pestañas de niña,
mi bata blanca teñida
de pan y esclavitud.
Me alegró saber
que tu ayer
recordaba el presente.
Me alegró obviar la sutileza
de mi alegre soledad.
Dejemos los preliminares.
Dejemos pasar estos
tres minutos que aún nos quedan
incompletos. Dejemos
de recordar los abortos,
los suicidios. Dejemos la hierba
para el tabaco,
dejemos la mierda
con sus buenos recuerdos,
los sueños en tardes de domingo.
Dejemos de herirnos.
Sigamos “palante”,
rectilíneos,
hacia la petit mort
de este gemido.
¿Qué parte de mí
sigue siendo mía
si me compongo de trozos
corporales alquilados
que no me devuelven,
si bebo de llanto incompleto,
si el espejo me mira transparente,
y yo sólo me veo
en los ojos efímeros
de cualquier anónimo
que me vacía?
Mi lagrimal se desprende
de sus ojos y todo me da asco
si me golpea
mi propio golpe.
Y al galope escribo
páginas en blanco,
y vivo tumbada
y muero enterrada
y abrazo el colapso azul
De tu mirada y, por fin,
te encuentro. Me atraganto.
Me detengo. Me disipo.
Me evaporo como la calada
que deshoja mi soledad
adolescente y cuando regreso
de las palabras leo el arco iris
negro que me revive. Y ahí
es cuando vivo.
Obra de Tomás Liguori. "Luca joven fumando" http://tomasliguoriartistavisual.blogspot.com/ Yo me río de mis pies y su lentitud,
de monarcas motoristas,
de la sangre derramada en cunetas
y asesinos gobernantes,
de caciques en ciudades costeras,
de iletradas voces del pueblo,
de la vida escupiendo prozac
por las aceras.
He vuelto. He vuelto con fuerza,
Con el hálito entero que suspira,
Con el verso valiente que se queja
De dolores mundanos, que inspira.
He vuelto y no me voy de vuelta.
Me quedo. Y me pierdo de nuevo
En los enjambres, en los suburbios
Que rompen condones y amor,
En las palabras sueltas sin sentido,
En el sentir atado a las palabras,
En mí. En mi gran mierda infeliz.
He vuelto. Y no me voy a ir.
Yo tenía una amiga
Que se llamaba Soledad.
Se pasaba todo el día
Enterrando muertos y sombras,
Sobras de la indiscreción,
Soledades de liturgia.
Y una noche demasiado oscura
Rodó por la escalera y cayó
En el hastío de la lágrima,
Suturó versos con sangre,
Envidia a carne viva,
Y mi amiga Soledad
Se fue. Y ahora estoy sola.
Ya no sé qué escribir.
Si sobre flores, mariposas,
maricones, putas o aceras.
No vivo más de un segundo
en algún lugar del tiempo.
Mis palabras serán pasto
de cajones y olvidos y,
ya no sé si ocultar
que algún día quise ser poeta
o tirarme al horizonte,
a los campos de exterminio
que esconde tu silueta,
alimentar las partituras
que te da mi propia sangre
Ensangrentada de ti.
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